Лето – это маленькая жизнь

Песок здесь помнил всё. Помнил, как когда-то мальчишеские сандалии оставляли на нём беспорядочные следы, убегающие к воде. Помнил, как однажды летом кто-то оставил на камнях серебристый велосипедный звонок - он до сих пор иногда звенел в ветреные дни, будто звал за собой. По утрам берег пах свежестью и мокрыми водорослями - точно так же, как пахло от разноцветных фенечек, которые кто-то когда-то щедро раздаривал всем подряд. В тихих заводях плавали опавшие лепестки черёмухи - вон той, под которой ребята однажды хоронили "пиратский клад", на самом деле консервную банку с ржавыми гайками и стекляшками. Особенно хорош был берег после дождя. Камни становились тёмными и скользкими, как те самые "рифы" из старой потрёпанной книги. А если наступить на мокрую гальку, она издавала звук, похожий на тот, что раздавался, когда кто-то неуклюже падал с велосипеда, пытаясь повторить трюк с ездой без рук. В середине лета здесь появлялись стрекозы - такие же стремительные, как та девчонка, что однажды промчалась по деревне, оставив за собой шлейф восторга и зависти. Их прозрачные крылья блестели на солнце, как мокрая спина пловца, выныривающего из воды. А ещё берег помнил тихие вечера, когда трое друзей сидели у воды, бросая плоские камушки "блинчиками". Один всегда бил рекорды, другой ворчал про "чистое везение", а третий молча улыбался, зная секрет идеального броска. Теперь, когда ветер гнал по воде рябь, казалось, что где-то за поворотом снова раздастся смех и крик: "Смотрите, как далеко я могу кинуть!" И хотя прошло уже несколько лет, берег по-прежнему хранил все их истории - в отполированных водой камнях, в шуршании камышей, в запахе костра, что до сих пор иногда витал над песком по вечерам. Потому что настоящие берега - как лучшие друзья. Они ничего не забывают.