Невидимая

Она сидела одна в своей комнате,спиной к открытому окну. На улице плыл жаркий, душный воздух начала лета, но здесь, среди своих вещей, Юля дышала свободно.В руках у нее была электрогитара – не игрушка, а продолжение руки, проводник для всего, что нельзя было высказать словами.Она отложила медиатор в сторону.Кончики пальцев, уже привыкшие к легкому жжению струн, мягко коснулись металла. И полилась мелодия. Не спеша, словно боясь спугнуть тишину,она перебирала струны. Каждая нота тянулась, дрожала в воздухе, как паутинка на ветру, и таяла, растворяясь.После нее оставалась не пустота, а горьковато-сладкая тишина, будто эхо невыплаканных слез. Это была музыка одиночества. Такая же прозрачная и хрупкая, как сама Юля в глазах мира за пределами этой комнаты.Она была одета в розовую блузу с многочисленными рюшами, а также чёрную юбку с подьюбником, но сейчас это не имело значения. Важны были только вибрация грифа под пальцами, густой звук комбика и этот хрупкий мостик из нот, соединяющий ее с самой собой. Звук прорвал вечернюю дремоту соседнего балкона. Ян замер, отложив книгу.Его внимание, всегда цепкое к деталям, мгновенно нашло источник – открытое окно напротив. Он прислушался.Не громкий рифф, не бодрая мелодия – грустный, протяжный напев, который цеплял за живое Он старался не шевелиться, ловя каждый обрывистый звук, каждый вздох струн.Это было... неожиданно. Глубоко. Он слушал, затаив дыхание, пытаясь угадать: кто? Откуда этот голос, такой же одинокий, как вечерний ветер? Спустя несколько минут, последний аккорд растаял в наступающих сумерках.Тишина обрушилась внезапно, став почти осязаемой. Ян понимал эту боль без слов, и он дал себе обещание: найти того, кто играл, не смотря ни на что.