Судьба свела, выбор связал

Олли не двигается. Он не моргает. Он не дышит. Он просто смотрит. Потому что это предложение — эти четыре слова — не имеют никакого смысла. Потому что это Андреа. Потому что Андреа слал ему мемы в 3 ночи и заставлял смеяться, будто ему снова семнадцать. Потому что Андреа появился на grid walk в носках и сланцах и спросил, не хочет ли Олли замороженного сока, и заставил его сердце споткнуться. Потому что Андреа был его другом. А Двенадцатый был— Двенадцатый был его всем. Двенадцатый был его заклятым другом детства, его лучшим другом, его соучастником, его платонической родственной душой, его романтической родственной душой, его любовью, его гребаным всем, его... Его. — Ты— ты шутишь, — шепчет Олли, желудок скручивается, будто его бросили в стиралку на режиме «адская стирка». — Ты меня разыгрываешь. Андреа просто качает головой, ещё одна слеза скатывается по его щеке, нос сморщился, глаза красные. — Я собирался сказать тебе, — говорит он, голос разбивается на части. — В тот день. В тот самый первый день. Когда ты встретил меня как Андреа. Я собирался сказать. У меня была фраза подготовлена — «сюжетный поворот, я Двенадцатый, сюрприз!» — я даже репетировал её перед зеркалом, как лузер. Рот Олли открывается. Никакого звука. Андреа горько смеётся. — Но потом я подумал — может, потроллить тебя немного не повредит. Может, всего на неделю. Шутка. А потом— мы начали переписываться. Ты прислал мне то тупое видео с котом, который не может прыгнуть, а я ответил какой-то дикостью, и ты сказал «я люблю тебя», и я— — его голос дрогнул — — я подумал, о, чёрт. Ты влюбляешься в Андреа. Не в Двенадцатого. В Андреа. Сердцебиение Олли — сирена. — И я подумал — может, так лучше. Может, лучше, если ты полюбишь хоть какую-то версию меня. Даже если это не Двенадцатый. Даже если я так чертовски старался все эти годы, чтобы ты полюбил меня как Двенадцатого. Но по крайней мере я тебе понравился как кто-то. И, боже, Олли, этого было достаточно. Достаточно. Ты влюблялся в меня. И я— я подумал, может, я смогу с этим жить. Поэтому я перестал флиртовать с тобой как Двенадцатый. Я прекратил всё. Потому что не хотел эмоционально травмировать тебя, если ты когда-нибудь узнаешь. Я не хотел, чтобы это прекратилось, потому что знал, что если ты узнаешь, то поймёшь — ты никогда меня не любил. Потому что как ты мог? Я не— Я ничто, а ты... ты всё, и я не могу.. Я не— Олли снова плачет. Он даже не пытается остановиться. — А потом я пригласил тебя на свидание, — шепчет Андреа, — как Андреа. Потому что я хотел тебя. Потому что я тосковал по тебе с тех пор, как нам было четырнадцать, а ты ни разу на меня дважды не посмотрел, и я подумал, это может быть мой шанс, в извращённом смысле, я подумал, может, судьба наконец на моей стороне. Но ты сказал «нет». Ты сказал, что любишь кого-то другого. И я— — Андреа давится — — я подумал, конечно. Конечно, ты любишь того, кто заслуживает тебя. Кого-то доброго. Кого-то, кто не потратил всю жизнь на то, чтобы влюбиться в тебя и доставать тебя и прятаться за гребаным шлемом, потому что он слишком труслив, чтобы быть настоящим. Голос Олли срывается, дикий и дрожащий: — А теперь ты говоришь мне, что всё это время был влюблён в Двенадцатого? Что всё это время я рыдал как идиот, думая, что потерял тебя ради кого-то другого, когда я и был этим кем-то другим?! Олли задыхается, будто тонет. Андреа выглядит разбитым. — Я рыдал в мой гребаный день рождения, — шепчет Андреа. — Потому что ты перестал писать. Потому что я думал, ты меня ненавидишь. Потому что я не знал, как быть кем-либо ещё, если я не Двенадцатый или Андреа или любая другая версия себя, которую ты сможешь полюбить. Я, блять, люблю тебя, Олли. В этом самоуничижительном, раздирающем сердце, я могу умереть, если слишком сильно вздохну в твоём присутствии смысле. Я так безнадёжно по тебе, это безумие и граничит с созависимостью, и я не могу остановиться. Я не остановлюсь. Ti amo e mi sta mandando a puttane la vita. И теперь ты, наверное, будешь ненавидеть меня всю жизнь, и мы даже не разделим один гроб, как обещали, когда нам было тринадцать, и мы были глупыми. Олли обрушивается. Просто падает, будто гравитация сдалась, притворяясь, что он уже не рассыпается. Будто его тело наконец осознало, что не может больше сдерживать боль. Он ударяется об ковёр сначала на коленях, телефон всё ещё в руке, звонок всё ещё открыт, камера направлена куда-то тупо — в потолок? в воздух? в ничто? — но его грудь вздымается, лёгкие складываются сами в себе, и в ушах стоит этот гребаный рёв, будто вся его голова ушла под воду. Это уже даже не плач. Это горе. Это предательство. И облегчение. И ярость. И любовь. Всё блять кричит друг на друга внутри его рёбер. — Андреа, — он задыхается, лицо горячее, мокрое, промокшее, — я не— я не ненавидел тебя, я не ненавидел, я просто—я не знал— Он задыхается. Буквально задыхается. — Я любил тебя, — плачет Олли, голос треснул посередине, как разбитое окно, осколки торчат из каждого слога. — Я, блять— Я любил тебя, обоих вас, и я думал— Я думал, что схожу с ума, Андреа, я думал, что— что, чёрт возьми, я должен был делать? Что, чёрт возьми, я должен был делать, когда единственные два человека, о которых я не мог перестать думать — даже не были двумя гребаными разными людьми—? Его голос ломается. Просто разбивается. Будто кто-то взял его центр и вогнал туда нож. — Я думал, что изменяю, — рыдает Олли, сжимаясь, сжимая телефон, будто это единственная реальная вещь, оставшаяся в комнате. — Каждый раз, когда я писал тебе, я— я чувствовал, будто вонзаю нож в грудь Двенадцатого. А каждый раз, когда я скучал по Двенадцатому, это чувствовалось, будто я стираю тебя. Я хотел— Я хотел разорвать себя пополам, чтобы не выбирать, кого любить больше—чёрт— Олли задыхается, трясётся так сильно, что звонок дребезжит. — Я думал— Я думал, может, если я просто остановлюсь— если я просто отпущу одного из вас— я наконец буду в порядке. Я думал, что со мной что-то не так, Андреа. Я думал, может, я слишком жаден, или слишком ебнут, или— слишком много. Я не знал— Его голос теперь — изношенный шёпот. Дыхание. Синяк. — Я не знал, что это был ты. На экране Андреа кусает свой кулак. Его глаза дикие. Его рот дрожит. Он выглядит так, будто либо рухнет, либо закричит, либо протянет руку через экран и втянет Олли внутрь, просто чтобы заставить боль прекратиться. — Ты— — Голос Андреа даже не слова. Это помехи. Это боль, которая научилась говорить. — Ты думаешь, я не чувствовал того же? Ты думаешь— ты думаешь, я не хотел сказать тебе каждый гребаный день? Я ненавидел себя, Олли. Ненавидел себя за то, что позволил этому зайти так далеко, за— заставил тебя влюбиться дважды, чтобы причинить тебе вдвое больше боли— Олли задыхается, глаза широкие и затопленные, — Я не влюблялся дважды, Андреа. Дыхание Андреа спотыкается. — Я влюблялся один раз. Я просто не знал твоего имени. Наступает тишина. Ни плача. Ни дыхания. Только эта ужасная, громкая, живая тишина, будто весь мир затаил дыхание вместе с ними. Затем: Голос Андреа возвращается — разбитый. Сырой. Будто ему больно даже выпускать слова. — Ты— ты всё ещё— Его рот дрожит. — Ты всё ещё любишь меня? Олли смотрит вниз на экран. На него. На них обоих. Парня, который носил шлем и заставлял Олли смеяться в полночь и флиртовал, будто мир бы без этого кончился. Парня, который приносил ему кофе и слал тупые видео с котами и приглашал его с трясущимся сердцем. Один и тот же парень. Единственный парень. Он рыдает, когда кивает. Но на этот раз это не разбивает его. На этот раз это освобождает. — Я никогда, блять, не останавливался. Оба замолкают на время. Не та тишина, что заполняет комнату, когда людям нечего сказать, — а та, что следует после того, как всё вырвано наружу. Сердца на полу. Разумы опустошены, как разграбленные ящики. Каждая эмоция кровоточит сырой между ними. Андреа вытирает лицо рукавом худи, нос красный, глаза опухшие. — Я— — он шмыгает носом, дыхание сбивается, — Я так виноват, Олли. За то, что выкинул это дерьмо. За— чёрт возьми. Я думал, справлюсь. Я думал— не знаю— думал, что смогу просто быть Андреа, и тебе больше никогда не понадобится Двенадцатый, чтобы тебя доставать. Олли смеётся, разбито и мягко. — Не извиняйся, — говорит он, голос разбит вдребезги. — Я должен был притянуть Двенадцатого ближе. Я должен был бороться за тебя. Я думал, что проявляю уважение или что-то в этом роде, типа— даю тебе пространство. Отпускаю. Там быть взрослым и все дела, — он гримасничает. — Гребаные двадцать — но это всё скам. Андреа смеётся сквозь рыдание, этот хриплый, водянистый смех, который рвётся по швам. — Мы ужасны, — бормочет он. — Абсолютно ужасные, — соглашается Олли, вытирая глаза рукавом. — Ты ещё в Дохе? Андреа кивает, снова шмыгая носом. — Ага. А ты где остановился? Олли называет отель. Андреа стонет, будто расстояние физически причиняет боль. — Конечно, они нас по разным расселили. К чёрту логистику. Олли снова вытирает лицо, погружаясь дальше в ковёр, будто он никогда больше не сдвинется. — Я думал… — начинает он, теперь тихо, глаза остекленевшие, — я думал, ты отдалился из-за чемпионата. Потому что я настигал. Потому что ты боялся или злился или— просто покончил со мной. Андреа мгновенно качает головой. — Нет. Нет, Олли, чёрт, нет. Ничто, даже гребаный мировой титул, не важнее тебя. Никогда. Олли щурится. — Это так по-гейски. Андреа выпускает дрожащий вздох, всё ещё плачет, всё ещё трясётся. — Я и есть гей. Из-за тебя. Олли смеётся, настоящий смех на этот раз, шаткий и мокрый, но такой тёплый. Его рёбра болят от того, как он выжимается из него. — Ты такой идиот. Андреа фыркает. — А ты влюбился в идиота, детка. Пауза. Затем Олли отводит взгляд, глаза мелькают к стене. — …Был момент, когда я думал, ты перестал писать, потому что я сказал, что хочу развод. Андреа хрипит. Прям полным телом, с запрокинутой головой, сотрясающим тело смехом, хриплым и истеричным, отдающимся эхом так, как Олли не слышал месяцами, — и когда он слышит, он понимает. Он понимает— Так же смеётся Андреа. Это тот же гребаный смех, что был у Двенадцатого, когда он чуть не разбился в Монако после того, как Олли послал ему мем перед квалой, и он наконец понял, что имел в виду Олли. Тот же смех, что трещал в ухе Олли во время уик-эндов F2, как молния посреди грозы. Тот же смех, что заставлял Олли думать, будто он слышит рай через шлем. — Я знал, что ты знаком, — выдыхает Олли, поражённый. — Я даже не хороший актёр, — стонет Андреа, всё ещё смеясь. — Я даже не старался. И всё же. И всё же. Олли вытирает щёки, фыркает, затем говорит тише: — Я плакал два с половиной месяца. Каждую ночь. Я не мог спать. Я просто— я не мог представить Рождество без тебя. Я не мог представить жизнь без тебя — остаётся несказанным. Андреа прижимает ладонь к глазам, будто это удержит слёзы. Не удерживает. — Мы знаем друг друга больше десяти лет, и как-то всё ещё плохи в общении. — Я думал, мы отличны в нём, честно. Этот разговор проходит лучше, чем я думал, если я буду честен. Андреа шмыгает носом. — Мы хороши, когда дело доходит до шуток и флирта и фальшивых разводов. Олли щурится сквозь ресницы, всё ещё запыхавшийся и разбитый, голос хриплый, бормочет: — Стой. Будь честен. Андреа — это вообще твоё настоящее имя? Андреа моргает на него сквозь слёзы, грудь вздёргивается. — Да, — выдыхает он, медленно кивая, будто это единственная стабильная вещь в его мире прямо сейчас. — Это так. Олли хмурится, глаза сужаются в замешательстве. — Тогда что, чёрт возьми, означает KA? Андреа издаёт этот крошечный звук удушья, будто смех застрял где-то в хаосе его горя. Он вытирает лицо дрожащим рукавом, щёки в пятнах, глаза красные. Затем он сдвигается, губы растягиваются в кривую, смущённую улыбку — ту, что Олли знает слишком хорошо теперь, ту, что носил Двенадцатый каждый раз, когда пытался скрыть, что краснеет под шлемом. — Моё полное имя, — хрипит Андреа, — Андреа Кими Антонелли. Рот Олли открывается. Он смотрит. Смотрит. Затем всё его лицо искажается, будто его только что физически ударила вселенная. — Кими? — шепчет он, будто это военное преступление. Андреа морщится. — В честь Райкконена. Да. Есть момент. Всего один такт чистой, ошеломлённой тишины. А затем Олли стонет так громко, что звук разрывает его рёбра, как удар грома. Он снова швыряет себя на спину на пол, одна рука на лице, заглушая свой крик в ковёр. — Ну конечно, блять, — стонет он. — Конечно, твоё второе имя — Кими. Конечно, я влюбился в самого эмоционально закрепощённого мелкого засранца на гриде, а он оказывается названным в честь короля эмоциональной закрепощённости. Смех Андреа вырывается из него, будто что-то слишком тяжёлое, чтобы нести дальше — резкий, нефильтрованный, пропитанный неверием и чем-то настолько сырым, что, кажется, больно выходить. Он вытирает под глазами, шмыгая носом, плечи всё ещё трясутся от остатков рыдания. — Это была… идея моего отца, — бормочет он, маленькое пожимание поднимается к его шее. — Он хотел, чтобы я был быстрым. Сказал, что у имени есть наследие или что-то в этом роде. Олли хрипит, прижимая пятку ладони к глазу, чтобы остановить новые слёзы. — Это самое итальянско-отцовское дерьмо, которое я когда-либо слышал. Андреа снова шмыгает носом. — Он драматичный. — Вы все такие. Наступает такт тишины. Нежный, дрожащий. И затем Олли слегка сдвигается, грудь поднимается, кривая улыбка тянет его губы, усталая, но мягкая. — Может… может, Кими Антонелли сможет быть Кими Райкконеном для моего Себастьяна Феттеля. Голова Андреа вздёргивается так быстро, что Олли почти слышит это через телефон. — Ты? — хрипит Андреа, указывая на экран, будто Олли только что обругал его предков. — Ты не Себастьян Феттель в этих отношениях. Олли поднимает оскорблённую бровь. — А почему нет? — Потому что я видел, как ты обнимаешь людей, — говорит Андреа, голос всё ещё густой, но игривый теперь, хрупкий в той деликатной, пост-душераздирающей манере, но настоящий. — Ты делаешь это, будто это ситуация с заложниками. — Странно слышать это от тебя, — бормочет Олли, нос шмыгает, наполовину зарывшись в рукав худи. — Ты пишешь, как бот. — А ты позволил боту флиртовать с тобой пять лет. — Ты сделал бота горячим. Андреа фыркает, мокрый, разбитый смех снова пробивается сквозь его грудь, и затем он замолкает — достаточно долго, чтобы Олли почувствовал это. Тот вдох. Ту паузу. Тот момент прямо перед правдой, которая может либо расколоть мир, либо починить тектонический сдвиг внутри его груди. И затем Андреа говорит это. Очень тихо. Очень осторожно. — …Это отношения? Олли замирает. Его рот открывается. Закрывается. Снова открывается. В нём столько разрухи, и каким-то образом всё это будто готовится к этому одному предложению, этому одному ответу, этому одному парню. Он сглатывает. — Я… я не знаю, — шепчет он. — Это так? Андреа смотрит прямо на него через экран. Никакого шлема. Никакого фильтра. Никакого имени пользователя. Просто Андреа. Просто парень, который заставил Олли влюбиться дважды, не осознавая, что это был один и тот же человек оба раза. — Если ты хочешь, чтобы так было, — говорит Андреа, голос дрожит, — тогда— да. Это так. Но если ты скажешь «нет», то клянусь, Оливер Берман, я пойду по пути Райкконена. Я буду эмоционально подавлять так сильно, что стану финном. Олли фыркает, смеётся и снова вытирает нос, грудь стягивается и трясётся, когда он дышит: — Окей. Окей, да. Отношения. Отношения звучат хорошо. Андреа выдыхает. Это не вздох — это обрушение. — Слава богу, — выдыхает он, сжимая телефон крепче. — А то пришлось бы серьёзно увлечься подлёдной рыбалкой. Олли смеётся громче. Всё ещё плачет. Всё ещё трясётся. Всё ещё разбит в тысяче мест. Но впервые за недели он не разваливается. Он падает во что-то другое. Что-то более тёплое. Что-то более громкое. Что-то, что носит шлем и шлёт мемы и случайно получает приглашение на свидание под псевдонимом и всё равно любит его. Глаза Андреа мерцают на экране. И Олли шепчет, мягко и неуверенно и так полный надежды, что мог бы осветить весь грид— — И что теперь?