Терраса

Когда дверь за Олегом закрылась, Юра выдохнул так, будто всё это время не дышал. В комнате остался запах кофе, сигарет и чего-то ещё — резкого, мужского, как сам Олег. Он опустился на край стола, сжал ладони, пытаясь не думать, как близко тот стоял, как легко мог бы просто коснуться — и ничего не произошло. Конечно, не произошло. Не должно. Он вспомнил, как Олег смотрел на него — не как на человека, а как на младшего, на подчинённого, на того, кого можно дразнить, просто чтобы почувствовать власть. В этом взгляде было что-то, что жгло сильнее любой обиды. Юра понимал — Олег не заинтересован, просто играет, и всё же каждая его фраза оставляла след, как ожог. Юра встал, прошёлся по кабинету, будто ища, куда деть руки. На столе лежали накладные, ручка, пепельница — и след от пальцев Олега на кружке. Он провёл по нему подушечкой своего пальца, как будто это могло дать ответ, зачем всё это нужно. Потом вздохнул и тихо сказал в пустоту: — Да кто я тебе вообще… Ответа, конечно, не было. Только скрип стула и где-то из-за двери — смех Олега, громкий, уверенный, чужой.