Погребальное касание

Я — Йору Цушима. Хафу. Отец — японец, мать — француженка. Она всегда казалась мне волшебной: светлая кожа, мягкий акцент, спокойный голос… И та странная сила, которую она прятала всю жизнь. «Погребальное касание» — так она называла нашу способность. Легкое прикосновение — и кость, кожа, ткань будто сдвигаются, смещаются, ломаются под моими пальцами. Человеческое тело — хрупкая конструкция, и я знаю об этом слишком хорошо. Мне было тринадцать, когда их убили. С тех пор прошло пять лет. Я тогда даже понятия не имела, что мои родители связаны с чем-то нелегальным. Не знала, что кто-то пришёл за ними. Не знала, что вообще существует мир, в котором люди исчезают без следа — просто потому, что кому-то помешали. С того дня жизнь закончилась — и началась новая, куда хуже. Меня подобрала одна подпольная организация. Они называли это «дать шанс сироте», хотя ничем это не отличалось от дрессировки. Тебя учат стрелять, резать, бить, ломать людей — и за каждую попытку сбежать ты платишь кровью. Там я встретила Рэя Шимизу. Он был на четыре года старше, но выглядел ещё взрослее. Хитрый, красивый до безобразия, умеющий улыбнуться так, будто знает все твои тайны. Девчонки липли к нему, а он только ухмылялся — и пользовался ими, если надо. Сначала он раздражал до невозможности. Но он был единственным, кто говорил со мной, как с человеком, а не инструментом. Он стал мне… братом. Или чем-то похожим. Мы вдвоём выживали в том аду. Мы тренировались бок о бок, мочили цели, выполняли заказы, а потом пообещали друг другу, что сбежим — и будем работать сами. И мы сбежали. И вот я — восемнадцатилетний киллер с красивым псевдонимом «Даян», который придумала моя мама. Живу так, как умею. Убиваю так, как учат. После сегодняшнего заказа я была уверена: Портовая Мафия не выйдет на мой след. Я всё сделала чисто. Как всегда. Передала документы заказчику, забрала деньги, отключила все возможные пути, по которым меня могли найти. И всё же… какое-то неприятное чувство жгло под рёбрами. Слишком громко, слишком откровенно я ударила. И слишком серьёзная организация пострадала. Но думать об этом не хотелось. Поэтому я пошла туда, где всегда можно расслабиться — в бар Рэя.

***

Бар был полуподвальный, с неоновыми вывесками и запахом алкоголя, впитавшимся в стены. Здесь собирались всякие: офисные работники, сомнительные типы, преступники, пара военных… Но Рэй умел держать порядок. Один его взгляд — и любой дебил успокаивался. Я только вошла, а он уже заметил меня. — О, Даян собственной персоной, — ухмыльнулся он, вытирая бокал. — Что, пришла бухнуть после «завершённых дел»? — Просто выпить, — буркнула я, усаживаясь за стойку. — И, может быть, забыть сегодняшний день к чертям. Рэй кивнул, наливая мне что-то крепкое. — Хреново звучит. Значит, дела были серьёзные. — Платили хорошо, — пожала я плечами. — А мне нужны деньги. — Йору, когда ты так говоришь, я начинаю думать, что ты скоро сдохнешь. Он прищурился. — Ты уж прости, но на тебя сейчас смотришь — и кажется, что ты вляпалась в какую-то очень неприятную хрень. — Не вляпалась. Всё прошло чисто. — Не ври мне, — Рэй наклонился ближе. — Я слышал, что Портовая Мафия сегодня потеряла бумаги и людей. Думаешь, они это так оставят? Я замолчала. Опустила взгляд в стакан. — Чёрт… — пробормотала я и, подняв взгляд на Рэя, добавила: — Слушай… Что ты знаешь о мафии? Он перестал жонглировать пустым стаканом и посмотрел на меня серьёзно — настолько серьёзно, что по спине пробежали мурашки. Рэй всегда улыбался, всегда шутил, всегда играл роль бесконечно спокойного красавчика, которому всё по барабану. Но сейчас — нет. — О Портовой Мафии? — уточнил он тихо. Я кивнула. — Знаю достаточно, чтобы сказать тебе одно, Йо, — он наклонился ко мне ближе, понизив голос. — С этим дерьмом не играют. Если они что-то ищут… они найдут. Если они хотят кого-то прихлопнуть — прихлопнут. Без лишней романтики и пафоса. Он провёл рукой по волосам и снова посмотрел на меня: — Конечно, я помогу тебе, чем смогу. Насколько смогу. Но… — он скривил губы. — В крайнем случае тебе придётся надеяться только на себя. Тут уж прости, малышка, но я не полезу против них грудью. Моё сердце неприятно ёкнуло. — И сейчас… — Рэй щёлкнул пальцами, подзывая бармена и вернув себе обычное, чуть наглое выражение лица. — Сейчас тебе лучше сидеть тихо. Не высовываться. И молиться, чтобы никакой долбаный мафиози не вышел на твой след. Он усмехнулся, но в его глазах не было веселья.

***

Шоты один за другим жгли горло, и я уже почувствовала лёгкое головокружение. Рэй усмехнулся, отобрал пустой стакан и театрально вздохнул: — Ещё один — и потащу тебя домой сам, — предупредил он. — Тащишь ты меня постоянно… чем я хуже остальных твоих девок? — фыркнула я. — Тем, что я тебя уважаю, — хмыкнул он. — И тем, что ты можешь убить меня за секунду. Мы оба засмеялись, но смех получился каким-то тяжёлым. Когда я поднялась, чтобы уходить, Рэй поймал мой взгляд. — И, Йору… — он стал серьёзным. — Если что — звони. Но запомни: в крайнем случае надеяться тебе придётся только на себя. Сейчас тебе лучше не высовываться. Поняла? Я кивнула. — Поняла. Спасибо. На улице воздух был холоднее, чем я ожидала. Я шагала по дороге, слушая, как каблуки тихо стучат по асфальту. Голова гудела — от алкоголя и мыслей. «Если бы мама и папа были живы…» Иногда я всё ещё ловила себя на этом. До тринадцати лет у меня была обычная жизнь — школа, домашки, кружок музыки, бесконечные попытки мамы говорить со мной на французском. Папа смеялся, когда я путалась в словах. Мы жили тихо. Нормально. Обычная семья. Или это просто была идеальная картинка и я не знала всей правды? Неважно. А потом — один день. Один чёртов день. Вместо школы меня встретили незнакомые люди. Сказали — авария. Но тело матери было прострелено, а у отца — сломан шейный отдел. Автомобили так не убивают. Я выдохнула, пытаясь остановить поток мыслей. Но всё равно снова и снова возвращалась к тому дню… — Чёрт… — выдохнула я, закрыв глаза на секунду. Я сделала ещё пару шагов — и не заметила, как врезалась в кого-то. — Ой? — негромко произнёс мужской голос. Я резко подняла голову. Передо мной стоял высокий парень, шатен, карие глаза смотрели тепло и чуть насмешливо. Половина его лица была аккуратно забинтована. Он улыбнулся — мягко, так, как будто это он виноват, а не я. — Прошу прощения, — он чуть наклонил голову. — Всё в порядке? Я автоматически кивнула. — Да… всё нормально. Простите. — Тогда хорошо, — улыбка его стала чуть шире, но не опасной — будто он был просто случайным прохожим, которому действительно не всё равно. — Осторожнее ночью. Люди разные ходят. — Конечно… — ответила я, не пытаясь задерживаться. Я пошла дальше, а он остался стоять на месте, глядя мне вслед. Ветер тронул мои черные волосы. И только когда я свернула за угол, меня пробило неприятным холодом по позвоночнику. Взгляд. Он был… слишком внимательный. Но я тогда ещё не знала, с кем только что столкнулась. Я не знала, что Дазай Осаму уже нашёл меня. И что эта встреча — не случайность.