Сенсация

Тишина в автобусе была обманчивой. Гул двигателя, приглушенные разговоры, стук колес по стыкам рельсов - все это сливалось в монотонный фон, за которым я пытался спрятать свой кипящий ум. Обсидиан. Я знал, что он в городе, слышал, что он работает в «инфоповоде», но после университета с ним не сталкивался. И вот - столкнулся. Буквально, грудью к груди. Запах его одежды - дым, дешевый кофе и что-то металлическое, вроде старой фотопленки - все еще стоял в ноздрях. «В журналистике любые методы хороши». Его слова отдавались внутри пустотой. Нет, не хороши. Есть черта. Порядок. Профессионализм. Но даже я, пытаясь себя убедить в этом, чувствовал холодок в животе. Он играл без правил. А я? Я стоял у служебного входа, как послушный щенок, поверив в поддельное приглашение. Насколько я отстал? Я вышел на своей остановке, но к офису не пошел. Ноги сами понесли меня в противоположную сторону - к набережной. Нужно было думать. Систематизировать. Обсидиан действовал через обман и давление. Значит, охрана гостя, скорее всего, уже предупреждена о возможных «назойливых журналистах» и будет начеку. Лобовая атака, на которую я, признаться, тайно надеялся (подойти с улыбкой и визиткой), теперь была исключена. Его выходка с телефонным звонком поставила на мне клеймо наивного простака. Обидно? До боли. Но такая у меня работа. Без скандалов и конкуренции никуда. Хотя я никогда бы не подумал, что моим конкурентом будет именно Обси. В лицо дул прохладный ветер. У набережной всегда холодно. Пора бы идти в офис, но, честно, мне так не хотелось туда возвращаться, работать... Хочется прийти домой и забыться. Так ли нужна и важна мне эта статья, интервью? Может действительно, просто не лезть, отдать это дело Обсидиану. Зачем мне соперничать и наживать себе врагов? Хотя это моя работа. Вообще, Обси не плохой человек. Мы, если не считать сегодняшнего дня, виделись последний раз только на выпускном из университета. Это была большая вечеринка у кого-то дома. Какой-то странный тип пригласил всех к себе и устроил праздник. Мы тогда вместе с Обси стояли на балконе. Было также холодно, как у набережной сейчас. Стояли и смотрели на восход, обсуждая будущее. Тогда из нас никто не мог подумать, что мы ещё раз увидимся да и тем более в таких обстоятельствах. - Как думаешь, что будет? - я повернулся к еле знакомому мне парню, озоряя его своей улыбкой. - О чём ты? - О будущем. Что нас ждёт? Никогда не знаешь, какие трудности тебе преподнесёт судьба! Обси, а ты как считаешь? Уголок его губ дрогнул. Приятная улыбка. Искренняя. Он отпил немного из своего стакана, устремляя взгляд в горизонт. - Я... я думаю, что всё будет хорошо, - оптимистичный ответ, не дающий почти ничего, но в то же время так много. Я шёл по светлым и людным улицам города, смотря не вперёд, а себе под ноги. Слишком сильно задумался. Завтра уже день города. Мероприятие, на котором наконец-то раскроется личность нашумевшой персоны и самое важное - возможность взять интервью. Как получить его первым и написать статью? Как обойти ОбсидианТайма? Невыполнимые задачи. На телефон пришло уведомление. Неизвестный номер, но знакомый. Кажется, мне звонили с него вчера... Я достал руки из кармана и зашел в чат. Ссылка на новостной сайт. «На дне города будет выступать Пугод, - рассказал мэр.» Боже мой! Это что же? Секрет личности этой загадочной знаменитости раскрыт? Пугод. Жираф! Они же друзья! - Сволочь! - резко выругался я, даже сам не понял, что сказал это вслух. И зачем было всё так усложнять?! Поиздеваться надо мной решил видимо. Ладно. А кто отправил мне ссылку? Я заглянул в список вызовов за вчера и забил в поиск неизвестный номер. Обсидиан. Он прислал мне эту ссылку. Почему? Чтобы подразнить? Чтобы показать, что он уже всё знает и мне даже не стоит пытаться? Тайна знаменитости раскрыта. И её мне раскрыл... мой конкурент. Смесь ярости, недоумения и ледяного любопытства сковала меня. Я замер посреди тротуара, пропуская поток людей. Мои пальцы сами потянулись к кнопке вызова. Я набрал его номер. Он взял трубку после второго гудка. Молчание в ответе было таким же говорящим, как и любая фраза. - Зачем? - спросил я, не здороваясь. Голос прозвучал хрипло. - Интересно стало? - его голос был ровным, без насмешки, без злорадства. Почти нейтральным. - Или обидно, что тебя обогнали? - И то, и другое. Ты что, мной манипулировать решил? Сначала звонок поддельный, теперь - анонимная рассылка? На другом конце провода послышалось короткое сопение. Словно он чуть рассмеялся про себя. - Не расслабляйся, мистер Душенька. Это работа. А информация… она как вода. Ты думал, я тебе слил эксклюзив? Загляни в любой паблик города. Новость уже полчаса как гуляет. Мэр только что закончил пресс-завтрак. Твой Жираф, кстати, там был. Но, судя по твоей реакции, тебе не позвонил. Меня будто окатило ледяной водой. Я судорожно переключился в браузер, начал листать местные новостные ленты. И правда. Повсюду. «Пугод оглушит наш День города!», «Сенсация: мэр раскрыл имя секретного гостя». Я опоздал. Опоздал на полчаса, пока бродил в своих мыслях у набережной. - Я не для того тебе позвонил… - начал я, чувствуя, как гнев сменяется усталым раздражением. - Я знаю, - перебил он. - Ты позвонил, потому что не понимаешь, что происходит. Потому что твой план «подойти с улыбкой и визиткой» развалился, едва успев сложиться. И потому что теперь ты понимаешь: чтобы взять интервью у Пугода завтра, недостаточно быть вежливым. Нужно быть первым. А первым буду я. - Уверен? - вырвалось у меня. — Ты ведь даже не попытался подкупить охрану? Может, у тебя дрон с подслушкой уже над отелем завис? Пауза. Затянувшаяся. - Ты смешной, - наконец сказал Обси, и в его голосе впервые прозвучало что-то, кроме холодного превосходства. Что-то вроде усталого интереса. - Охрана, дроны… Это кино, Душка. В реальности всё проще. У меня есть источник. Внутри. А у тебя - ничего. Меня передернуло. «Источник». Значит, он уже кого-то завербовал. Это меняло всё. У него был проводник. У меня - только я. - Зачем ты мне всё это рассказываешь? - спросил я, сжимая телефон так, что трещали костяшки пальцев. - Хвастаешься? - Нет, - ответил он быстро. — Я делаю тебе предложение. В ушах зазвенело. Я не понял. - Какое ещё предложение? - Ты хочешь интервью. Я хочу интервью. Один Пугод на двоих не разделится. Но его свита - человек пять. Его продюсер, охранник, личный ассистент, звукорежиссер… У каждого - свой кусок истории. Мой источник может обеспечить доступ. Не к самому Пугоду, но к его продюсеру. Тому, кто принимает решения. Тому, кто знает всё. Сердце заколотилось с новой силой. Он предлагал… сотрудничество? После всего этого? - Ты с ума сошел, - прошептал я. - Ты же меня к стене прижимал пару часов назад! в трубке послышался смешок. - А тебе что, понравилось? - Я хотел было возразить, но после смешка, он продолжил говорить. - И правильно сделал. Проверил, на что ты способен. Оказалось - пока ни на что. Но ты не побежал жаловаться. Не сдался. Позвонил. Значит, есть порох. Мой источник - доступ. Твоя сила - твоя… респектабельность. Твой «Голос улиц» о солидное, хоть и скучное, издание. Мой «Инфоповод» - жёлтая пресса в глазах таких людей. Они могут побояться со мной говорить. Но с тобой - могут. Если ты придешь со мной. Логика в его словах была. Извращенная, циничная, но железная. - Что ты хочешь взамен? - спросил я, уже зная ответ. - Совместный материал. Двойное авторство. Но моё имя - первым. И мой заголовок. А твоя газета публикует первая. Завтра. Прямо с мероприятия. Это было гениально и подло одновременно. Он получал сенсацию и легитимность через наше издание. Я получал доступ, но на его условиях. Я становился его… прикрытием. Его пропуском в мир «респектабельной» журналистики на этом материале. - У меня нет варианта отказаться, так ведь? - спросил я, вздыхая. Тишина. В ней было всё: угроза, предложение, вызов. - Мне нужно подумать, - сказал я, чувствуя, как почва уходит из-под ног. - Думай. До девяти вечера. Потом мое предложение сгорит. - Он снова сделал паузу. - Адрес я тебе сброшу. Если решишься - приезжай. Связь прервалась. Через секунду на телефон пришло сообщение с адресом. Глухой промышленный район, старый лофт. Я опустил телефон. Ветер с набережной теперь казался ледяным. Он поставил меня перед выбором, которого не было. Сотрудничать с тем, кто меня унизил, и получить сенсацию на его условиях. Или сохранить гордость и потерять всё: интервью, возможно, уважение Жирафа, шанс доказать, что я чего-то стою. Я посмотрел на часы. До девяти вечера - шесть часов. Шесть часов, чтобы решить, кем я хочу быть: журналистом, который добивается своего любой ценой, или тем, кто когда-то стоял на балконе и верил, что «всё будет хорошо». В самом деле это так глупо. Ужасно глупо. Это соперничество казалось детской игрой и максимально несерьёзным. Я зашёл за кофе перед тем, как отправиться домой. В офисе я сегодня больше появляться не планирую. Дома я почти все шесть часов просидел перед ноутбуком, читая разные статьи по поводу завтрашнего праздника и думал, что мне делать. пару раз даже задремал, просыпаясь с испугом потому что думал что проспал назначенное ОбсидианТаймом время. Без двадцати девять. Рука, что держала телефон, чуть подрагивала. Я вновь набрал номер, что теперь был подписан как «Обсидиан». - Я согласен. - сразу же выпалил я, как только тот взял трубку. В ответ послышался усталый голос. - Я тебя жду. Гудки. Звонок окончен. Я тут же рванул в коридор, одевая пальто и хватая с собой сумку с папками бумаги и ноутбуком. Через полчаса я уже был перед дверью квартиры Обси.