Глава 7: Флэт-уайт и провальная конспирация
8 декабря 2025 г., 16:58
На следующее утро Санджи избрал новую тактику — тотальное отрицание. На любой намёк о «кофейном снобе» он отвечал ледяным молчанием или переводил разговор на работу. Это сработало... почти.
Ровно в одиннадцать он уже стоял у двери «Полярного Танго», но не решался войти. Что, если Ло снова скажет что-то двусмысленное? Что, если он правда считает, что между ними что-то есть?
— «Нет, — твёрдо сказал себе Санджи. — Просто кофе. Просто вызов».
Он вошёл. Ло был один. Увидев Санджи, он лишь кивнул к свободному столику в углу, подальше от окон.
— Садись. Сегодня обслуживание за столиком.
Санджи с подозрением опустился в кресло. Ло через минуту подошёл с двумя небольшими чашками.
— Флэт-уайт, — пояснил он, ставя одну перед Санджи. — Никаких сердечек, только чистое искусство.
На поверхности кофе действительно не было рисунка — лишь идеально гладкая, бархатистая микропена. Санджи сделал глоток. Напиток был нежным, сбалансированным, с ярким кофейным вкусом, не заглушённым молоком.
— Признай, ты скучал по вкусу настоящего кофе, а не своих сладких сиропов, — ухмыльнулся Ло, присаживаясь напротив.
— У меня не было времени скучать, — солгал Санджи, отпивая глоток. Он достал из кармана маленькую коробочку. — Держи. Трюфели с голубым сыром и грецким орехом.
Ло поднял бровь, но взял один из шариков. Попробовав, он медленно кивнул.
— Дерзко. Почти так же дерзко, как твоя попытка сделать вид, что вчера ничего не произошло.
Санджи поперхнулся.
— Я не...
— Санджи, — Ло отставил чашку и посмотрел на него прямо. — Мы оба взрослые люди. И мы оба знаем, что это, — он махнул рукой между ними, — уже давно вышло за рамки кулинарного соперничества.
Санджи почувствовал, как пол уходит из-под ног. Он сглотнул.
— И что же это, по-твоему?
Ло наклонился через столик, его голос стал тише, интимнее.
— Я думаю, ты умный парень и сам всё прекрасно понимаешь. Мне нравится твоя страсть. Твоё упрямство. Даже твои идиотские вспышки гнева. И мне нравится, — он сделал паузу, — что ты единственный, кто может оценить моё искусство по достоинству.
Санджи сидел, не в силах пошевелиться. Его щёки горели. Все его попытки отрицать, все оправдания рассыпались в прах под тяжестью этого прямого взгляда.
— Я... — он попытался найти хоть какую-то колкость, но мозг отказывался работать.
Внезапно дверь кофейни распахнулась, и на пороге показался мальчишка-курьер.
— Заказ для Трафальгара Ло! — весело прокричал он.
Ло вздохнул и поднялся, чтобы расписаться. Санджи в это время пытался привести мысли в порядок. Он смотрел на спину Ло, на его уверенные движения, и понимал — бежать бесполезно.
Когда курьер ушёл, Ло вернулся к столику, но не сел.
— Я тебя напугал? — спросил он, и в его глазах читалась не насмешка, а искреннее любопытство.
— Нет, — быстро ответил Санджи, отводя взгляд. — Просто... мне нужно идти. На кухне дел много.
Он встал, чувствуя себя полным трусом.
— Как знаешь, — Ло не стал его останавливать. — До завтра, Санджи.
И впервые он назвал его по имени. Без «блондин», без «кудрявый». Просто «Санджи».
Тот лишь кивнул и почти выбежал на улицу. Воздух показался ему удивительно свежим. Он прислонился к стене, пытаясь отдышаться.
«Мне нравится, что ты единственный, кто может оценить моё искусство по достостоинству».
Чёрт. Чёрт, чёрт, чёрт.
Он закурил, и рука его слегка дрожала. Но это была не дрожь страха. Это было дрожью предвкушения.
Он посмотрел на фасад «Полярного Танго» и вдруг понял, что завтра он придёт сюда снова. Не для кофе. Не для вызова.
А чтобы услышать, как Ло снова назовёт его по имени.
