Трофей из осколков сердец

      Ему казалось, что он падал. Несся на огромной скорости спиной прямо к земле, чтобы разбиться и ничего не чувствовать. Только на лице снова улыбка, а на теле противный, мокрый от пота и шампанского костюм. Яркие вспышки перед глазами, громкие восклицания команды, всеобщий праздник. Только его не было рядом, и все это превращалось в похороны, реквием по всему, что между ними так и не началось. И, кажется, уже никогда не начнется.       Тупая боль в висках, но надо улыбаться. Отвращение к очередному стратегическому провалу, но нельзя терять лицо. Напарник черт знает где, когда все отмечают их общую победу, но надо быть «послушным мальчиком», и за это снова будут осуждать все вокруг и он сам себя. Может быть, не сейчас, потом, каким-нибудь вечером, лёжа на холодных дорогущих простынях и до тошноты прокручивая эту ситуацию снова и снова.       Мечта о победе? Но только вчера он говорил, что не хочет оставаться в истории и просто наслаждается тем, что есть. Что же вышло тогда сегодня?       Маска беззаботности уже не просто потрескалась, она была готова разломиться на 2 половинки, обнажая разодранное в клочья нутро, которое он никогда никому не хотел бы показывать. Может быть, только если бы кто-то готов был его принять. Помочь залечить все кровоточащие раны. Но его напарник не рвался занять это место, наоборот, кажется, иногда хотел скорее разбить нос, который взлетал сам собой вверх, только бы не показать, что скрывается за напускным самодовольством его обладателя.