IT`S IT, BABY

      Всё началось с вируса.       Его подхватила вся школа.       Школьному преподавательскому составу сообщили, что это временная мера: дистанционное обучение продлится не больше двух недель, край — до декабрьских новогодних.       ОРВИ, скосивший семиклашек на раз-два, правда, подкосил и Сашу.       Он тоже подхватил вирусняк.

***

      — Чё ты, температуришь? — спрашивает Ермолаев.       — Да не. Просто хуёвит, — отмахивается Саша: — Нос забит. Горло немного болит. Но слабости пока нет, так что живу.       — Так может отлежаться надо было?       Ну нет. Тренировки он пропускать не собирался.       — У меня типо режим.       Друг вскидывает бровь и лишь обречённо вздыхает:       — Тоталитарный, я так понимаю.       Ну да, тоталитарный.       После того, как Саша натерпелся собственного бреда, пока учился последний курс, и сбросил порядка пяти килограмм — надо было что-то менять в жизни.       Вот он и начал с фундаментальной основополагающей — чёткого режима жизни. Вставать по первому будильнику в шесть часов, ложиться в десять. Приём пищи по расписанию и строгим схемам белков-жиров-углеводов. Тренировки трижды в неделю — понедельник, среда, пятница.       Идеально для нового графика работы.       — Ладно, пошли уже, подстрахуешь меня. А то сам еле на ногах держишься. Хуй чё ты так поднимешь.       — Да мне расклеиваться вообще не вариант, — оправдывается следом Парадеев: — Чтоб ты понимал, я всё равно не отдохну. Мне сейчас один хуй петлю делать — через сервис идти, ноутбук забирать. Потом квартиру в порядок приводить и проверять всю домашку этих пиздюков. Причём всё это сегодня, если я не хочу провести свои единственные два свободных дня в четырех стенах.       Да, болеть Саше было нельзя.       Но жизнь, по всей видимости, всё-таки решила распорядиться его судьбой иначе. Вирусы были необходимы для того, чтобы момент «Х» состоялся. Поэтому они преследовали ничего не подозревающего главного страдальца этой истории до самого дома:       Ветер будто нарочно дул порывисто, поднимая колкий снег; тело, жаркое после тренировки, дрожало и потряхивало; каждый второй в метро чихал и кашлял, толком не прикрывая рот; ноутбук, который Саша забрал из сервиса, тоже, на самом-то деле, был с сюрпризом.       Где, собственно, впоследствии и задержались.       Поэтому Саша всё-таки слег с противным 37,9°С на термометре в кровать, отложив все запланированные дела на потом.       Все его хвалёные выходные, конечно, прошли ровным счётом никак.       Забавного в этом ничего не было: но Саша всё равно смеялся, как минимум от того абсурда, который двенадцатилетние придурки понаписали ему в последней проверочной работе.       Такого он давно не видел — и от этого, пожалуй, хотелось больше только плакать. В блокноте появилась заметка, что через неделю надо повторить тест. Если ничего не поможет и весь класс также спутает между собой «настоящее простое» и «настоящее продолжительное» — он точно застрелится.       И блокнот свой ебливый сожжёт, как Гоголь второй том мёртвых душ. Да, в его учениках точно её не было.       Уборка не случилось. Более того — он засрался ещё больше. Кто бы сомневался, что в один миг все спокойствие кубарем полетит с горы, сбиваясь в большой снежный ком.       Только вот у него была отправная точка — признаться, ещё более устрашающая: — вирус.       Не ОРВИ.       Хотя не случись его, — не произошло бы самого, пожалуй, специфичного экспириенса в жизни Парадеева.

***

      Саша был уже близок к тому, чтобы уснуть. Но, вопреки кричащему о изнеможении состоянии, решил закончить с подготовкой к завтрашнему занятию.       Ох, знали бы эти непробиваемые дети, скольких усилий ему стоило выделить все допущенные ошибки и разобрать каждую отдельно. Повторение одного и того же, конечно, — мать учения, но не в случае сотого, если не тысячного.       Оставалось лишь напоследок проставить оценки в электронный журнал и разобраться с конференцией, которую он будет проводить.       Какой же бред.       Но, вопреки планам, он дает отдохнуть себе пять минут, которые, безусловно, предательски затянулись в пять часов.       Стрелка с восьми неумолимо сместилась к часу к тому времени, когда Саша более-менее пришёл в себя после сна на столе.       И первым, что он увидел, было послание от собственного ноутбука.       Видимо, тоже утопленного этой школьно-учительской ношей.       _Wake up, sun_ |       Гласит ему строка ввода в поисковике Яндекса.       И мигающий текстовый курсор.       Саша трёт сонные глаза и ещё раз пробегается взглядом по строке. Опускает взгляд ниже — время за полночь. Возвращается глазами к строчке. Переводит хмурый взор на клавиатуру. Нажимает на обратный пробел. Фраза покорно стирается.       Ещё пару секунд смотрит на всё так же мигающий курсор.       Ничего не происходит.       — Бред, — бормочет и встаёт из-за стола.       Закрывает окно, накидывается на плечи одеяло и выходит из комнаты-вытрезвителя, заворачивая на кухню.       Надо выпить таблетку парацетамола и, может, жаропонижающее? Роется в своей аптечке, больше напоминающей пародию на походный чемоданчик, и копается в гугле. Телефон советует ограничиться постельным режимом, брызгами в нос «Аквамарисом» и таблетками от боли в горле.       Никаких указаний по поводу завтрашнего пропуска работы или щадящего отношения к самому себе.       Негусто.       Возвращается в комнату уже с телефоном и заведённым будильником.       Работа из дома — это, конечно, хорошо, но процедуры сборов по утрам как на настоящую работу никто не отменял. Пренебречь можно разве что брюками — главное, не встать из-за стола, — остальное штатно.       Ещё и с фоном надо разобраться: дети больно любят позаглядывать за кулисы учительской жизни, а у Саши везде холостяцкий бардак.       Кладёт руку на спинку ноутбука.       Собирается закрыть, мимолётно бросая взгляд на включенный браузер.       И возвращается к экрану вновь.       _Riiise and shiiine_ |       И мигающий курсор.       Пару секунд смотрит словно сквозь. Выпрямляется. Оглядывается по сторонам.       Другое же было. Разве нет?       Может, Саша уже и начал бредить, но лишний раз проверить входную дверь и подоконник за шторами не так уж и глупо. Пусть лучше он разочаруется в собственном мозгу, чем окажется, что кто-то за ним следит исподтишка.       Обходит квартиру быстро, будто самому себе не желая показывать, что волнуется. Потому что в то, что это кто-то видит ещё, он в упор не верит.       Встаёт напротив ноутбука.       На его глазах срабатывает ввод.       Страница обновляется и экран вмиг заполняется ссылками на видео с ютуба. Кайли Дженнер поёт песню маленькому ребёнку.       Что за нахуй здесь происходит?       Саша тут же отодвигает стул и садится за стол.       Что бы это ни было, оно может управлять ноутбуком.       Но и это пугает даже меньше чем то, что у Саши завтра урок с шестиклассниками.       Точнее, делает ситуацию воистину страшной в этой неожиданной совокупности в виде двух неуправляемых переменных.       Берет в руку мышку, дёргает ею. Работает. Закрывает вкладку. Ждёт пару секунд. Наводит курсор на поисковую строку. Смотрит на клавиатуру. Глотает вязкую слюну и нажимает на четыре клавиши.       _wtf?_ |       Ничего не происходит.       Текстовый курсор мигает.       Саша устало выдыхает и вновь трёт лицо руками. Нет, он не будет сидеть и до утра караулить ещё одно доказательство пародии на свою паранойю. Будто одной ему было мало.       Надо ложиться спать, раз меняются планы: завтра он пойдет в школу и проведёт занятие оттуда, а потом опять потащит ноутбук в сервисный центр.       Понятия не имеет, что ему там сделали, но лучше не стало.       Так и скажет им: мало того, что не чините, так ещё и доламываете.       Строка стирается.       _It`s IT, baby_ |       И блядский. Текстовый курсор. Мигает.       Саша явно опешивает: сидит с раскрытым ртом напротив стола, отняв от него руки, будто от радиоактивного куска металла, и даже не пытается помешать этому «нечто», поселившемуся у него в ноутбуке.       Первая мысль — руткит. Да, хватануть он его мог несмотря на то, что не лазил по подозрительным ссылкам и торрентам. Но если вспомнить, сколько раз он подключался к общественным вай-фаям и сколько у него крякнутых программ — мысль уже не кажется бредовой.       Но руткиты себя так не ведут.       Они не пишут в поисковой строке. Они не нажимают за пользователя кнопку «Enter» и не выводят результаты с видео-мемом Кайли Дженнер.       Так себя вообще никто не ведут: ни трояны, ни черви, ни даже обычные программные ПО, пихающие свою рекламу.       _Don`t worry_ |       Это не руткит, маскирующий всякую дрянь под обычные процессы.       Пусть он и тоже удалённо подключается к компьютеру.       Это человек.       И он даже не скрывает этого.