Зарисовки потихоньку

Миша шёл по улице, не торопясь. Ветер подхватывал пряди его волос, солнечный свет скользил по его широким плечам, отражаясь от витрин, - и будто само освещение города подстраивалось под него. Миша не смотрел по сторонам, он всего лишь улыбался, как будто сам себе, но все кто проходил мимо - все до единого - поворачивались. Они будто забывали, куда шли: одна женщина замедлила шаг, вторая оступилась, третья - просто остановилась и застыла на месте, застенчиво улыбаясь. Мужчины переставали говорить, кто-то машинально выпрямлял спину, кто-то задумчиво опускал глаза. Воздух вокруг стал напряжённым, будто в нём разлилось электричество. Миша просто шёл - но в каждом его движении было что-то первобытное, дикое и загадочное. Он притягивал, как огонь, от которого страшно, но невозможно отвести взгляд. Одна женщина у ларька выронила пакет с яблоками, парень, сидящий за столиком уличного кафе, пролил себе кофе на брюки, подростки сидящие на ступенях радостно и счастливо засмеялись. Собаки, заулыбались, высунув языки, кошки приветливо махали ему в след. Даже голуби на проводах повернули головы, когда он проходил. Он не заметил ни их, ни их взгляды. Просто шёл по своим делам. А улица за его спиной ещё долго жила его присутствием, будто в воздухе остался след тёплого света.