The Moonlight Prince

Его рука... Невесомая, словно лунный свет, отражающийся в воде. – Ты опять пришёл, - голос звучал так спокойно и холодно, но в тоже время мягко. Будто он ждал его... Билл не ответил. Не мог. Слова всё никак не хотели складываться в целые фразы. Всё, что он мог – это смотреть на закрытые глаза, скрытые за прекрасной, полупрозрачной, клетчатой маской и на шатеновые кудри, колышущиеся внезапным порывом ветра, которого здесь, казалось бы, и не должно быть вовсе. Воздух, пахнущий мокрой травой и чем-то ещё — сладким, забытым, но до боли знакомым. – Я каждый раз боюсь, что это последний раз, - прошептал он наконец. Уголки губ собеседника дрогнули в подобии улыбки. – А я каждый раз жду. Их пальцы сплелись – призрачно, неосязаемо, но для Билла это было единственной реальностью, которая имела значение. Озеро простиралось перед ними, отражая луну, словно расплавленное серебро. Бесконечный луг уходил во тьму. Здесь не было времени. Здесь был только этот миг, растянутый в вечность. – Останься, - вдруг сказал он, и голос его прозвучал не как просьба, а как мольба. Словно глупое, детское, но такое значимое желание. Билл хотел ответить. Хотел сказать что-то по типу «да», «конечно», «я останусь». Но в глазах уже всё начало расплываться. Чужие руки, держащие его собственную, словно рассыпались в пыль, а картина перед глазами расплывалась как сияние луны на дрожащей воде. Последнее, что он увидел, были закрытые глаза, спрятанные за всё той же тонкой тканью, и хрупкие руки, слишком холодные, чтобы быть настоящими, но слишком родные, чтобы быть иллюзией.