Зимние истории

      — Антош, ты куда муку дел? Она же всегда на этой полке была, — Арсений придерживает дверцу шкафчика, и через плечо на Антона вопросительно смотрит.       Тот, до этого спокойно сидящий на столешнице и поедая мандарин, замирает, так и не положив дольку в рот. На улице снег метёт с самого утра, да так, что дороги перекрыли и добраться на учёбу — просто невозможно. Поэтому коллективно было решено сегодня забыть про конспекты и сессии и классно провести время вместе, готовя черничный пирог.       — Мука? — он задумчиво хмурится и спрыгивает, подходя ближе и приобнимая Арсения за талию. Рассматривает ту самую полку, но ничего похожего на муку не видит. — Ты уверен, что она не закончилась?       — Да уверен я, уверен! — пыхтит Арсений, упирая руки в боки. Он вдруг поднимается на носочках, пытаясь достать до самой верхней полки, но безуспешно. — Антош, глянь там, пожалуйста.       Кивок в ответ, а затем рука уже тянется наверх к одному из бумажных пакетов. Только вот пальцы соскальзывают, неудачно ухватившись за край, и задевают его, из-за чего он падает, будто в замедленном действии прямо на Арсения.       — Что ж… мука нашлась, — прокашлявшись бубнит Антон себе под нос, разглядывая Арсения, который теперь больше похож на забытого на морозе енота.       Почему енота?       Это первое, что пришло Антону в голову.       — Я тебя прибью, — и в следующий миг громко чихает, только сильнее распыляя муку по всей кухне.       — Арсень, я… — Антон назад отшатывается, нервно хихикая, оглядывается, чтобы не наткнуться на что-то, и руки перед собой выставляет в защитном жесте. — Я люблю тебя, знаешь? Очень-очень.       Арсений выдыхает шумно, еле сдерживая улыбку, но на Антона продолжает угрожающе надвигаться. Он со своих волос собирает немного муки в ладони и шире улыбается, подходя ближе.       — Арс, нет!