где-то в моих снах
21 октября 2025 г., 21:04
она всегда работала слишком много.
не потому что карьеристка, просто если остановится - начнёт думать.
а думать - больно.
поэтому экран, клавиатура, сигарета.
вечером - те же сигареты, только с пивом и дрожащим светом от монитора.
всё просто: она - живёт, чтобы не чувствовать.
на тусовки её никто не звал.
да и не нужно было.
люди чувствовали в ней что-то не то - будто она не совсем здесь.
не то чтобы странная, просто с ней скучно, если ты не умеешь молчать.
а таких немного.
друзей не было, максимум - переписка на раз, где все «ой, я тоже люблю старые игры!» и тишина после.
только консоль, старая, потертая, как её привычки, и музыка, от которой щемит грудь.
стол у неё был наполовину свалка, наполовину алтарь.
где-то валялись зажигалки, где-то рисунки с запачканными краской краями.
кисти пахли сном, а кружка - пеплом.
гранж с примесью отчаяния.
если бы навести порядок - стало бы только хуже.
она часто флиртовала с девушками.
не ради любви, просто красиво.
у неё был этот жест - наклон головы, взгляд сбоку, циничный смешок.
мужчины в это влюблялись, женщины - настораживались.
и правильно.
она же сама себе не верила, зачем другим?
и всё же внутри неё было что-то мягкое.
маленькое и почти мёртвое.
то, что зовут «душой», когда не стыдно.
всё остальное - сарказм, фильтры и равнодушие.
(равнодушие - это когда больно, но ты просто не моргаешь.)
а потом начались сны.
такие яркие, будто кто-то забыл выключить реальность.
в одном - она шла по заснеженным улицам, и снег был как тишина - глубокий, глухой.
в другом - апокалипсис, огонь, жара, а в ней спокойствие, как будто всё уже случилось раньше.
иногда - море, где вода пахла вином.
иногда - кафе, где она кого-то ждала.
и в каждом сне - была девушка.
ниже ростом, с длинными светлыми волосами и кошачьей улыбкой.
не из тех, что «спасут тебя», а из тех, кто просто будет рядом, когда уже поздно.
нежная, но дерзкая.
и когда они смеялись, всё внутри будто собиралось обратно.
из пепла, из боли, из никотина.
в этих снах они жили, как будто настоящие.
зима.
комната пахнет табаком и сном.
гирлянда горит, как будто боится погаснуть.
на ноуте - заставка «зайчик».
русская новелла, вечная, как грусть.
на кровати две чашки - чай остыл, но никто не заметил.
- у тебя волосы опять как антенны, - смеётся блондинка, взъерошивая пряди. - на домовёнка кузю похожа.
- ага, - отвечает она, морща нос. - только без счастья в избе.
смеются.
тихо, как будто нельзя громко - разрушится момент.
- не хочу просыпаться, - шепчет она, та, с серыми глазами. - хочу быть рядом с тобой.
- мне тоже не хочется, - говорит блондинка. - там, без тебя, всё будто выцветает.
делает рукой жест - где-то в сторону реальности.
- мне тоже.
- ты же приедешь ко мне?
- а ты?
- обещаю.
- обещаю.
они улыбаются. вымученно. по-настоящему.
в этом сне всё настоящее, даже ложь.
и блондинка говорит, почти шепотом:
- где мы ещё могли познакомиться, как не во сне.
а утром - снова пепел в кружке, сигарета на подоконнике, холодный свет.
и чувство, будто где-то только что потеряла что-то живое.
но не помнит что.
может, себя.
может, её.
впрочем, какая разница - всё равно впереди работа.
всё равно ночь снова придёт.
а во сне - будет зима, чай, и чья-то рука,
которая не отпускает.
