Имя

      – Всё нормально? – он поворачивается ко мне и мягко улыбается. Я вздыхаю, смотрю на него и киваю.       – Да. Просто как-то... самочувствие не очень. Но, думаю, что скоро всё пройдёт, – я поправляю своё чёрное платье чуть выше колена, задерживаю взгляд на идеально гладких ногах, туфлях такого же цвета. Да, я должна быть такой. Это правильно.       – Я тоже думаю так. Тебе же нравится группа, на концерт которой мы едем, – он хмыкает, постукивая указательным пальцем по рулю. Я снова киваю.       Мои волосы ощущаются странно. Мои нарощенные ресницы, мой макияж, мои ногти. Но я должна быть такой. Я должна быть такой. Это хорошо.       Я неловко сжимаю и разжимаю руки.       На улице всё ещё жарковато, хотя солнце уже село. Душно. Сейчас середина лета, и мы живём в достаточно южной части страны. Но мне не особо дискомфортно от погоды.       Я просто чувствую себя неправильно.

***

      Мы заходим на территорию, где проходит концерт.       – Пойдём познакомимся с теми ребятами? – предлагает он. Я киваю, и он ведёт меня к небольшой компании людей. Они охотно принимают нас к себе.       – Всем привет, меня зовут ***, а это... – представляется он, но его перебивают.       – Твоя девушка? Такая красотка рядом с тобой, очень повезло, – улыбается мне какой-то паренёк примерно моего возраста, – как её зовут?       Меня внутренне отвращает от его слов, но я молчу.       – Представься, – он улыбается и приобнимает меня за плечи.       – Меня зовут... – мой голос звучит, как обычно, достаточно высоко. Я правда пытаюсь представиться, но слово будто бы застревает в моём горле. Я сглатываю и чувствую, что мне становится труднее дышать.       Имя, которым меня назвали. Имя, которым меня воспринимают. Имя, под которым меня «принимают» и «любят». Имя, которым я должна являться. «Моё» имя.       Мне плохо.       – Извините, я отойду, я плохо себя чувствую, – дрожь по всему телу. Сейчас я расплачусь и все мои макияжные старания пойдут коту под хвост.       Я быстро удаляюсь в туалет. Смотрю на себя в зеркало и глубоко дышу, пытаясь успокоиться. Рассматриваю своё лицо и тело. Да, я действительно... красивая девушка.       Правда от этой мысли меня отвращает. Мне хочется блевать, но не пищей, а скорее от того, кем я являюсь (или не являюсь). Я чувствую, как по щекам снова текут горячие слёзы. Я обнимаю себя за плечи и собственными острыми ногтями вжимаюсь в кожу, глубоко расцарапывая её до крови. Больно, но я почти этого не чувствую. Не всё ли равно, в каком состоянии это тело, если оно всё равно не принадлежит мне?       Мне хочется смыть макияж, снять ногти. Снова отрезать волосы. Убрать к чёртовой матери эту одежду. Но я не могу. Я должна быть такой как сейчас.       Я подхожу к стенке и прижимаюсь к ней спиной, а затем сажусь на пол, опираясь на неё. Мне хочется громко плакать от боли, но я не могу слышать свой голос, поэтому закрываю рот рукой, пачкая лицо кровью. Она смешивается со слезами.       Безысходность, отчаяние – вот, что я чувствую.       Дверь в комнату открывается (из-за собственной забывчивости я забыла её закрыть), и я вижу его. Он заходит ко мне и закрывает дверь, чтобы нам не помешали.       – Ты опять думала об этом? Как я понял, мы уже решили этот вопрос, – на его лице отвращение. Он не сочувствует мне, нет, и злится не из-за того, что я навредила себе. Ему просто не нравится то, что я не соответствую тому, какой он видит меня. Какой он принуждает меня быть.       – Я не могу... я не могу так... – надрывисто шепчу я, а потом снова захлёбываюсь в слезах и сжимаюсь ещё сильнее.       Он грубо хватает меня за руку, заставляя встать, и подводит к зеркалу.       – Ты ёбаная дура. Посмотри на себя, блять, – он резко берёт меня на волосы и принуждает посмотреть в зеркало. Весь мой макияж размазан от соплей и слюней, на лице и руках – моя кровь, на запястье – синяк от его пальцев.       – Нет, я не хочу, – я продолжаю плакать навзрыд.       – Я не спрашиваю, чего ты хочешь. Ты видишь себя? Ты девушка. Ты родилась девушкой и должна быть ей. У тебя нет никакого выбора кроме как смириться с этим и жить нормально. У тебя есть мужик, деньги, дом, машина, живые родители. Чего тебе нахуй не хватает? Любая девушка была бы счастлива на твоём месте.       – Я знаю, я знаю, – меня трясёт от страха перед ним и отвращения к себе, – я знаю, я должна быть счастлива. Я должна быть такой. Прости меня, прости меня, пожалуйста, – я заикаюсь и путаюсь в словах.       – Мы обсуждали это уже тысячу раз, – он поворачивает меня к себе, а затем даёт звонкую пощёчину. Из моего носа начинает идти кровь, то ли от силы удара, то ли от стресса.       А потом я чувствую, что теряю сознание.