Без пафоса

После этого Ден не сказал вообще ничего. Ни одной своей привычной полушутки. Ни язвительного «ну, завозик зато», ни ленивого «не драматизируйте». Даже на Никитино осторожное: — Ты живой там? Он только коротко показал средний палец, не поднимая головы. И, честно говоря, именно это пугало сильнее всего. Потому что Денис Ларл Сигитов был человеком, который разговаривал даже своей агрессией. Он мог ныть, материться, огрызаться, саркастично комментировать происходящее каждые полторы секунды, и это означало, что всё более-менее нормально. Что у него ещё есть силы. А вот тихий Ден - это уже почти стихийное бедствие. Особенно когда он сидел на диване в гостиной, чуть ссутулившись, с этой своей вечной усталой складкой между бровей, пока Руся что-то быстро печатала в телефоне, а Илья молча ходил по комнате туда-сюда с лицом человека, который очень хочет закурить, но вокруг слишком много камер и ответственности. Ден выглядел… заёбанным. Не театрально больным. Не красиво измученным, как в дешёвых драмах. А именно заёбанным. Как человек, который слишком долго держался исключительно на силе характера и внутренного стержня. Когда же все наконец немного успокоились, Ден только устало выдохнул и произнёс: — Короче. Меня просто не трогайте пока. И, заметив, как Мага уже собирается что-то сказать, сразу уточнил: — Не в метафорическом смысле, блять. — А в каком ещё?.. — В прямом, Мага. Без ваших дебильных ударов по плечу. Без «ооо братан», — Ден криво передразнил кого-то из тиммейтов и вяло ткнул воздух кулаком. — И без попыток меня забороть. Он помолчал секунду, а потом абсолютно серьёзно добавил: — Во-первых, победитель тут будет очевиден. — Да ладно, — фыркнул Никита. — Во-вторых, — продолжил Ден, игнорируя его, — я не хочу по два или три раза в день тащить свою жопу на перевязку и объяснять этим псевдо-сингапурским врачам, почему у меня опять шов кровит и какого хуя я вообще делаю на турнире без полной реабилитации. Последнее прозвучало особенно мрачно. Потому что все в комнате, вообще-то, прекрасно понимали: врачи задают этот вопрос абсолютно справедливо. Дену бы сейчас дома лежать. Спать часов четырнадцать. Есть нормальную еду. Не играть по восемь праков в день. Не сидеть под ледяным кондиционером на арене. Не делать вид, что организм не пытается развалиться на куски. Но Денис Ларл Сигитов вместо этого сидел на Инте, злой, бледный и упёртый, как человек, который скорее собственные внутренности кулаком обратно затолкает, чем пропустит турнир. И от этого Маге становилось как-то особенно мерзко внутри. Причем самое мерзкое было даже не в том, что Дену плохо. Это-то как раз очевидно. А в том, что все вокруг каким-то образом автоматически начали под него подстраиваться. Без героизма, без показательной заботы, без вот этой липкой хуйни из сериалов, где люди трагично смотрят в окно и говорят «мы справимся». Нет. Все просто… делали. И от этого Маге становилось только хуже. Потому что он, кажется, единственный не понимал, как именно надо. Фил, например, во время катки вообще ни слова не сказал. Просто в какой-то момент молча поднялся из-за компа, даже наушники нормально не снял, они у него так и болтались на шее, ушел на кухню и через минуту вернулся со стаканом воды и обезболом. Без пафоса. Без: " Денис, тебе надо заботиться о здоровье." Боже упаси, Фил бы скорее умер. Он просто поставил стакан рядом с клавой. — Пей давай. И всё. И Ден, который последние часов шесть сидел с таким напряжением в плечах, будто его позвоночник лично держал экономику страны, спустя минут двадцать впервые немного расслабился. Совсем чуть-чуть. Но Мага заметил. Потому что Мага сегодня замечал вообще всё. Как Ден перестал так сильно стискивать челюсть. Как перестал каждые пять минут морщиться. Как наконец откинулся на спинку кресла, а не сидел в позе человека, которого пытают невидимые демоны. И это сделал не Мага. Потом Илья притащил еду из какого-то рестика. Причем выглядел он при этом как следователь, расследующий международную контрабанду. Контейнеры на стол он поставил с таким лицом, будто сейчас будет проводить экспертизу на выявление запрещённых ингредиентов заново. — Я проверил, — коротко сообщил Илья. И всё. Но это «я проверил» звучало так, словно он вручную под микроскопом выковыривал из блюда каждый запрещенный Дену ингредиент пинцетом. Мага бы вообще не удивился, если бы Илья реально сидел где-нибудь над контейнером с фонариком и шептал: - Так… а это у нас что за подозрительная зелень, сука. Причем Ден даже спасибо нормально сказать не успел. Илья уже ушел. Потому что Илья, как обычно, вел себя так, будто человеческая забота это не эмоция, а скучная бытовая обязанность уровня «вынести мусор». А Никита… Ну Никита хотя бы просто не доебывался. И на этом, если честно, огромное человеческое спасибо. Потому что обычно Никита существовал в режиме стихийного бедствия. Он не мог спокойно пройти мимо Дена, не ткнув его куда-нибудь локтем, не дернув за капюшон, не начав борьбу века посреди коридора. А тут - ничего. Вообще. Даже когда Ден случайно зашипел от боли, Никита только глянул, поморщился и молча отвернулся обратно к монитору. Это уже почти любовь. И вот на фоне всего этого Мага чувствовал себя особенно тупо. Потому что его собственная помощь выглядела жалко. Ну серьезно. Теперь он просто… осторожнее обычного закидывал Дену руку на плечо. Не толкал его в бок. Не пытался забороть. Не устраивал привычную клоунаду. Господи, достижение века. Мага мысленно сам себе поаплодировал. Потрясающе. Человек открыл новый уровень эмпатии: перестал случайно добивать раненого тиммейта. Причем самое отвратительное - Ден даже реагировал на это так, будто для него это реально что-то значило. Когда Мага осторожно касался его плеча, Ден не вздрагивал. Не напрягался. Наоборот - будто автоматически чуть наклонялся ближе. Совсем незаметно. Рефлекторно. И от этого внутри у Маги становилось еще более мерзко. Потому что Ден, кажется, доверял ему больше всех. Хотя объективно Мага был человеком, который с наибольшей вероятностью мог случайно снести ему оставшиеся органы локтем во время очередного «братского» прикола. И вот это убивало. Все вокруг были нормальными людьми. А Мага? Мага сидел рядом и чувствовал себя огромным шумным псом, который случайно наступил хозяину на переломанную ногу и теперь очень старается ходить вокруг на цыпочках, хотя весит центнер и вообще не создан для аккуратности. Он еще и постоянно забывался. То слишком резко повернется к Дену. То по привычке замахнется ткнуть его в плечо и в последний момент остановится так резко, будто сам себя током ебнул. То начнет привычное: - Че ты ебало так скукурузил… И замолкал на середине. Потому что Ден реально выглядел хуево. Не трагично. Не киношно. Не «умираю красиво под дождем». Просто измученно. С этой серой усталостью человека, которого уже заебало собственное тело. И хуже всего было то, что Ден при этом все равно пытался шутить. Что делало еще сильнее мерзкое чувство вины внутри, какой бесконца шкребло его душу. Абсолютно иррациональное. Он же не виноват. Он ничего не сделал. Хотя.. Вот именно. Практичкски ничего. Недостаточно внимателен. Недостаточно осторожен. Недостаточно… полезен. И это ощущение было новым и крайне неприятным. Потому что Мага вообще-то привык быть человеком, который любую проблему решает шумом, шутками и физическим присутствием. А тут оказалось, что иногда нужно не «решать». Иногда нужно просто тихо сидеть рядом. Подсунуть воду. Не бесить. Поправить плед. Положить руку на плечо аккуратно, будто Ден не человек, а треснувшее стекло. И, господи, как же это оказалось сложно. Но Мага всё равно видел. Как бы Ден ни пытался делать вид, что всё нормально, Мага видел слишком хорошо. К сожалению. После двух сыгранных праков Ден выглядел так, будто отработал смену на шахте, потом пешком дошел домой через тайгу и только потом сел за комп. И ведь он не жаловался. Вообще. В чем тоже была проблема. Он просто начинал медленнее двигаться. Медленнее поворачивать голову. Дольше смотреть в монитор перед ответом. Чаще молчать. И плечи опять поднимались вверх - медленно, незаметно, будто тело само пыталось свернуться в защитный режим. Во время ужина Ден однажды вообще чуть не уснул сидя. Это было настолько тупо и одновременно страшно, что Мага сначала даже не понял. Они сидели на кухне, Илья что-то недовольно рассказывал про менеджера, Никита спорил сам с собой, потому что остальные его уже не слушали, Фил листал телефон, а Ден… Ден просто перестал моргать. Секунды на три. Потом резко дернулся, будто вынырнул откуда-то, медленно взял вилку и продолжил есть с таким видом, словно ничего не произошло. Но у него движения стали ватными. Заторможенными. И Мага тогда впервые почувствовал не тревогу даже. Какую-то злую беспомощность. Потому что сделать ничего нельзя. Нельзя за него поспать. Нельзя забрать чужую боль. Нельзя приказать организму: - А ну-ка не разваливайся.. А потом Ден начал автоматически скидывать его руку. Даже не потому что злился. Просто… уставал. Раньше Мага мог навалиться на него половиной веса, повиснуть сверху, ткнуть локтем в ребра - Ден максимум матерился и пихал его обратно. Теперь всё было иначе. Теперь стоило Маге привычно закинуть руку ему на плечи, как Ден через минуту молча снимал её. Без раздражения. Без комментариев. Даже аккуратно. Но с тем видом, с каким человек убирает слишком тяжелое одеяло, потому что дышать сложно. И это било почему-то сильнее любого: - Отъебись. Потому что Ден явно старался сделать это помягче. Чтобы Мага не обиделся. Хотя, если честно, лучше бы уже обидел. Последней каплей стал душ. Сначала Мага вообще не обратил внимания. Ну душ и душ. Ден в принципе всегда мылся так, будто готовился к фотосессии для рекламы "skincare." Банки, умывалки, крема, кислоты, еще какая-то химическая лаборатория для лица. Мага в этом не то чтобы не разбирался во всем этом.. Просто наносил быстрее и без хирургической точности. Но когда прошло минут сорок, он начал коситься на дверь ванной уже подозрительно. Через пятьдесят - раздраженно. Через час - тревожно. Мага недовольно фыркнул. Потом посмотрел на дверь еще раз. И почему-то внутри неприятно кольнуло. Потому что Ден в последнее время слишком часто выглядел так, будто держится на каком-то внутреннем автопилоте. А люди на автопилоте иногда делают хуйню. Например сидят на полу душевой кабины и просто не имеют сил встать. Эта мысль появилась внезапно. И сразу отказалась уходить. Мага встал раньше, чем успел нормально подумать. Подошел к двери. Стукнул костяшками. — Ден? Тишина. Только шум воды. Мага нахмурился уже серьезнее. — Эй. Еще пара секунд. Потом из ванной наконец донеслось очень уставшее: — Чего тебе? Живой. Уже хорошо. Но голос был такой, будто Ден разговаривал из могилы. Мага прислонился лбом к двери и прикрыл глаза. Господи. Он ведь реально уже успел накрутить себе черт знает что. — Ты там поселился? — попытался съязвить он. — Мы тебе аренду считать начнем. — Отъебись. И даже это прозвучало не как обычно. Не раздраженно. Не зло. Просто измученно. Будто на нормальную интонацию у Дена уже не осталось батарейки. И вот тогда Маге стало по-настоящему не по себе. Потому что раньше Ден мог огрызаться бесконечно. А сейчас даже сил нормально послать его нахуй не было. И тогда, когда дверь ванной наконец открылась, Мага уже был морально готов либо орать, либо вызывать МЧС. Но вместо трагедии оттуда вышел Ден. Уставший. Румяный после горячего душа. С частично мокрыми волосами, прилизанными ко лбу. И в огромном махровом халате, который делал его визуально раза в полтора меньше и почему-то совсем уж убито-домашним. Не киберспортсмен. Не человек, который полчаса назад обсирал тиммейтов на праке. А буквально пациент санатория после водных процедур. Он еще и сонный был настолько, что еле ноги переставлял. И вот в этот момент Маге бы заткнуться. Правда. Но мозг у Маги в стрессовых ситуациях всегда выбирал путь клоуна. — Ебать ты долго, — почти сразу вкинул он. — Я думал, ты там утопился. Ден отреагировал мгновенно. Даже слишком. Поднял на него абсолютно заебанный взгляд и без паузы выдал: — А ты попробуй не намочить две дырки на животе, я посмотрю, как ты дохуя быстро помоешься. И всё. И вот тут до Маги наконец дошло. Не абстрактно. Не фоново. Не «ну да, Дену хуево». А нормально дошло. Прямо в лоб. Потому что до этого всё выглядело как набор мелочей: усталость, таблетки, еда без половины ингредиентов, перевязки, не трогать, не давить, не наваливаться. А сейчас Ден стоял перед ним в этом ебаном халате и совершенно буднично говорил о том, что не может нормально принять душ. Душ. Обычный, тупой человеческий душ. Потому что у него болят швы. Мага даже ответить сразу не смог. Только тупо смотрел, как Ден устало трет мокрые волосы полотенцем, морщась где-то на середине движения. И внутри вдруг неприятно скрутило стыдом. Потому что он реально шутил про «утопился». Господи блять. — А… заклеить чем-то? — выдал он наконец. И сам понял, насколько это прозвучало тупо. Ден сначала уставился на него пару секунд. Потом тихо заржал. Прямо устало. Севшим голосом. — Мага, ну ебать, ты конечно гений. — Да я серьезно. — Ага. И как ты это представляешь? Мага пожал плечами с максимально умным видом человека, который вообще нихуя не знает, но решил участвовать в дискуссии. — Ну… пакет? Ден согнулся от смеха почти сразу. Не потому что очень смешно. Скорее потому что организм уже не вывозил ничего. Он тут же зашипел сквозь смех и схватился за живот. — Блять… не смеши меня. И вот это добило Магу окончательно. Потому что даже смеяться Дену сейчас было больно. Какое же всё-таки дерьмо. — Ладно, ладно, — Мага сразу поднял руки. — Всё, молчу. Ден еще пару секунд стоял, переводя дыхание, потом снова посмотрел на него этим своим уставшим полусонным взглядом. И внезапно совершенно спокойно добавил: — Если так интересно, в следующий раз ты мне помогать будешь. Мага завис. Буквально. Потому что мозг сначала почему-то умер от самой фразы, а потом резко начал дорисовывать картину: Ден, душ, этот ебаный халат, «помогать будешь». Отлично. Просто великолепно. Спасибо, психика. — Че ты завис? — устало хмыкнул Ден. — Да я… Мага кашлянул. И тут до него дошло ещё несколько вещей. Во-первых, Ден действительно ему доверяет. Потому что Денчик вообще не из тех людей, кто спокойно позволяет видеть себя таким: уставшим, помятым, больным, еле живым. А во-вторых… Мага бы действительно помог. Без шуток. Даже с пакетом. Мага на секунду завис. Причем завис так показательно, будто реально пытался внутри головы разобрать фразу Дена на составляющие и понять, где именно там спрятан подвох. Потому что Ден сказал это слишком спокойно. Слишком легко. Будто предложение: «поможешь мне помыться» - вообще нормальная часть их повседневного общения. А потом Мага, видимо, решил: ну а хули уже. И с абсолютно серьезным лицом выдал: — Да хоть щас. А то я смотрю, ты бошку нормально не помыл. Ден аж брови приподнял. На секунду. Потом уголок его рта дернулся вверх, и эту улыбку он уже не смог нормально задавить. Живую такую. Настоящую. Не ту усталую вежливую хрень, которой он последние дни прикрывался. — Ну погнали, Магик, — протянул Ден. — Намылишь мне спинку? Мага немедленно показушно скривился. — Это сейчас прозвучало как начало дешевой порнухи. — А ты смотрел дешевую порнуху? — Ой бля, закрой ебало. Ден заржал. Прямо нормально. Не тихо фыркнул. Не выдохнул носом. А реально заржал — с этим своим дурацким севшим смехом, от которого у него сразу щурились глаза. И господи, как же Маге этого не хватало. Потому что последние несколько дней Ден будто потихоньку гас. Не резко. Не драматично. Просто медленно уходил куда-то в усталость, таблетки, сонливость и вечное: «нормально всё». А сейчас в его голос наконец вернулось что-то живое. Даже если это «живое» заключалось в желании доебываться до Маги. — Не, ну серьезно, — Ден все еще лыбился. — Откуда такие познания про дешевую порнуху? — Я тебя тихо утоплю.. — О, то есть помощь отменяется?