Легенда о чёрном сталкере.

      Обито подтянул лямки рюкзака, поправил ворот форменной куртки и постучал в массивную дверь кабинета начальника. Где‑то внутри всё сжалось он знал: разговор будет непростым. — Войдите, — раздался глухой, чуть хрипловатый голос из‑за двери.       Обито толкнул дверь. Кабинет был строгим: серые стены, стол из тёмного металла, на стене карта Зоны с отметками аномалий и маршрутов. За столом сидел мужчина лет пятидесяти, с короткими седыми волосами и пронзительным взглядом. На погонах три золотые полосы: высший ранг сталкер‑командора. — Обито Учиха, выпускник Академии сталкеров, — произнёс начальник, не поднимая глаз от документов. — Успеваемость: выше среднего. Физическая подготовка: удовлетворительно. Психологический профиль… — он сделал паузу, — нестабильный.       Обито сглотнул. Он знал, что тесты на стрессоустойчивость дали неоднозначные результаты. Но это не значит, что он не готов! — Сэр, я… — Не перебивай, — резко оборвал его начальник. — Ты молод. Слишком молод для Зоны. Но у нас нехватка кадров. А ты, из рода Учиха. Кровь имеет значение.       Обито выпрямился. Он не любил, когда его оценивали лишь по фамилии, но спорить не стал. — Вы отправляетесь в Чернобыль, — продолжил начальник, наконец подняв взгляд. — На Кордон. Там базируется отряд «Тень». Ты будешь приписан к ним как стажер.       В груди будто лопнула натянутая струна. — В Зону?.. Прямо сейчас? — А ты ждал парадного шествия? — в голосе начальника проскользнула усмешка. — Зона не ждёт, пока ты наберёшься храбрости. Она берёт тех, кто готов шагнуть первым.       Обито сжал кулаки. — Я готов.       Начальник откинулся на спинку кресла, скрестил пальцы. — Хорошо. Но слушай внимательно. Зона не полигон для тренировок. Там нет «второй попытки». Аномалии не предупреждают. Мутанты не знают жалости. И самое главное… — он понизил голос, — там есть вещи, которые не поддаются объяснению. — Например? — Например, Чёрный сталкер.       Обито невольно вздрогнул. Эту легенду он слышал ещё в Академии: таинственный одиночка, который появляется из ниоткуда и исчезает без следа. Говорят, он знает все тропы Зоны, но никто знает, кто он на самом деле. — Это правда? — тихо спросил Обито. — Правда ли то, что ты услышишь в Зоне? — начальник встал, подошёл к окну, за которым виднелись силуэты вертолётов. — Правда это то, во что ты веришь. Но запомни: если встретишь Чёрного сталкера, не беги. И не нападай. Просто… наблюдай.       Обито кивнул, хотя внутри всё дрожало. — Когда вылет? — Через час. Твой сопровождающий уже ждёт. И… — начальник обернулся, и в его глазах мелькнуло что‑то, похожее на сочувствие, — не забывай: ты не первый, кого мы отправляем туда. Но мы хотим, чтобы ты стал последним, кто вернётся.       Обито молча отдал честь. В горле стоял ком, но он твёрдо знал: назад пути нет. Зона ждала.

***

      Вертолёт мерно гудел, рассекая серое небо Зоны. Обито прижался лбом к холодному стеклу иллюминатора. Внизу проплывали призрачные пейзажи: ржавые остовы брошенных машин, полуразрушенные дома с пустыми окнами‑глазницами, бурые пятна болот, в которых тонули остатки заборов.

А потом — она.

      Чернобыльская АЭС. Монолитное сооружение, будто выросшее из земли чудовище с обрубленными щупальцами‑трубами. Вокруг — ни души. Только ветер носил по бетонным плитам обрывки бумаги и сухие листья.       Обито сглотнул. Это не учебная карта. Не полигон. Это — Зона. Его новый дом. Или могила.       Вертолёт резко пошёл на снижение. Лопасти взметнули тучи пыли и пожухлой травы. Дверь распахнулась, и в лицо ударил запах Зоны: сырость, металл, тлен и что‑то ещё… едкое, будто перегретая резина. — Выходи, новичок, — бросил пилот, не глядя. — Тебя уже ждут.       Обито спрыгнул на землю. Рюкзак потянул назад, он едва не упал. Оправился, огляделся.       Перед ним полуразрушенная деревня. Несколько домов с просевшими крышами, ржавый грузовик без колёс, вывеска с облезлой надписью «Кордон». У старого колодца стоял человек.       Высокий, худощавый, в потрёпанной куртке с капюшоном. Лицо скрыто тенью, но в глазах, острый, насмешливый блеск.       Он шагнул навстречу. — Ну что, выпускник? — голос звучал легко, почти весело. — Добро пожаловать в ад с удобствами. — Обито Учиха, — пробормотал Обито, пытаясь собраться. — Прибыл для прохождения службы… — Да‑да, — человек махнул рукой. — Изуна. Второй по старшинству в отряде «Тень». И, судя по всему, твой первый наставник.       Он обошёл Обито кругом, будто оценивая товар. — Хлипкий. Но глаза живые. Значит, не совсем безнадёжен.       Они направились к одному из домов. Изуна шёл легко, пружинисто, будто не замечал тяжести рюкзака за плечами. Обито тащился следом, стараясь не отставать. — Зона не любит слабых, — бросил Изуна через плечо. — И не прощает ошибок. Ты тут не для того, чтобы геройствовать. Ты тут, чтобы выжить. И помочь другим выжить. Понял?       Обито кивнул. — А что с… — он запнулся, — с аномалиями? Мутантами?       Изуна рассмеялся. — О, ты ещё не видел их. Но скоро увидишь. Кровососы, слепые псы, плоти… А аномалии это вообще отдельная песня. «Жарки», «холодцы», «электры»… Если не знаешь, где они, труп.       Он остановился у двери, обернулся. — Но есть и плюс. Зона любит тех, кто уважает её правила. И тех, кто умеет слушать. — Слушать? — Ага. Она говорит. Шёпотом. Скрипом. Шорохом. Если не слышишь значит, не готов.       Они вошли внутрь. В доме было тепло, пахло дымом и чем‑то пряным. У печки сидел парень в маске, листавший книгу. У окна, девушка с короткими тёмными волосами, чистившая пистолет. — Это Какаши и Рин, — представил Изуна. — Твои новые товарищи. А это Обито. Наш новичок.       Какаши поднял голову, кивнул. Рин улыбнулась. — Добро пожаловать, — сказала она. — Не бойся. Мы все когда‑то были такими.

***

      Вечером, когда Какаши ушёл на дежурство, а Рин занялась приготовлением ужина, Изуна подсел к Обито у костра. — Знаешь, почему я тебя сразу не прогнал? — спросил он, помешивая угли палочкой. Обито пожал плечами. — Потому что ты Учиха. И у тебя есть родственник, который уже давно ходит по Зоне. — Кто? — Изуна усмехнулся. — Мой брат. Мадара. — Обито вздрогнул. — Он… он здесь?! — О, ещё как. И он тот самый, кого называют Чёрным сталкером. — Что?! — Обито почувствовал, как по спине пробежал холодок. — Но это же легенда… — Нет, — Изуна посмотрел на огонь. — Это реальность. Мадара ходит по Зоне, как тень. Всегда в противогазе, всегда один. Никто знает, где он сейчас. Но если увидишь чёрную фигуру это, скорее всего, он.       Обито сжал кулаки. — И что он делает? — Защищает. Карает. Наблюдает. Зона выбрала его. Или он выбрал её. Не знаю. Но одно точно: если он решит, что ты достоин, ты выживешь.       Обито молчал. В голове крутились мысли: Мадара… Чёрный сталкер… Это правда? — Не бойся, — вдруг сказал Изуна, будто прочитав его мысли. — Он не убивает просто так. Только тех, кто нарушает правила. А ты… ты пока просто учись.       Он встал, потянулся. — Завтра начнём тренировки. А пока отдыхай. Но помни: Зона не спит. И не ждёт.       Обито посмотрел в темноту за окном. Где‑то там, среди руин и аномалий, бродил человек в противогазе. Его родственник. Его легенда. Его испытание. И впервые за день Обито почувствовал не страх а вызов.