хозяйка дома снов

она не должна была думать о ней так часто, как думала. в конце концов — это всего лишь сны. или нет? эта милая незнакомка стала ей ближе всех живых, поселилась где-то между сном и утренним дыханием, там, где заканчивается реальность и начинается тоска. дошло до того, что сероглазая, идя по улице, вдруг обернулась на знакомый запах — меда и яблок, — тот самый, что всегда сопровождал её нежную блондинку из снов. и в этот миг будто столкнулись два мира: выдумка и жизнь. но толпа, шум, чужие шаги — всё это унесло запах прочь, оставив её стоять посреди улицы, растерянную, с глупо дрожащими руками. а ночи всё продолжали тянуться, то даря встречи, то отбирая. бывало, сны не приходили вообще — и это было хуже ада. ждать, как свидания; верить, что снова увидит; надеяться хотя бы на секунду — на взгляд, на прикосновение, на тень. а когда всё-таки удавалось — хозяйка снов появлялась будто играючи: целовала в щеку и исчезала, чтобы вернуться вновь, схватить за руку и утащить куда-то в свой мир. — куда мы? — шептала сероглазая, запинаясь на дыхании. — просто иди за мной, покажу тебе секрет, — отвечала та, смеясь глазами. и, может быть, показывала. может быть, вела. но девушка не помнила — только вспышки, отрывки, запах хвои, медовых яблок и её кружевное платье, перепачканное в иле. всё, как в полузабытом сне. вот она снова перед ней — тонкая, бледная, с хитрой улыбкой. подходит ближе, обнимает за талию, пальцы скользят по ткани, и прямо в губы шепчет: — назови же мне своё имя, странница. сероглазая замирает. светлые глаза перед ней — будто зеркало, и в отражении она никого не видит. ни себя, ни прошлого, ни будущего. имя… как же звали её? ей хочется сказать всё — имя, тайны, жизнь — но лёгкие будто наполняются дымом. она кашляет, хватается за блондинку, словно за воздух, за спасение. и — рывок. она возвращается в реальность. нет ни леса, ни её, ни запаха меда — только темнота комнаты, остыл чай с лимоном и жар, тлеющий где-то в груди. — ох… — выдыхает она, едва слышно, улыбаясь в полусне. — приснись мне ещё сотню раз, хозяйка моих снов. и в темноте кажется, будто снова пахнет яблоками.