Маг я, по-вашему, или кто?

      Тишина на четвёртый день сменилась кашлем. Густым, маслянистым, въедающимся в лёгкие. Каждый вдох давался как борьба с вязкой глиной. Тело ныло. Сосуд внутри пульсировал слабо, будто его выжимали через марлю. Тело требовал отдыха, душа тянула остатки магии из разряженного пространства, а разряженность магических потоков делала каждый каст дорогой сделкой с собственным истощением.       Я чертил руну-фильтр на медной пластинке, но рука дрожала. Символ Ветра вышел кривоватым, но стабилен. Активация волей. Щепотка магии ушла, как камень в колодец. Сосуд отозвался тупой болью. Здесь даже базовая руна стоила тройной цены. - Ещё час. - прохрипел Юрг, протирая лицо промасленной тряпкой. Его цепи висели неподвижно. - Если не найдём укрытие или хоть что-то чистое... - Найдём. - оборвал я. Врать не хотелось, но отступать некуда. Карта ЦМУ кончилась на отметке "Восточный сектор". Дальше - только туман, камень и следы.       Мы вышли на широкую улицу, заставленную ржавыми каркасами повозок. И увидели их.       Двое в тёмных плащах, трое в латах с вычеканенными ликами Перты. Пятеро. Выжившие. Их лагерь был огорожен импровизированным барьером из трёх рун Света и Земли. В центре горел слабый огонёк - не костёр, а ритуальная свеча, дающая лишь иллюзию тепла.       Капитан поднял голову первым. Шлем снят. Лицо измождённое, глаза впалые, но взгляд - цепкий, без фанатичного блеска. Прагматик. Или тот, кто уже научился выживать вместо проповедей. - Авантюристы. - его голос был хриплым, но ровным. - Ранг? - Низ A. - ответил я, не опуская Венатор. - Гальс. А ты? - Итан. Капитан сто восьмого пера двадцать третьего разведывательного крыла. Точнее, того, что от него осталось.       Взгляд скользнул к Селене. Задержался. Она не дрогнула, но пальцы сжались на эфесе. - Отступница. - тихо сказал Итан. Не обвинение. Констатация. - Выжившая. - парировала она. Голос не дрогнул.       Он кивнул. Медленно. - Знаю. Здесь вера не спасает. Спасает расчёт. У нас двойные ритуалы исцеления. Снимают отравление смогом. Дорого, но эффективно. Делитесь местом, делите ресурсы. Завтра решим, как двигаться дальше.       Мы встали лагерем в пятидесяти шагах от них. Дистанция - вежливая, но напряжённая. Юрг точил клинки, Вильгельм сидел неподвижно, Селена пересчитывала флаконы. Я считал ресурсы. Три руны плазмы. Два фильтра. Полфляги воды. Сосуд ныл.       Потом воздух дрогнул.       Не звуком. Давлением. Кости завибрировали. Смог сгустился, будто сжался в кулак.

"Отбой"

      Четвёртый раз. Тон изменился. Глубже. Резонирующе. Будто подземелье училось звать не только монстров, но и страх. - Полночь через пятнадцать минут. - хрипло сказал Итан, поднимаясь.       Его люди уже строились. Двое жрецов начали читать - не молитвы, а ритмичные формулы. Воздух вокруг них прояснился. Смог отступил на полметра. Двойные ритуалы работали. Снимают отравление. Дорого, но эффективно. И вправду. - Они идут. - тихо сказал Вильгельм. Его синие огоньки сузились. - Не одиночки. Рой. Координируются.       Из тумана проступили силуэты. Не парами. Не вчетвером. Десятки. Обходят барьеры. Атакуют с флангов. - Уходим! - крикнул Итан. - К центру! Там структура прочнее! - Веди! - ответил я.       Мы рванули не в бой, а в отступление. Цепи Юрга срезали первых, мои руны вспыхивали на десятых метрах, выбивая дыры в строе. Селена прикрыла фланг, её меч работал просто на физике, точности, ритме. Вильгельм шёл в арьергарде, его клинки отсекали тех, кто пытался зайти в тыл. Церковники держали строй. Жрецы пели ритмично, исцеляя на ходу, не тратя силы на атаку. Итан шёл в центре, раздавая короткие команды. Никакой догмы. Только тактика.       Мы не сражались. Мы выживали. И это работало.       Улица сузилась, превратившись в каменный коридор. В конце - площадь. И в её центре - он.       Маяк.       Не сияющий. Не активный. Просто столб из тёмного металла с кристаллом на вершине. Вокруг него - круг диаметром метров тридцать. Туман редел. Воздух стал чище. Смог не исчез, но ослаб, будто натыкаясь на невидимую стену. - Он... выключен. - выдохнул Юрг, опираясь на цепи. - Пассивный режим. - сказал Этан, подходя ближе. Его жрецы остановились, тяжело дыша. - Очищает воздух. Гасит сигнатуру. Сглаживает последствия смога. Но не телепортирует. - Пока нет. - поправил я, чувствуя, как сосуд чуть расслабляется. Давление ушло. Тело вздохнуло. - Чтобы перевести в светящий режим... нужен резонанс. Магия. Концентрация. И защита.       Итан посмотрел на меня. В его глазах не было веры. Только расчёт. - У нас есть ритуалы. У вас - руны и... паладин. - Он кивнул на Селену. - Она знает, как держать строй.       Селена встретила его взгляд. Не враждебно. Осторожно. - Знаю. - Тогда завтра. - сказал Итан. - Когда отдохнём. Когда поймём, сколько у нас сил. Сегодня - просто выживаем.       Я кивнул. Сосуд ныл, но меньше. Маяк пульсировал слабо, ровно. Как сердце, которое ещё бьётся.       За пределами тридцатиметрового круга туман сгустился снова. И в нём что-то шевельнулось. Не монстры. Что-то умнее. Что-то, что уже учится обходить барьеры и считать наши шаги. - Завтра. - повторил я. - А сегодня - тишина.       Но тишина уже не молчала. Она считала.