What an ordinary night, is it....?

Димас

Чертов снег. Летит за шиворот, холодит лодыжки…температура тоже так себе — как раз тот самый отвратительный пробирающий до костей холод, от которого перестаешь чувствовать кончики ушей, пальцы на руках и ногах, начинает болеть голова и хочется то ли уснуть, то ли умереть, что в данных условиях практически идентично. Сейчас не помешало бы что-нибудь послушать, типа дипинса, но какое там, если перед этим импровизированным побегом ты забыл даже надеть носки, не то что схватить шарф или наушники. Куртку и ту надел только потому, что мать бросила ее тебе вдогонку на лестничную клетку перед тем, как захлопнуть дверь и навсегда выбросить тебя из семейной жизни…или она так думает. Так происходит буквально каждые три месяца, и каждый раз ты мечтаешь, чтобы это было окончательно, но через недельку мать начинает писать по тысяче сообщений в минуту и спрашивать, почему не идёшь домой. Каждую такую неделю ты обычно кантуешься на остановках, вокзалах и у своих «пацанов», которые забывают о твоём существовании ровно в ту секунду, когда ты закрываешь за собой дверь. Не то чтобы матери было дело. Вернее, она говорит, что «волнуется», но вы оба знаете, о чём она волнуется — как бы никто из ее друзей не узнал, что ты шатаешься по улице. Кошелька у тебя нет, но телефон, слава богу, с собой…нет. Пять процентов… четыре…три…так, всё, к черту, лучше вырубить его, пока не сдох сам. Похоже, она — твой единственный вариант, если ты не хочешь «случайно» ёбнуться с какой-нибудь рандомной крыши или утонуть в канале. Пустит ли она…? Может, написать хотя бы, типа «предупредить», а-ля «меня снова выпиздили из дома, пусти перекантоваться пж». Ага, и как ты себе это представляешь? У нее наверняка Кукла дома, и вообще, что за бред. Ладно, пока дойдёшь, мб и сообразишь, она всё равно живёт где-то у чёрта на рогах.