Горький обман.

Целый год прошел с того вечера, когда мир Тэхёна рухнул. Год, за который он закончил университет с красным дипломом, поступил в магистратуру и устроился на работу в престижный психологический центр. Год, за который он научился снова дышать полной грудью, не чувствуя в воздухе предательского, душащего аромата горького кофе. Он выбросил все вещи, которые хоть как-то связаны с Чонгуком, сменил номер телефона, вышел из всех общих чатов. Он построил вокруг себя высокую, неприступную стену, и главным кирпичом в ней была работа. Он погрузился в нее с головой, стараясь не оставлять себе ни минуты на воспоминания. Но Чонгук не сдавался. Сначала это были бесконечные звонки с неизвестных номеров. Тэхён бросал трубку, едва услышав тот знакомый, проклятый голос. Потом письма на электронную почту — длинные, полные отчаяния и раскаяния. Тэхён удалял их, не читая. Чонгук искал с ним встреч. Он дежурил у подъезда его дома, у входа в центр. Он подходил к нему с умоляющим взглядом, но Тэхён проходил мимо, глядя сквозь него, как сквозь пустое место. Его феромоны, некогда свежие и сладкие, теперь всегда пахли легкой гарью, словно напоминая о том, что сгорело между ними. — Тэхён, пожалуйста, дай мне минуту. Одну минуту! — кричал Чонгук ему вслед, его собственный кофейный аромат становился кислым, отчаянным. Но Тэхён не оборачивался. Он не мог. Каждая встреча, каждая попытка Чона поговорить заставляло его сердце бешено биться и болеть. Прошел еще месяц. Преследования стали менее навязчивыми. Чонгук будто понял, что все, что он делает, бесполезно. Он просто находился рядом. Он молча сидел в кафе через дорогу от работы Тэхёна, он приходил на его открытые лекции и сидел на последнем ряду, не пытаясь подойти. Он стал тенью, которая никак не может успокоиться. И за этот год Тэхён, против своей воли, начал замечать перемены. Тот самодовольный блеск в глазах Чонгука исчез, сменившись на усталую, почти болезненную усталость. И в душе Тэхёна сквозь жгучую обиду начала пробиваться жалость. Ненависть выгорала, оставляя после себя лишь усталое опустошение. Однажды холодным осенним вечером Тэхён задержался на работе допоздна. Небо за окном было унылым, а дождь неистово бил по крыше. Выйдя на улицу и раскрыв зонт, Ким увидел его. Чонгук стоял под проливным дождем, насквозь промокший. В его взгляде Тэхён увидел такую всепоглощающую боль и раскаяние, что у него перехватило дыхание. И в этот миг что-то щелкнуло. Стена, которую он так тщательно выстраивал весь этот год, дала трещину. Он вдруг осознал, что Чонгук не сдавался целый год. Целый год он терпел его ледяное презрение, его молчание, его ненависть. И все равно стоял здесь, под ледяным дождем, потому что не мог иначе. Тэхён медленно, будто против своей воли, сделал ему навстречу шаг. Ким молча протянул руку и коснулся его холодной, мокрой щеки. Чонгук замер, не дыша, будто боясь спугнуть этот момент. — Я не могу сказать, что прощаю тебя, — тихо сказал Тэхён. — Однако мы можем попробовать все сначала. Давай попробуем еще раз. Без споров. Без глупостей. На данный момент это нельзя назвать счастливым концом. Это было начало долгого и трудного пути. Но оба они знали — это был их единственный шанс. И они были готовы пройти этот путь вместе.