Серый Волк

Нью-Йорк. Подвал. 19 декабря 2025 год. Спертый, холодный и пропитанной вековой пылью воздух пребывал в темном подвале. Ржавые стены, на которые падал тусклый свет, нехотя, будто не желая освещать место. Посередине этого пристанища - огромный железный стул, который больше напоминал трон. Он был на удивление, отполированный до блеска, как на музейный показ. К стулу был прикован Игорь. Кусочек откушенного уха уже засох, кровь лишь была упоминанием того, чего он лишился. Он медленно открыл глаза. Его встретил радостный гул. — Проснулась, спящая красавица! - воскликнул Артём, вскидывая руки вверх. - Два дня спал, я уже думал помер. Игорь, осознав где находится, попытался вырваться, но руки были заблокированы железной петлой. — Не-а... Не выберешься. — А...А...Артём... П-п-пожалуйста, не надо... — Я ведь тебя ещё мелким помню... - начал рассказ Артём, выхватывая плоскогубцы из кармана. - Маленький был, тихий, спокойный... Тогда знаешь, все казалось легче... Отец мой, ещё не ставший такой гнидой, был в ладах с твоим. Его голос был спокойным, отстранённым и плоским, будто читал лекцию. — Помню, как ты рядом с Кейно в детстве общался... Ох, этот Брюс Ли на минималках... — Артём... - застучали зубы Игоря, стараясь держаться за капли рассудка, но он уже их терял с каждой секундой. Мозг создавал тысячи ситуаций, где его уродуют, режут и жгут. — Ты с самого детства был трусливым... - сказал Артём, чуть сжимая челюсть. - Слабым и никудышным. Посмотри на себя - ты в тени собственного отца, крутишь тупые шутки, думаешь ты крутой... А на деле - нет. Ничего сам ты не добился, просто брал все готовое, думая что ты это заработал. — Н-не н-н-надо... Прошу... Артём медленно подошёл к Игорю. Одним резким движением руки, он продавил большим и указательным пальцами щеку Игорю. Тот завопил от боли, трясясь как от электрического шока. Артём отпустил, давая Игорю передохнуть. — Тьфу, баба. Мне жаль твою мать, отца жаль. Ты блять, орешь как резаный, когда даже пытка не началась. Наследник Семейного Дома, ага, конечно... Он вновь потянулся к Игорю, но уже плоскогубцами. — НЕТ, СТОЙ!!! - завопил Игорь. Плоскогубцы как продолжение руки затянулись у уха Игоря. Тот закрыл глаза, готовясь к худшему... ... Нью-Йорк. Небоскрёб Семейного Дома. 22 августа 2007 год. Кабинет Виталия Романовича. — Кейно, присмотри за ним, я на встречу с Алексеем поговорить. Пусть он ничего не трогает. - попросил Виталий Романович, поправляя галстук. — Агась. - ответил Кейно, поглаживая маленького Игоря по голове. — Не обижу мальчугана, Босс. Маленький Игорь радостно улыбнулся, пока его оглядывал строгий взгляд отца. Кейно, надел чёрные очки и с довольной ухмылкой посмотрел на ребёнка. Виталий кивнул и вышел за дверь. — Ну что, пацан, рассказывай, отец сильно ругается за наши приколы? - ехидно спросил Кейно, подсев на колено, дабы стать с Игорем более-менее одного роста. Игорь хихикнул, прикрыв рот рукой. — Нет, папа доволен! Сказал, маме понравилось... Давай ещё оригами сделаем! Мне так понравилось. Наёмник в белой майке-рогатке улыбнулся уголками губ. — Хорошо... Только у меня вопрос. Тебя в садике не обижают? Мальчик резко опустил взгляд, после что-то быстро пробормотал. — Чего? - спросил Кейно, подняв бровь. — Да... Меня там обзывают, и мой сок Тодд украл... — Который, черный? — Да... Кейно вздохнул. — Знаешь малой, меня тоже многие в детстве обижали. Сок не воровали конечно, но били так что ходить было больно. И знаешь... - его голос стал тяжелее. — Я понял одну вещь. Нужно бить. Игорь испуганно посмотрел на него, чуть опустив взгляд. — Но... я не умею... Сильная рука наёмника схватила его за плечо и сдавила. Взгляд, пустой и безжизненный, проник в его глаза. — Бей. Кусай. Если понадобится - убей. В этом темном, страшном мире, нет никого кроме тебя кто тебе поможет. Добивайся своих целей именно для себя, остальные лишь...фон. Они никто и звать их никак. Не будь слабым, иначе тебя затопчут. Он достал нож из кармана. Огромный, словно меч титана, но в его руках казался самым обычным. Но для Игоря он казался огромным. Слишком. Этот нож не для него, он слишком мал и слаб, чтобы им орудовать. — Возьми. - процедил наёмник, сверля Игоря мёртвым взглядом. Он медленно протянул предплечье к Игорю, а другой рукой давал нож. — Нет! - воскликнул тот. Его испуганный взгляд метался из стороны в сторону, лишь бы не смотреть на эти глаза. Кейно силой приложил нож к руке Игоря, не отрывая взгляда от него. — Режь. Вот здесь. Если порежешь - перестанешь быть слабым. А если нет - так и останешься сопляком, что и говна не стоит. Игорь заколебался. Нож в его руке, был страшный, титанический, способный убить любого. Но... Игорь думал что он не для него. Он слишком слаб для этого. Как такого как он, слабого ребёнка, который не внушает ничего кроме насмешек со стороны сверстников, может быть сильным? Но у него появилась возможность. Нужно всего-то, порезать руку человеку, при том, что ничего не будет и сам просит. Однако, сил это не дало. — РЕЖЬ. - прошипел Кейно, сжимая руку ребёнка, оскалив зубы. — Я... Не могу... Кейно вздохнул. — Слабак. Тогда не реви, что тебя обижают. Игорь тихо заплакал, хватаясь руками за лицо. Внезапно, он изменился в лице. Он задумался, почесал подбородок и посмотрел на Игоря. —" Нужен другой подход." — Смотри. - приказал Кейно, убирая нож в карман. Его мускулистая рука сжалась в кулак, который больше походил на молот. — Я погорячился. Убивать все же слишком...А вот избить, другое. Надо сделать так, чтобы побив одного, другие боялись. Давай я покажу тебе парочку приёмов, но сначала, мы сделаем оригами? Игорь услышав это, всхлипнул и мокрыми глазами, моргнул. Он кивнул. — Да...