Что в этом плохого?

Ночь. Уличные фонари еле работают, но зелёного это не волнует, он идёт, слегка шатаясь от количества выпитого алкоголя и холода. Холода в сердце. Он идёт к нему. В руках бутылка с каким-то алкоголем, а на лице что-то среднее между болью и безразличием. *** - Вару? - Ошарашенный пик уже примерно минуту стоял в шоке, а названный завалился на фиолетового. - Помоги, - только это он произнёс. И больше ничего. Пик все так же стоял, но, очнувшись от мимолётного вопроса, подхватил Вару на руки. Бутылка, что была у него в руке, мигом полетела вниз и разбилась вдребезги. Так же как его жизнь. Судьба потрепала его, довольно ужасный вид. А внутренности в ещё худшем состоянии. Вару от одной мысли, что когда-то он убежал от Пика, становилось плохо. - Господи, проблема ты ходячая, - Уложив его, ноющего о несправедливости жизни, в одной из комнат, он пошел искать таблетки. *** 02:37 Зеленый еще не уснул, хотя пик пытался уложить его второй час, он бормотал себе под нос что-то невнятно и пытался снести тут всё к чертям уже который час, хорошо, что фиолетовый этого не позволял. И хорошо, что терпение у него было отменное. - Вару, не надо этого делать, - Зеленому в голову взбрело спрыгнуть с окна. Квартира, в которой они находились, была на шестнадцатом этаже. - Иди нахуй, - Пытаясь выбраться из хватки фиолетового, зеленый нечаянно стукнулся рукой об стол, который стоял совсем близко. Жгучая боль пронзила будто бы все частички тела. Кровь хныкнула из разодранной руки, а Вару почувствовал его тепло. - Доигрался, - Будто бы безэмоционально сказал Пик, но в голосе послышалось волнение. - Ага, - Усмешка. Короткая. Но наполненная болью. *** - Не болит? - Фиолетовый дотронулся до только что перемотанной руки Вару. - Болит. - Где? - Тут, - Постучал себя по груди. Ему и вправду больно так, что он разрывается чуть ли не на куски. Он не может так жить, в его сердце с каждой секундой что-то сжимается. Он давно не пьян. - Что такое? - Пик обеспокоенно прошелся взглядом по месту, где показывал Вару. - Помнишь ту ночь? - Ты про что? - Старший искренне не понимал, про что мямлит Вару. - Пх, конечно, не помнишь... - Зеленый откинулся назад и слегка зажмурился, рука дала о себе знать. - Даже хорошо. - Погоди, ты про..? - Фиолетовый не договорил, Вару просто закивал головой. - Да-да-да, знаешь, как сейчас паршиво от того, что убежал тогда, а потом еще и как мудак игнорил тебя. - Не извиняйся за это, ты был еще мелкий, да и я хорош. - Остаток ночи они просидели за разговорами, выливая друг другу то, что копилось в них все эти года. Прошло аж пять лет, а они оба помнят всё в подробностях. От этого сердце прыгает быстрее, норовя проделать дыру в груди и убежать. Но насколько искренними их разговоры у них ни были, они не чувствуют тепла друг от друга. Мысли пожирали обеих, медленно убивая их изнутри. Больно, слишком больно. Судя по всему, навязчивые мысли не собирались отпускать их. Они не признавались себе... Нет, только зеленый не мог признать, что любит. Эта любовь затаскивала его к себе в объятия, высасывая всю его душу. Не оставляя ни единой частички. Время уже пять утра. Они до сих пор разговаривают, только перебрались на кухню. Пик стоит и курит в открытое настежь окно, у зеленого в руках бутылка то ли пива, то ли водки. Он ее не пьет, просто гипнотизирует её взглядом. Еще чуть-чуть и прожжёт в ней дыру. - И как ты докатился до такой жизни... - Выпустив окурок из рук, говорит Пик. Зеленый всё рассказал. - Спроси у тётушки судьбы, - хмыкнул Зелёный. - Она управляет этой жизнью, не я. - Фиолетовый сел с чашкой кофе напротив своего бывшего ученика. - Ты веришь в судьбу? - Как-то чересчур саркастично произнес старший. - Нет, но после срока верю. - Понятно. - Дай тоже, - Все же отодвинув от бутылки, зеленый потянулся за кружкой, которая находилась в руке у старшего. - Вару, - Добровольно отдав свою кружку, серьёзно произнёс он: - Ты меня любишь?