Глава 4
22 ноября 2025 г., 15:37
— Это не я хлопаю, — бурчу, стягивая пальто и чувствуя, как сердце колотит, будто я марафон пробежал, а не по лестнице поднялся.
Серафим стоит в дверях своей комнаты, волосы в разные стороны, майка перекошена, на запястье след от браслета гитары. У него вид человека, который только что разбудил своё последнее нервное окончание.
— А кто тогда? — хмурится он.
Я кивком показываю на дверь.
— Улетела твоя… гостья.
Сим фыркает, прикрывая глаза рукой.
— Это не гостья. Вторая моя.. хорошая знакомая так сказать, Камила. — Он выдыхает так, будто из него душу вынули. — Мы… да хрен знает что мы. Она вечно орёт, уходит, приходит, уходит, приходит… А сейчас взбесилась, что я ночью трубку не взял.
Я тянусь к пачке сигарет, но вспоминаю, что мы в квартире. И что на кухне стоит дымарь, от которого даже стены жухнут.
— Хм, знакомая схема, — бурчу. — Ты хоть сам понимаешь, в чём ты виноват?
— Да я спал, блять! — возмущается он. — Один раз за неделю. И именно в этот момент ей надо было обсудить смысл жизни!
Он развёл руками, потом уселся на столешницу, как всегда, будто это стул.А я… я стою возле двери. И в голове только одно.
Белый шарф.
Он до сих пор лежит в воздухе, будто след. Аромат духов хлестнул по памяти так, что у меня целая вспышка в голове, как она пронеслась, как ее глаза на долю секунды скользнули по мне… словно я для неё просто шум на фоне.Не Анжела. Но похожа. Настолько, что мозг с ножом по старым рубцам прошёлся.
Сим замечает, что я завис, щёлкает пальцами:
— Эй, нахуй, Глеб? Жив?
— Ага, — автоматически отвечаю, кидаясь к столу и опускаясь на стул. — Девчонка со светлыми волосами.. это кто?
Серафим вытягивает ноги и смотрит на меня исподлобья:
— А тебе какая разница?
Я отвожу глаза, грызу внутреннюю сторону щеки.
— Да никакой. Просто… она уже второй раз попадается мне под ноги.
— Так это Крис. Подруга Камилы, дизайнер. Она ей что-то помогала тут… ну, перед нашей очередной войной. Тебе-то что? — Сим прищурился, в голосе подозрение. — Ты её знаешь?
— Нет, — слишком быстро отвечаю.
Сим ухмыляется.
— Что-то ты слишком быстро сказал «нет». У тебя лицо, как у кота, который кастрюлю со стола скинул.
Я отмахиваюсь.
— Да иди ты. Я просто в неё вчера впечатался. Когда отсюда вывалился.
— А-а-а, — Сим кивает. — Ну да, она вчера тут была. Приносила Камиле какую-то херню… бумажки, фотки, хз. Они же вместе работают по каким-то проектам.
Белый шарф. Опять этот чёртов шарф.
Я потираю виски, будто пытаюсь выгнать это воспоминание, но оно наоборот всё чётче. Чертовски чёткое. И раздражающее.
— Ну и нахуя она тогда из квартиры так вылетела? — спрашиваю, делая вид, что просто интересуюсь.
— Она всегда так делает, когда Камила орёт. Не любит сцены. — Сим тянется за кружкой, пьёт холодный чай, как будто кофе. — Ты ж видел: Крис тихая, спокойная. Но если взбесится… всё. Землетрясение.
Я хмыкаю.
— Выглядела она… не тихой.
— Потому что на взводе была. Камила её достала. Да они обе друг друга достают. Женская дружба она такая.
Я снова смотрю на дверь.
И меня накрывает вопрос, который я сам себе сформулировать боюсь:
Зачем она была там… когда был я?
Вчера. В той квартире. В том аду.
Она пришла туда не просто так.
Люди с нормальными глазами туда не ходят.
Сим хлопает меня по плечу:
— Ладно, хватит думать. Вот гитара, вот чай, вот кухня. Расслабься. Или опять на отходниках?
— Я всегда на отходниках, дружище, — фыркую и поднимаюсь.
Но внутри дрожит.
Не от отходняков.
От того, что белый шарф в моей голове сидит так, будто я его сам на себя накинул.
