под прицелом

Дневной свет неприятно пробивался сквозь шторки, заставляя слегка щуриться. Жара заставляла струйки пота собираться крупными капельками; оттого не верилось, как у парнишки перед хозяином дома хватало сил носить на себе всю ту кучу одежды, что была на нём. Но он уже привык и не задавал вопросов. Да и не до этого сейчас было, когда они были посреди столь "горячего" спора. — Этот гость не на моей совести, куртка, — выдыхает домовладелец устало, потирает переносицу. Он устал от этого всего - от жары, от гостей, от борьбы за жизнь, в ходе которой должен делать то, что в ином случае никогда не стал бы. А в процессе ещё и выслушивать всякое. Ему за это даже не платят. — Человек умер, — с сожалением, скорее, чем недовольством, рвано выдохнул парень, закутываясь в куртку. — Я даже не поболтал с ним. А всё оттого, что кое-кто последние сутки пускал кого попало. — Я остался без выбора, — неохотно признался мужчина. — Бледный придёт сегодня-завтра. Людей... нет, вообще никого в доме не хватает для защиты. — Так ведь я у тебя есть... — чуть тише шепчет, слегка отводя взгляд. Хмурится, о чём-то задумываясь. — Есть. Придёт КЧС - и не будет, — мужчина складывает ладони на груди, смотрит сверху вниз. Под его взглядом парень в куртке словно мёрзнет чуть больше, прячет нос в шарф. — Они уже по двое забирают. Если так дальше пойдёт, придётся принимать буквально без разбору. — Угу... давай, возьми следующего, кто в дверь постучится, — шипит из-под шарфа парень. — Даже если КЧСник. — Ах нет, если это КЧСник, то я выдам ему тебя, — парирует домовладелец, искривляя губы в дрожащей, но усмешке. — Если бледный, то же самое. На спор. А? — А мне какая с этого выгода?.. — шмыг. — Из дома тебя не выпру. За наезд на меня, — парирует хозяин, подпихивает плечом и наконец уходит к себе в спальню. Естественно, то была шутка. Хотя до самой ночи мёрзлик думал, что сегодня его последний день на белом свете. С наступлением сумерек домовладелец тихо пробуждает парня в куртке от сна, вынимает его из одеяла, которым щедро поделился высокий (оставив себя практически без укрытия), и осторожно высвобождает из объятий пожарника, пытающегося обогреть его жаром своего навечно теплого тела. — Что-о, ты серьезно хочешь, чтобы я был с тобой..? — сонно ворчит он, но не сопротивляется, грустно провожая источники тепла взглядом, как и закрытую дверь гостиной. — Ты не рад составить мне компанию ночью? Единственный шанс посмотреть в окно, насладиться редкими видами, которые выжгут лицо днём. Парень в куртке ненадолго отодвигает шторку и почти сразу же задвигает её обратно - вид трупов и сгоревших домов не вселяет в него той радости, что мог бы вселить другой возможный пейзаж. Ему было легче абстрагироваться от этого, будучи закрытым в комнате, хоть он и не привык беспокоиться о подобном по личным соображениям. Стук в дверь. Гулкий. Возможно, на металле останется след. Домовладелец наклоняется к дверному глазку. Отодвигается обратно. Смотрит на коллегу по приему в дом. — Этого парня? Нет. — В смысле? А спор? — Этого парня..? — новый удар по двери громче предыдущего и заставляет слегка приподнять плечи от лёгкого дискомфорта. — ...он сам к нам не захочет. — Кто ж там такой-то... — пожираемый любопытством, парень в куртке спешно приоткрывает дверь, не успевает домовладелец остановить его. Они с Вигилантом какое-то время смотрят друг на друга. Хотя, честно говоря, взгляд парня быстрее соскальзывает с глаз мужчины на ряд зубов и пальцев на ожерельях на его шее. И оружие, что крепкие пальцы сжали чуть крепче, едва незнакомое лицо пробежалось по нему взглядом. — Ты ещё кто такой? Ебаные гости... весь район под себя подмяли... — Линчеватель урчит недовольно, поднимая винтовку на уровень глаз. Хватая за капюшон куртки, домовладелец быстро тащит парня обратно в дом и замещает его собой. Тотчас Вигилант останавливает движение, хмурится недовольно, склоняет голову, не понимая искренне, какого чёрта это было. — Ты долбоеб? — Пожить у нас не хочешь? — Э? — мужчина мизинцем чистит себе ухо, тряхнув головой, словно ему показалось. — Повтори. — Пожить... — домовладелец с трудом сглатывает, ощущая, что у него ещё есть шанс отступить. С другой стороны, каша уже была заварена. — Пожить не хочешь тут? К небольшому удивлению владельца дома (и парня, что осторожно выглянул из-за его спины), Вигилант смеётся - отрывисто, слегка устало, хрипло. Заканчивает быстро, словно посмеяться нужно было второпях, и утирает губы рукавом куртки. — Не справляешься? — после этих слов в груди владельца отлегло. Вот как тот воспринял ситуацию; не как ловушку или грубость. Стоило подыграть. Да и не то чтобы тот был далек от истины... кхм! Домовладелец слегка пожал плечами. — Я знал, что ты такой же раздолбай, как и мой брат. Тебе просто повезло. Знай, что я не собираюсь помогать таким тюфякам, как ты. Есть дела поважнее. Если бы ты знал, сколько гостей я в одиночку завалил... — Я знаю, но хотя бы временно? — устав от потока унижений, решил пойти иным путем хозяин. — Небольшой отдых не повредит. У меня есть немного еды, пиво, душ... — на словах о, как ни странно, душе, лицо охотника на секунду посветлело. Заметив колебание, он продолжил. — Согреешься и поспишь хоть один день в безопасности. Линчеватель уркнул что-то недовольно, оглянул улицу, словно за ним могли следить, и, убедившись, что совершенно один, молча втолкнул своей фигурой в дом и домовладельца, и парня в куртке (тот чуть не упал на стул с котом, успевши схватиться за спинку), захлопывая за собой дверь. — В безопасности? Я не знаю, могу ли доверять тебе. И учти, что я лично проверю КАЖДОГО из твоих жильцов на признаки гостя, — неожиданно ткнул пальцем в грудь владельца он, заставив того выпустить воздух из лёгких. — Да ради бога, — тот хмуро потер место тыка ладонью. — Но ни в кого не стрелять без обсуждения со мной. — Само собой. Буду подробно обговаривать с тобой каждый свой выстрел, пока один из них будет перегрвзать твою глотку, — проворчал, уже не глядя на мужчину, Вигилант, уходя куда-то вглубь дома.