Внутренний голос

Знаете, быть профессиональным убийцей — занятие на удивление рутинное. Никаких чёрных плащей, драматичных монологов в дождь и прочей ерунды из плохих фильмов. Есть чек-лист, график и холодная голова. А уж моя голова, как все поголовно твердили, была холоднее антарктических льдов. Деймон? Да меня уже лет пять как "Демоном" кличут, и я, кажется, даже визитки такие заказал. Шутка. Хотя идея неплохая. Прямо сейчас, например, я лежал на холме в пятистах метрах от загородного дома некоего господина Флетчера. Задание было простое: ликвидировать за непогашенный долг. Никаких посланий или запугиваний. В это время в наушниках звучал голос наводчика: —…выйдет к машине через три, два… Я отключил звук. Мне не нужны были подсказки. Я прекрасно видел цель в оптический прицел своей винтовки. Пожилой мужчина в дорогом пальто нервно оглядывался и спешил к своему "Мерседесу". В его руках был дипломат. Наверное, с деньгами, которые он так и не решился отдать. Мой палец лежал на спусковом крючке, ожидая своего часа. Дыхание ровное, а сердцебиение спокойное. Никаких мыслей или эмоций. Только холодный взгляд, направленный точно в цель. Он сделал два шага, открыл дверь и начал садиться. Я плавно выдохнул и нажал на спуск. Раздался тихий хлопок. Флетчер дёрнулся и замер в полусидячем положении, его голова безвольно упала на руль. Через прицел я видел, как тёмное пятно растекалось по светлой коже его виска. Работа была аккуратной и чистой, впрочем, как и всегда. — Цель ликвидирована, — сухо произнёс я в микрофон, уже разбирая винтовку. Ни капли тревоги, ни тени сожаления. Пустота. Я давно перестал испытывать сильные эмоции после травмы головы в детстве, когда наша машина попала в аварию. Выжил только когда-то беззаботный ребёнок. Думаю, вы уже догадались кто это. Через десять минут меня уже не было на месте преступления. Машина направлялась к главному офису, где меня с отчётом ждал босс. В голове крутился лишь единственный вопрос: сколько заплатят за эту работу? Всё остальное было не так важно...