Терраса

Олег Леонидович ворвался на бар, как буря — белый китель распахнут, голос гулкий, будто зал снова полон гостей. — Минус двадцать позиций по складу! — рявкнул он. — Юра, милый, ты там случайно не открыл благотворительность для клиентов? Юра вздрогнул, уронив полотенце, но всё же улыбнулся своей привычной тихой улыбкой. — Может, просто продукты сбежали от вас, шеф, — пробормотал он, и в уголках губ мелькнула ирония. — В кабинет, — коротко бросил Олег, кивая в сторону кухни. Тон — не терпящий возражений, и от этого у Юры внутри всё сжалось. Он пошёл следом, стараясь не выдавать, как сильно колотится сердце. В коридоре пахло специями, жареным маслом и чем-то, что всегда ассоциировалось с ним — с этим мужчиной, который смеётся громче всех, шутит грязно и никогда не замечает, как режет чужое внимание, как будто ножом. В кабинете Олег встал вплотную, слишком близко, чтобы это было просто «по работе». На лице — ухмылка, глаза холодные. — Юра, — протянул он, — ну что, опять хочешь оправдаться своими глазами? Юра сглотнул, улыбнулся неловко. — Если поможет делу, шеф. И Олег хмыкнул, как будто услышал именно то, чего ждал. Между ними повисло напряжение, густое и странное — смесь раздражения, притяжения и недосказанности. Олег отвернулся первым, бросив через плечо: — Следи за остатками. А за собой — особенно.