Декадентская эклектика

Мысли путались, не складывались в единое целое. Так всегда было после первых глотков. Более-менее успокоившись, она откинулась на спинку кресла, снова взглянув на конверт. Да, не показалось. Отправитель — друг, умерший несколько лет назад. По спине вновь прошёлся холодок. Она не осмеливалась открыть письмо. Потянувшись к бокалу, осушила до дна. В голове слегка помутнело, но воспоминания о подробностях смерти то и дело продолжали всплывать перед глазами. Её начало подташнивать. Но важно другое. Как мёртвый мог прислать письмо? Неужели написал заранее и попросил кого-то отправить? Откуда он мог знать, что скоро умрёт? Кому-то перешёл дорогу и заранее готовился? Это не было похоже на её друга, который всем помогал. Да и не смог бы это скрыть — у него всё на лице написано. Глаза слегка заслезились от навалившихся воспоминаний, но не более. Нужно вскрыть этот чёртов конверт. Лучше сделать это как можно скорее, чем сидеть и накручивать себя. Наполнив бокал, сделала ещё пару глотков для полной решимости, после чего уверенно вскрыла письмо и запустила туда пальцы, вдруг остановившись. На ощупь не бумага, а… глянец. Фотография? Достала фотографию она обратной стороной к себе. Было немного страшно. Сердце бешено колотилось. Она пыталась успокоиться, но руки всё равно дрожали. Нервно закусив губу, она, зажмурившись, резко перевернула фотографию и быстро открыла глаза. От увиденного она в ужасе выбежала. К горлу вновь подкатила тошнота, но она всеми силами сдерживалась, а в голове постоянно всплывала страшная картина. «Нет, этого не может быть…» — убеждала она себя, стараясь забыть о фотографии тёмного леса, на земле которого лежали освещённые вспышкой останки её друга.