Мои стихи, твои картины

У него не получалось. Прикрыв уставшие красные глаза, Майк промычал. Он никак не мог подобрать слова, чтобы описать то, что чувствует персонаж в его произведение. Вроде мысль идёт, но перечитывая, он понимал, что это не то. Все не то. Пресно, сухо. Безэмоционально. Хотя казалось в этой сцене персонаж должен был почувствовать боль от утраты близкого человека. Но он же был будто картонный. Майк писал свой третий рассказ, но впервые он так сильно старался. Не то чтобы до этого он писал от балды. Нет. Но сейчас на кону стояло многое. Его пригласили на Нью-Йорский художественный конкурс, где он будет представлять свою книгу. И если все пройдёт хорошо, то там он сможет обрести полезные связи, чтобы в будущем издавать свои произведения по всей стране. А может если все пройдёт совсем прекрасно, то и по всему миру. Главное только постараться. Ещё сильнее. После победы над Векной и окончанием старшей школы, ребята разъехались по разным уголкам мира. Как бы не было совестно Майку, он даже не знает где его друзья. Прошло больше 5 лет, как они не поддерживали связь. Сначала друзья пытались, но потом появились дела. Учёба, бытовые проблемы, работа и письма друг другу раз в месяц превратились в письма чисто по праздникам. А потом и вовсе раз в год. Пока совсем не потеряли связь друг с другом. Возможно Майка бы это и волновало, если бы не навалившийся в тот момент сильный груз вины из-за смерти Оди. Он до сих пор не хотел принимать, что она умерла. Она сбежала, это точно. Майк то знает. Оди сильная и смелая. Не такая, как он. Будь Уиллер сильным, возможно тот смог бы признаться хотя бы себе... А впрочем не важно. С силой отодвигаясь от стола, где лежали его наброски, он устало упал на кровать. Он не хотел думать о прошлом. Прошлое слишком сильно било по нему. Он не понимал, что именно он чувствует. Это сводило его сума. Именно поэтому он и начал изливать свои чувства на бумагу. Когда не было сил говорить, он писал. Много писал. Пока плакал темной ночью или после очередных кошмаров. Он писал. И ему становилось легче. Или же это был самообман? Никто не сможет ответить на этот вопрос. Даже сам Майк Уиллер. Через неделю конкурс. Ему нужно дописать рассказ. Кинув удрученный взгляд на стол с бумагами и печатной машинкой, тот покачал головой. — Не сейчас. Перевернувшись на другой бок, тот решил поспать. Он не боялся кошмаров, которые ему снова приснятся этой ночью. Но при одной мысли о них, его сердце все равно забилось слегка быстрее.