Сопутствующие симптомы

Забавно, как твоя жизнь может рассыпаться на мириады уникальных осколков всего за несколько часов. Хотя нет — это вовсе не забавно. Это пугает, это выбивает из колеи, это больно. Когда они наконец добираются домой после этого кошмарного дня, Уилсон просто валится на диван. Кэмерон отпустила их сразу после того, как полицейские закончили допрашивать Хауса — допрос тянулся почти два часа и, скорее всего, ещё продолжится позже. За это время Уилсон так и не смог сделать ничего полезного и совершенно не стал сопротивляться приказу ехать домой и попытаться отдохнуть. По ощущениям он не спал уже несколько дней, а не каких-то двенадцать часов. Это чувство он слишком хорошо помнит — со времён до и после смерти Эмбер, когда всё вокруг превращалось в странное, бесконечное чистилище. Часы, проведённые в страхе потерять Хауса, наверняка сократили его жизнь на несколько лет. — Пойду в душ, — бурчит Хаус, вываливая содержимое карманов на кофейный столик. У Уилсона на мгновение возникает желание напомнить ему, что для этих вещей вообще-то есть определённые места, но мысль гаснет, как свеча, которую задули. Это просто не важно. — Ага, — отзывается он, с опозданием на пару секунд. Он чувствует взгляд Хауса и собирает всю волю, чтобы встретиться с ним глазами. В конце концов, Хаус всё равно не может догадаться, что на самом деле сейчас творится у него в голове. В этом тусклом свете глаза Хауса того самого выцветшего серого оттенка, как ноябрьское небо. Уилсон думает, сколько раз они уже смотрели друг на друга вот так — и когда всё изменилось. Когда именно он влюбился — против своей воли, даже против собственного осознания? В какой момент всё пошло необратимо не туда? — Ты в порядке? — спрашивает Хаус неожиданно мягко, и этого уже достаточно, чтобы понять: его тоже тряхнуло. Впрочем, под прицелом был именно он, именно он часами смотрел в дуло пистолета. Как бы Хаус ни изображал из себя железного человека, он всё-таки не машина. — Конечно, — отвечает Уилсон, и слово звучит во рту чужеродно. — А с чего мне быть не в порядке? Подумаешь, моё место работы фактически захватил домашний террорист. — Правда? Только из-за этого? — говорит Хаус. Сарказм есть, но он заметно притуплён. — А я-то переживал, что тебя могло расстроить то, что ты опять оказался так близко к тому, чтобы потерять кого-то важного. Сердце Уилсона тяжелеет, словно налитое свинцом. Неужели он попался так быстро? Но, что бы Хаус ни увидел в его взгляде, он, похоже, всё-таки истолковал это неправильно. Он фыркает, глядя на беспомощное выражение лица Уилсона. — Я знаю, что я — не Эмбер, — говорит он с привычной небрежностью. Он всегда умел разрывать людей на части так, будто обсуждает погоду. — По шкале от нуля до мёртвой девушки я, конечно, далеко не на первом месте. Но разве мёртвый лучший друг и фальшивый муж не тянет хотя бы на середину? Может, ты бы и слезу-другую по мне пустил? Фыркнуть получается легко — срабатывает автоматическая защита. — Я, может, пару раз промокнул бы глаза на похоронах, — бурчит Уилсон, закидывая ноги на столик. Желудок неприятно сводит. — Из соображений приличия. Ему ненавистно, что Хаус прав — пусть и частично. Ненавистно, что Хаус знает его травмы так интимно, потому что использовать их против него для Хауса так же вероятно, как и попытаться поддержать. Единственное утешение — вся уродливая правда слишком сложна, даже для Хауса. Уилсон ненавидит то, что любит человека, который способен уничтожить его в любой момент, когда захочет. И всё же — разве не с этим самым человеком он дружит уже почти два десятилетия? Рука Хауса на его плече, когда тот проходит мимо, ощущается тяжёлой, и память об этом прикосновении остаётся. Тем вечером они почти не разговаривают. Обсуждать, кроме событий этого ужасного, ужасного дня, нечего — а о таком они не говорят. Уилсон уж точно не собирается начинать сейчас, когда его всё ещё шатает и он едва удерживается на ногах под напором эмоций, накрывших его с головой. И без того сложно просто сидеть рядом, бок о бок на диване, и впервые до конца осознавать магнитное притяжение, которое он чувствует к Хаусу. Это как падение — мучительное, тошнотворное ожидание, потому что ты знаешь: когда всё неизбежно закончится, будет больно. Но настоящая, новая боль накрывает его позже, когда он ложится в постель. В тишине спальни весь вес эмоционального хаоса обрушивается разом — в его кровати. В кровати, которую они когда-то делили с Эмбер. И вдруг Уилсон понимает, что не может вспомнить, когда в последний раз говорил с Эмбер. Со своей Эмбер — важное уточнение на пике горя. Он не помнит, когда в последний раз по-настоящему скучал по ней, действительно хотел, чтобы она была рядом. Когда он в последний раз шептал ей интимные подробности своей повседневной жизни? Когда просил совета? Каждый удар сердца — как колокол, отзванивающий погребальный звон, отдающийся во всём теле безапелляционной окончательностью. Он не может в это поверить. Он клялся, что никогда не забудет её — что будет хранить память о ней до последнего вздоха. Конечно, со временем он, возможно, пошёл бы дальше, начал бы снова встречаться с кем-то, но в его представлении это было где-то в далёком будущем; в том же будущем, где он наконец выучит испанский, приведёт себя в форму и заведёт собаку. В будущем, где прошлые раны и нынешние изъяны каким-то образом стёрты. И всё же он здесь. Он променял память об Эмбер на свою любовь к Хаусу. Это едва ли кажется равноценной сделкой. В комнате будто кончился воздух. Как он мог всё это пропустить? Как он смог отпустить её, даже не заметив? Почему это оказалось так легко? Каждый судорожный вдох трескает рёбра, ломает их на всё более мелкие фрагменты. Ни один хирург не сможет собрать их все. Уилсон зажмуривается и вызывает в памяти её лицо — золотистые волосы, как они падали на лицо, округлые уши, умную улыбку. К его облегчению, всё на месте. И всё равно ему стыдно. Говорить с ней сейчас кажется кощунством — всё равно что праздновать седьмой день Песаха, не соблюдая ни одну из 613 заповедей весь год. У него нет никакого права даже произносить её имя. И всё же он не может не сделать этого. Ему страшно — страшно узнать, каково это будет, — но ему нужно знать. — Прости меня, — шепчет он. Во рту сухо, кровь гудит так громко, что, кажется, вот-вот сведёт его с ума. На мгновение Уилсону мерещится, как она вспенивается у него в лёгких, как кровавая пена поднимается по дыхательным путям. Он почти чувствует её вкус. Где-то на периферии сознания он понимает, что у него паническая атака. Но, к его удивлению, в тишине, последовавшей за этими тихими словами, нет осуждения. И всё же он больше не уверен, имеет ли право приписывать ей мысли и чувства — то, что она сказала бы, что почувствовала бы, будь она всё ещё здесь. Откуда ему знать, что он не просто использует её, чтобы оправдать собственные желания? — Так не должно было случиться. Не так. Не с… не с ним. Хаус и он неразделимы — теперь Уилсон знает это без тени сомнения. Но есть пределы тому, чем они являются и чем могут быть друг для друга. Хаус не умеет любить; если бы умел, ему не понадобилось бы жениться на Уилсоне. Уилсон вспоминает мальчишник и то, что произошло в том чулане. Это ощущалось как настоящее желание. И на вкус оно было таким же. Возможно, его собственное тело уже тогда знало, что всё это значит. Но Хаус? Для него это не значило ничего — ничего такого, чего он не мог бы получить за пару сотен долларов от случайного незнакомца. Ему было всё равно, что это Уилсон, ему было всё равно... Слёзы будто одновременно наполняют глаза, нос и рот. Хаус никогда не должен узнать. Наверняка это пройдёт. Если бы этому суждено было быть по-настоящему, чувства не зрели бы так долго. Если только… если только они не появились давным-давно, а Уилсон просто этого не понял. В конце концов, разве Эмбер не была идеальным приближением ко всему лучшему в Грегори Хаусе? И разве не любил он её с той уверенностью, с какой любят человека, которого ждали всю жизнь? Всю жизнь. Или, по крайней мере, с 1991 года. В темноте своей спальни он тонет молча. *** Забавно, насколько человеческий разум оказывается живучим — даже перед лицом катастрофы, способной перевернуть всю жизнь. Уилсон встаёт утром и, как обычно, механически проходит все этапы подготовки к дню. Глаза опухшие и красные после ночных слёз, но холодные ложки быстро снимают отёк, пока он почти не становится незаметным. Его тело знает, что делать — рутины существуют не просто так, думает он, где-то уплывая вглубь собственной головы, как рыбак, потерявшийся в море. Он готовит и ест завтрак, хотя на вкус тот напоминает картон. Но неважно. Эти самые ритуалы уже протащили его через самый тяжёлый кризис в жизни — и не подведут сейчас. Дверь в спальню Хауса плотно закрыта, отгороженная от всего мира. Уилсон задерживается у неё на мгновение, но затем одёргивает себя. Ему нечего сказать. Нечего сделать. Когда он приезжает в больницу, Уилсон не имеет ни малейшего представления, по какому маршруту ехал. Придётся потом проверить новости — убедиться, что по дороге он не устроил аварию. Больницы — тоже живучие организмы. Глядя вокруг, невозможно поверить, что меньше суток назад здесь произошло нечто из ряда вон выходящее. Это успокаивает — Уилсон впитывает это ощущение, купается в нём, позволяет знакомым течениям подхватить себя и унести. Здесь не нужно думать. И, что важнее всего, не нужно чувствовать. Медицина его не предаст, а та версия Уилсона, которая разговаривает с пациентами и персоналом, — продукт десятилетий тщательной выучки. Она умеет брать управление на себя и работать на автопилоте, почти без участия сознания. Так он пережил три развода. Так он переживёт и четвёртый. От этой мысли его мутит, но он быстро отталкивает её. К обеду Хауса в кабинете нет, и Уилсон даже не уверен, что тот вообще сегодня пришёл. Испытав странное облегчение, он направляется в кафетерий, на ходу поглаживая большим пальцем обручальное кольцо на левой руке и мысленно составляя список дел на вторую половину дня. Чем длиннее список, тем лучше. Кафетерий оказывается забит под завязку. Это неприятно ползёт по коже, но Уилсон понимает, что реакция нелогична, и расправляет плечи, врезаясь в толпу. Как только он осознаёт, что все вокруг в очереди всё ещё обсуждают вчерашние события, он начинает перечислять в голове кости кисти. Трапеция, трапециевидная, головчатая, ладьевидная… — Доктор Уилсон! Идите к нам! — голос Кэмерон перекрывает гул толпы и выдёргивает его обратно в реальность. Смущённо улыбнувшись, он несёт поднос к столику, где она сидит с Чейзом. Тот приветствует его дружелюбным кивком. — Как вы? — с искренним сочувствием спрашивает Кэмерон, как только Уилсон садится. По спине у него словно стекает что-то холодное и оседает в желудке. Он должен был быть осторожнее — но ловушка уже захлопнулась. В её лице — неподдельная тревога и забота. — Всех до сих пор трясёт после вчерашнего, — продолжает она. — Ага, — бормочет Уилсон. Слово "трясёт" кажется ему смехотворным преуменьшением. — Ну, это было… да. Слишком много всего сразу. Хаус, вроде бы, держится. Чейз фыркает. — Он чёртов псих, — тянет он, смачно заворачивая ругательство в акцент. — Я его уважаю, но то, что он там устроил, перешло все границы. Он рискнул кучей жизней просто ради решения идиотской загадки. Кэмерон бросает на него предупреждающий взгляд, а затем успокаивающе накрывает ладонь Уилсона своей. — Наверное, это было очень тяжело, — тихо говорит она. Фраза "особенно после того, что случилось с вашей прошлой партнёршей" остаётся невысказанной, но читается в её взгляде слишком отчётливо. — Я в порядке, — говорит Уилсон, ковыряя салат. Аппетит исчезает окончательно. — Да, я злюсь на Хауса за его безрассудство, но… он плохо переносит, когда ему указывают, что делать. На самом деле он самый упрямый, эгоистичный и язвительный человек, которого Уилсон когда-либо знал. Он намеренно причиняет боль, чтобы оттолкнуть, врёт и манипулирует, чтобы получить желаемое, он одержим, циничен и зависим от наркотиков. Он злой. Он жестокий. У него всегда есть скрытый мотив, обслуживающий только его собственные желания. А его бескомпромиссная вера в рациональность как высшую ценность делает его особенно невыносимым. Всё это — факты. И ничего нового в них нет. Очевидно, хроническая боль и неспособность с ней справляться усугубили самые отвратительные его черты, но и при первой встрече Хаус не был ангелом. Даже без инфаркта он всё равно проваливался бы по десяткам пунктов. Уилсон всегда это знал. — Ну, по крайней мере, шанс, что такое повторится, равен нулю, — говорит Кэмерон, пытаясь утешить. Чейз тут же фыркает. — Ноль процентов? Да он, наоборот, взлетел до небес! Подожди, пока разнесётся слух, что Хаус лечит всех, кто приходит сюда с пушкой — и у нас будут психи толпами! От его слов у Уилсона вспотели ладони. — Можно поставить для Хауса и вооружённых безумцев отдельный киоск на улице, — отвечает он. — Чтобы больше через это не проходить. Юмора в голосе — ни капли. Чейз смеётся. — Тогда это будет слишком напоминать приём в клинике, и он, скорее всего, сразу потеряет интерес, — замечает он. — Да и новизна угроз под дулом пистолета быстро сотрётся. Хуже всего то, что сердце Уилсона этого не выдержит. Он не может позволить, чтобы с Хаусом что-то случилось. Просто не может. И он чувствует себя чудовищно одиноким — вот здесь, сидя с Кэмерон и Чейзом, болтая ни о чём. Он мог бы рассказать им, как сильно его потрясло то, что Хаус был в опасности, как он боялся его потерять — и они бы приняли это за чистую монету. В конце концов, они женаты, и такая реакция была бы более чем оправданной. Но дело не в этом. Дело в том, что он по-настоящему, безумно влюблён в Хауса. Что это больше не игра в притворство. Он не может никому признаться в этом внезапном, пугающем осознании, которое разрушило всё, что он считал реальностью. Никто не может его заверить. Никто не может его утешить. Никто не может помочь ему переработать эту новую, всепоглощающую правду. Что бы он ни сказал — это всегда будет лишь половиной правды. Половиной лжи. Он никогда в жизни не был так напуган. И никто не должен об этом знать. Он думал, что одинок в своём горе — стоит на дне пропасти, куда никто другой не может добраться, где никто не может встать рядом с ним в момент нужды. Но это чувство не менее отчуждающее. И его раздавливает вина за то, что он вообще сравнивает это с тяжестью смерти Эмбер. И об этом он тоже не может никому сказать. Пейджер Чейза пищит, выдёргивая Уилсона из спирали мыслей. Чейз торопливо прощается и срывается с места, убегая из кафетерия и ругаясь себе под нос. Кэмерон качает головой, затем складывает их подносы вместе и встаёт. — Я рада, что с Хаусом всё в порядке, — говорит она тепло. — И очень надеюсь, что и с вами тоже, Уилсон. Я всё ещё рядом, если вдруг захотите поговорить. Я, пожалуй, лучше многих знаю, как тяжело снова любить после потери. И… это просто догадка, но, думаю, с Хаусом об этом говорить было бы не так уж просто. Она попала в точку — хотя Хаус и не склонен к ревности или сомнениям, как настоящий партнёр, когда речь заходит об умершей девушке. С Хаусом вообще нелегко говорить — о чём угодно. Уилсон всегда это знал. Так как же вышло, что он всё равно влюбился в него, зная всё это? Кто-нибудь должен отобрать у него медицинскую лицензию. Очевидно, он слишком глуп, чтобы иметь её. — Я в порядке, — повторяет Уилсон, натягивая улыбку, за которой можно спрятаться. — Вы правы, всё было не совсем просто, но мы справляемся. Чёртова ложь. На этот раз — горькая и отвратительная. Запретный плод прокис у него во рту. — Хорошо, — щебечет Кэмерон. — Я загляну к вам позже, хочу показать одно дело пациента. — Отлично, — отвечает Уилсон и провожает её взглядом, пока она быстрым шагом уходит. *** — Если бы тебе пришлось найти рак, который не проявляется ни на одном известном в XXI веке скане, как бы ты это сделал? Голос Хауса заставляет Уилсона вздрогнуть — он был глубоко погружён в мысли, пытаясь зашить рассечённую кожу непослушного малыша на голове. Мать ребёнка выглядит так же встревоженно, как и он сам, широко раскрыв глаза на Хауса, влетевшего в кабинет клиники номер три. Уилсон изо всех сил старается не подтвердить его внезапное появление взглядом. — Это доктор Хаус, — объясняет он матери с долгим тяжёлым вздохом. — Он работает в этой больнице, как бы невероятно это ни звучало. Ребёнок тоже внимательно смотрит на Хауса, и Уилсон пользуется моментом, чтобы сделать ещё один шов. Не самый аккуратный, но сойдёт — по крайней мере, на вид почти незаметно. Он надеется, что у малыша ещё много лет до проблем с выпадением волос. — Я не только работаю в этой больнице, но и лучший врач здесь, — гордо заявляет Хаус. — И я пришёл за консультацией к юному чудо-онкологу, который тут же закатывает швы на вашем… ужасном ребёнке. — Тут есть и другие онкологи, — сухо замечает Уилсон. — И, что важнее, не занятые пациентами. — Есть и лучшие онкологи, — отвечает Хаус. Да, они уже обсуждали это. — А я уверен, что ты можешь одновременно шить и разговаривать. — Эм… — умная мать кивает, а Уилсон дарит ей улыбку, надеясь, что она не выглядит такой же напряжённой, как он сам. — Мы почти закончили, — успокаивает он её. — И прошу прощения за доктора Хауса, он, увы… социально ограничен. Хаус смеётся, что заставляет засмеяться и малыша. — Осторожно, ты ведь о своем муже говоришь! — подшучивает он, а Уилсон понимает: Хаус наверняка подмигнул ему за спиной. Он всё ещё отказывается хоть раз посмотреть на него. — Вы… — мать пытается что-то спросить, но не может закончить предложение. Уилсон быстро заканчивает последний шов. — Да, пока что — отвечает он. — Ещё раз прошу прощения. Всё готово, я покажу, как наложить повязку, и вы сможете идти. К счастью, Хаус молчит, пока Уилсон объясняет уход за раной, а потом провожает их с ребёнком к выходу. Уилсон идёт за ними, чтобы отнести карту пациента на медсестринский пост, просто чтобы подразнить Хауса, но сегодня его боль, похоже, терпима — Хаус с лёгкостью следует за ним. — Ты так и не ответил на мой вопрос, — настаивает он, опираясь локтем на стол, глаза следят за Уилсоном, как у хищника. — Я ведь не просто искал повод поговорить с тобой… хотя это приятный бонус. Он хлопает Уилсона по ягодице, и Уилсон чувствует мгновенное покраснение щёк. Раньше это были просто гейские шутки между ними двумя, теперь же всё слишком реально. Его реакции искренние, и он ненавидит, что не может их остановить. Последние недели, после того как его вытащили из сада невинного непонимания, проверяли его рассудок. Он не знает, сколько ещё выдержит. К счастью, Хаус пока не догадался. Видимо, он думает, что это всё ещё игра. Как и должно быть. Уилсон ощущает себя на тонкой кромке, с которой можно сорваться в любой момент. Это выматывает. — Какой невидимый рак мы ищем? — спрашивает он, перетасовывая карты пациентов, чтобы занять руки и иметь оправдание не смотреть на Хауса. В этих голубых глазах скрыта непосредственная опасность. — Твоя команда думает, что это рак? — Не думают, — тихо отзывается Хаус. — И в этом они ошибаются. Ну, они же ординаторы. Я пока не знаю точно, но подозреваю, что паранеопластический синдром — единственное объяснение симптомов. Просто пока не могу найти сам рак. — Понятно, — отвечает Уилсон. — Ну, это может быть лейкемия или опухоль где-то глубоко в мозге, например, в гипофизе, которая прячется от сканов. Хаус кивает мудро. — А если я уже проверял лейкемию и ничего не нашёл? Ты разрешаешь вскрыть череп пациента и проверить? Уилсон бросает на него ледяной взгляд. — Думаю, этот вопрос лучше задать Кадди, а не мне, — отвечает он, забирает табель и выходит из клиники. Хватит нытья, раздражающих носов и скрипучих ягодиц. Он разворачивается к лифтам, Хаус следует за ним с раздражающе бодрой грацией. — Но согласие на мой диагноз делает его убедительнее, дорогой Джеймс, — тянет Хаус, сладко и провоцирующе. Уилсон ненавидит свои чувства, которые делают его беспомощным, даже понимая, что Хаус просто разыгрывает его. Сердце всё равно разрывается каждый раз, когда приходится напоминать себе об этом факте. И правда, это трудно. — Я не буду ручаться за тебя, чтобы ты мог делать что-то безумное и опасное с пациентом без доказательств, — говорит Уилсон. Лифт пищит, двери открываются, они входят. Хаус сразу прижимается к нему, так что Уилсон ощущает тепло его тела даже через кучу одежды. — Ты должен быть на моей стороне, — льстит Хаус. Уилсон уставился на потолок. Две медсестры выходят, но Хаус не отступает. Уилсон тоже не может, это будет подозрительно. Они остаются, прижавшись друг к другу от плеча до бедра. Жар под воротником — и то, что это его смущает, только усиливает его смятение. — Я никому ничего не должен, — резко отвечает он. — На работе мы врачи. Моё дело — думать о пациентах. Если хочешь искать рак, которого, скорее всего, нет, — вперёд. Но не с моим благословением. Не с моим разрешением. С моим неодобрением. Тон жестче, чем планировал — стресс берёт своё. Держать эмоции под контролем давалось героическим усилием, но контроль сходит на нет. Что делать, если он живёт с Хаусом, работает с Хаусом, женат на Хаусе? Его гневный и ревнивый бог требует преданности, а отказать он не может. Хаус наконец отступает. Уилсон чувствует электричество между ними. Лифт останавливается, они выходят вместе, двигаясь в привычном синхроне. — И ты думаешь, что я не думаю о пациенте, когда перебираю все возможности, переворачиваю каждый камень, делаю всё, чтобы поставить диагноз? — спрашивает Хаус. Глаза сужены, поза оборонительная — как будто Уилсон готов кинуться на него. — Нет, не думаешь, — указывает Уилсон пальцем. — И не пытайся притворяться, что это ради пациента. Всё ради тебя и твоих игр. Диагноз мало утешит пациента, если ты оставишь его с повреждением мозга! Челюсть Хауса сжимается. Уилсон делает шаг к нему и тыкает пальцем в грудь. — Тебе было всё равно на других, даже когда людей держали на прицеле твоим оружием. Сейчас не иначе. Не притворяйся, что делаешь это из доброго сердца. Не желая слушать возражения, Уилсон разворачивается и идёт в свой кабинет, захлопнув дверь. Есть некое ощущение катарсиса в том, чтобы злиться на Хауса хоть по какой-то причине — но это быстро проходит. Всегда проходит. Уилсон опускается в кресло и прячет лицо в руках. Он просто раздражён. Это неправильно — срываться на Хаусе, каким бы правым он ни был насчёт его одержимости и эгоизма. Он жил с этими сторонами Хауса столько времени — кричать сейчас почти бессмысленно. Он просто на грани — задыхаясь под грузом нежеланных эмоций, с которыми не может смириться. Он не знает, что делать, как двигаться дальше, и никому не может рассказать. Письмо в электронной почте мягко звенит, и Уилсон с решительным вздохом трёт лицо, возвращаясь к работе. Лишь в конце долгого рабочего дня Хаус приходит снова. В его сутулых плечах Уилсон видит поражение и, возможно, извинение. Он думает, может ли Хаус читать его так же хорошо, как он — но не может, иначе Хаус уже бы догадался. Глаза Хауса бегают по комнате, он явно борется с словами. — Это всё-таки не рак, — тихо произносит он. — Хорошо, что я не вскрывал ему череп. — Да, повезло, — качает головой Уилсон. Он встаёт, начинает убирать вещи. Поздно, он голоден, и сегодня утром сам довёз Хауса на работу, потому что шёл проливной дождь, и не хотел, чтобы Хаус ехал на мотоцикле. Нужно возвращаться домой. Хаус в кожаной куртке, молчаливо предлагая уйти. Уилсон всё ещё должен доделать работу, но на самом деле это никогда не заканчивается. Он может так же хорошо ехать домой. — Ага, — повторяет Хаус. — Хорошо, что я женат на онкологе, который может вразумить меня. Горечь растекается по вкусу Уилсона. — Верно, — говорит он, не находя больше слов. — Хотя есть и лучшие онкологи. Хаус улыбается слегка и вертит тростью. — Думаю, ссориться на публике — хорошая идея, — неожиданно заявляет он, и Уилсон пытается успеть за резкой сменой темы. Знакомое чувство — падать в пустоты, которые ум Хауса охватывает одним прыжком. При озадаченном взгляде Уилсона он продолжает: — Время готовиться к разводу, — говорит он так, будто это самая очевидная вещь на свете. — Скоро ноябрь. Мы должны оставаться женатыми до середины января, чтобы я мог связаться с управляющим трастом и получить деньги. Как только это будет сделано, мы сразу подадим на развод, но мне бы хотелось, чтобы не казалось, что это просто уловка, чтобы получить полмиллиона. Мы не можем продолжать играть в голубков до того момента, когда снимем кольца, правда? Уилсон чувствует, будто окунулся в ледяную воду — холод сковывает грудь железной хваткой, дыхание сбивается. Он наклоняется, притворяясь, что ищет что-то в портфеле, чтобы скрыть явное смятение, пока не придёт в себя. Он ведь знал, что это произойдёт. Даже надеялся на этот день в своей глупой иллюзии, что, может, будет легче справиться с Хаусом, если больше не нужно притворяться. Что единственное, что держит его на месте — эта нелепая фиктивная свадьба, а избавление от неё чудесным образом решит все проблемы. Хаус вернётся в свою квартиру, а Уилсон наконец освободится от постоянного эмоционального мучения. Но слышать Хауса, говорящего об этом так спокойно, почти без эмоций, больнее, чем он мог представить. Он знает, что всё, что они делали — игра. Хаус никогда не любил его и не любит, это лишь средство к очень выгодной цели. Он не был достаточно глуп, чтобы обманывать себя и думать, что это может длиться вечно. И всё же это болит ужасно. Как ни смотри, он теряет Хауса — а Хаус вернётся к прежней жизни, а Уилсон останется единственным, кто страдает. Это несправедливо. — Продолжай принимать свои глупые решения по пациентам, и мы можем ссориться сколько угодно, — говорит он, язык цепляется за слова. — Но, пожалуй, лучше подождать до декабря, прежде чем позволить этому браку рухнуть. Хаус задумчиво гудит. — Наверное, ты прав. Что может быть лучше, чем провести праздники вместе и понять, насколько мы несовместимы, увидеть разницу в приоритетах и ценностях? Атеист и еврей — вечная история. — Да, запретный роман на века, как Ромео и Джульетта, — сухо отвечает Уилсон, хотя внутри сердце разрывается на части. — Именно, — говорит Хаус, и небрежно берёт Уилсона за руку, когда они выходят из офиса вместе. Уилсон не понимает, как его грудь не рухнула внутрь, в пустоту, которую оставило его разбитое сердце. *** Всё это привычное, родное ощущение делает всё ещё сложнее. Легкость быть с Хаусом, жить с ним, работать вместе — проводить практически каждый момент бодрствования рядом с ним. В этом есть особый комфорт, такого Уилсон никогда не испытывал ни с кем другим, и всё же этого недостаточно. Ему нужно больше. Он знает, что это плохо, жадно, неблагодарно, и всё же он жаждет больше: больше прикосновений, больше поцелуев, больше всего. Он хочет, чтобы это значило для Хауса то же самое, что для него. Чтобы Хаус чувствовал то же, когда Уилсон шепчет ему ласковые слова на глазах у коллег. Чтобы Хаус ощущал пронзительное желание, когда они целуются в коридоре, чтобы подразнить Кадди. Он хочет Хауса в своей постели, Хауса под собой, хочет обнимать его ночью так, как когда-то делал это прежде. Когда Хаус смотрит на него, он хочет, чтобы Хаус видел всё. Он хочет, чтобы его молитвы были услышаны, несмотря на собственную ничтожность перед вниманием своего божества. Это сводит с ума — отказывать себе в удовольствии от каждого взгляда, каждого прикосновения. Невозможно отстраниться, оборвать момент сразу же, как только нет свидетелей. Невозможно обуздать аппетит к той физической близости, которую они создали, и игнорировать, как это оставляет его голодным. Ночью он мучительно ощущает свою вину — за то, что предал память Эмбер, что позволил сердцу идти дальше. Он спит мало, сны терзают плачущей Эмбер, обвиняя его в ужасных вещах. Сны о Хаусе, который жестоко и яро высказывает, как он его презирает, как мало он о нём думает. Как он глуп, неудачлив, зависим и скучен. Утром, просыпаясь, он порой не может отличить, что реально, а что нет — настолько запутанны его мысли и чувства. И всё же он не может бороться с собственной натурой. Он осыпает Хауса вниманием, заботой; отвозит его на работу при малейшем намёке на снег, приносит кофе, закуски, пончики и сэндвичи в течение дня. Он следит, чтобы у Хауса был обед, и вешается вокруг диагностического отдела, когда разбирают особенно сложные случаи. Он выслушивает жалобы ординаторов на их сумасшедшего начальника и старается сгладить острые углы, чтобы восстановить гармонию в отделе. Вечерами он готовит ужин, приносит Хаусу пиво одно за другим, позволяет выбирать, что смотреть по телевизору. Берёт его в боулинг или в кино в выходные, или они идут в любимый бар. Уилсон не может устоять перед случайным поводом прижаться к Хаусу, словно защитный муж, с рукой на его талии. Хаус всегда бесконечно этим забавляется, а Уилсон терпит насмешки ради возможности просто держать Хауса рядом. Он истощает себя, потому что это единственный способ, который он знает, чтобы любить. Эмбер так много раз упрекала его, пыталась научить ставить себя на первое место. И Уилсон ненавидел это — неопределённость, самопроверку, непреодолимое желание делать то, что, как ему казалось, она хочет, и последующее замешательство и боль от её прямого отказа. В конечном итоге, всё это было бессмысленно — он не смог сохранить её достаточно долго, чтобы действительно выучить урок. Не успел оглянуться — а на календаре уже конец ноября. Время уходит — у брака, у рассудка Уилсона. Воскресный вечер, они смотрят "Свою игру", а Уилсон уже мысленно готовится к рабочему дню, прогоняя длинный список дел, которые не успел завершить в пятницу из-за того, что Хаус угробил его расписание, чтобы уговорить пациента на опасную процедуру. Когда Уилсон пытался остаться и переработать, Хаус почти силой вытащил его, чтобы съесть жирную еду на вынос и выпить дешёвого пива. Может, если он пообедает в офисе и всё сделает быстро, хватит времени просмотреть заявки, которые прислала Кадди, до часу, чтобы потом провести остаток дня… — Не уверен, что вернусь домой завтра вечером, так что не готовь для меня ужин, — вдруг говорит Хаус, когда начинается рекламная пауза. — Можешь варить себе все гадкие овощи, какие захочешь. — О? Кадди собирается приковать тебя к палате, чтобы ты наконец отработал часы? — шутливо отвечает Уилсон. — Или она больше переживает за бюджет отдела, который ты до сих пор не подал? — Как бы ни было заманчиво, боюсь, она слишком уважает границы нашего брака, — отвечает Хаус. — Но у меня на самом деле горячее свидание, которому такие моральные обязательства не чужды. Уилсону нужно мгновение, чтобы осознать полный смысл слов Хауса. — Свидание… то есть проститутка? — спрашивает он и ощущает сильное тошнотворное чувство. — Разумеется, — говорит Хаус. — Мы договорились, что я не приведу их сюда, так что поеду к себе в квартиру. Может, придётся остаться там на ночь, если всё затянется… знаете, после всех этих умопомрачительных оргазмов. — Ладно, — отвечает Уилсон. Правила были ясны с самого начала: ни один сотрудник больницы — не трогать, все остальные — можно. Их отношения не настоящие. Нет места для измен. Но это первый раз, когда Хаус об этом упомянул, и Уилсон приходит в ярость — неожиданная ревность, злость, боль. Он знает, что это глупо, Хаус ему ничего не должен. Чудо, что он так долго удержался… возможно, Хаус и раньше ускользал к себе в квартиру. Уилсон чувствует себя ещё хуже. — Повеселись, — бормочет он, неприятная онемелость оседает в костях. Как он ненавидит свою слабость. — Вот именно, — весело отвечает Хаус. — Будет лучше, чем моя собственная рука. Уилсон не может больше выносить этот разговор. — Меня никогда не интересовали твои похождения с работницами, и это не изменилось, — резко говорит он, поднимаясь на ноги. — Пора спать. Завтра много дел, чем раньше лягу, тем лучше. Сон уходит от него надолго. Его бог полностью и окончательно оставил его, и Уилсон ощущает невероятную усталость, полное истощение. Несмотря на попытки оставаться реалистичным, даже циничным, он всё равно питал надежды и теперь разочарован и ранен. Он должен был предвидеть это, должен был ожидать. Хаус не нарушает правил. У него есть право удовлетворять свои потребности, и Уилсон явно не может быть тем, кто это делает. Слезы обжигают сердце — особенно потому, что Хаус заплатит за это. Никакой эмоциональной привязанности — просто бизнес, деньги за удовольствие. Даже более поверхностно, чем любые прошлые интрижки Уилсона. Он просто хочет, чтобы Хаус его видел. Чтобы Хаус захотел его, чтобы повернулся к нему, когда хочет чего-то подобного. Он не хочет быть просто непримечательным лучшим другом. И поэтому это больно. Потому что Хаус даже не смотрит на него. Потому что Хаус не подумал о нём ни разу. И Уилсон не знает, как это изменить — возможно ли изменить. В самые тёмные часы ночи он задаётся вопросом: что хуже — любить кого-то искренне и получать ответное чувство, лишь чтобы потерять в итоге, или любить без надежды на взаимность. Смерть — не пустяк, а лежать в постели, томясь по лучшему другу, почти так же мучительно, как по Эмбер. И как отпустить надежду, когда это всё, что у тебя было, какой бы слепой и глупой она ни была? Утром Уилсон не знает, сколько спал — если спал вообще. Конечности тяжелы, как бревна, каждое движение по утрам высасывает остатки энергии. За рулём он на мгновение забывает, как включить машину. Но он всё равно едет на работу. Что ещё ему остаётся? Часы тянутся мучительно долго, и одновременно пролетают слишком быстро. К обеду он чувствует, будто работал целую неделю, но тревожно проверяет часы. Хаус склонен уходить раньше, его рабочий день уже наполовину позади. Он смотрит на сэндвич и решает, что есть не хочет. Может, позже. Он пытается прочесть бумаги с заявками, но видит только Хауса. Хауса в постели с женщиной — красивой, в дешёвом белье. Её формы, её умение доставлять удовольствие, а Хаус великолепен на синем постельном белье… Неосознанный звук вырывается из его губ — и выводит его из транса. Он несколько минут смотрел на страницу не видя слов. Кадди точно повесит его за это, и у него не будет оправданий. Она подумает, что они поругались, будет допытываться, а Уилсон не знает, что сказать. Может, он просто заплачет. И это кажется вполне возможным. Потом Кадди отпустит его домой, и у Уилсона не будет ничего, что отвлекло бы его от мыслей о Хаусе и его выбранной на ночь женщине. Вся комната словно лишилась воздуха, вакуум грозит сломать кости. Очищая горло, Уилсон начинает читать текст вслух, заставляя себя сосредоточиться на каждом слове. Это помогает, пусть и медленно — как только мысли начинают улетать, он сразу понимает. День тянется и бесконечно длинный, и одновременно ужасающе короткий. К пяти Уилсон сдался. Он хватает пальто и портфель, идёт к выходу большими шагами. Голову раскалывает мигрень, как грозовая туча на горизонте, тело дрожит, и он чувствует странное, непривычное возбуждение. Кто бы мог подумать, что ревность так электризует? Тауб выходит из пустой тёмной конференц-комнаты, когда Уилсон проходит мимо. Они обмениваются дружескими кивками, хотя Уилсон напряжён настолько, что обычная вежливость кажется натянутой. — Сегодня нет случаев? — старается говорить вежливо. Тауб кивает, идёт рядом, к лифту. — Нет. Кэмерон пыталась принести что-то из неотложки, но Хаус решил, что это не стоит внимания. Он был нетерпелив уйти, особенно для того, кто пришёл только к десяти. — Да, Хаус хотел кое-что сделать… — бормочет Уилсон, мозг путается в поисках убедительной причины. Они входят в лифт, Тауб спешит нажать кнопку лобби. — Если домой ещё не пора, можешь присоединиться ко мне и Катнеру в баре, — говорит он дружелюбно. — Может, и Чейз с Камерон присоединятся, если Чейз не задержится на операции. Уилсон инстинктивно понимает: нет. Он испортит весь вечер. Возможно, будет лучше, чем сидеть дома в своих мыслях, но он будет ужасным собеседником для коллег, которые просто хотят отвлечься от работы. Но это рождает одну идею — отвратительную, ненавистную, опьяняющую. Ему не нужно идти домой. А если пойдёт — он не будет один. — Спасибо, но я пас, — говорит он Таубу хрупкой улыбкой. — Весёлого вечера всем. Рациональная, зрелая часть его хотела бы сразу поехать домой, но есть и более безрассудная, обиженная часть, которая находит какое-то удовлетворение в том, чтобы делать ровно то, что не следует. В этом есть особое удовольствие — делать глупое и эгоистичное, чего ему почти никогда не позволено. Руки уверенно держат руль, когда он выезжает с парковки больницы и направляется к первому бару, который приходит на ум. Это место, куда он ходил с Хаусом пару раз, всего несколько кварталов от квартиры Хауса, а напитки дешёвые. И он знает, что здесь мужчина не останется один надолго. "Ничего ты этим не добьёшься", — кричит здравый смысл, та самая часть, которая знает, что он лишь разобьёт себе сердце. "Пусть Хаус почувствует, что значит, когда с тобой обращаются хуже, чем с мусором", — шепчет та часть, которой уже всё равно. Звучит очень похоже на тот голос, что когда-то заставлял его выходить из предыдущих браков. Возможно, Хаусу будет всё равно. Скорее всего, так и есть. Но Уилсон хочет верить, что это заденет его. И Уилсон не должен сидеть дома, как послушная домохозяйка, пока Хаус трахает проституток. Даже если он не может иметь Хауса, он всё равно может повеселиться. То, что Хаус его не хочет, не значит, что никто другой не захочет. Возможно, Хаус не будет страдать так, как он, но это не важно. Уилсон устал быть единственным, кому не всё равно; единственным, кто заботится о браке, о дружбе, о Хаусе. Восьмимильная поездка пролетает быстро, и Уилсон останавливается у бордюра. Он запихивает портфель в бардачок, чтобы он был вне поля зрения, и так спешит выйти, что чуть не попадает под проезжающую машину. Сердце подскакивает в горло и отказывается успокоиться — нервы напряжены, как струны. Не важно. Алкоголь поможет. Он заходит внутрь, стараясь выглядеть максимально уверенно. Народу пока мало — всего пять вечера, большинство ещё на работе. Но взгляды присутствующих уже цепляют его, и он замечает, как чей-то взгляд задерживается. Это заводит его. Он всё ещё имеет влияние; даже в рабочей форме он всё ещё привлекателен. Это приятно ласкает его эго, слегка смягчая боль от полного игнорирования Хаусом. Если бы только он мог хотеть кого-то, кто не Хаус. — Привет, можно мартини, пожалуйста? — Сейчас будет. Он садится за барную стойку — так легче быть доступным для случайного, короткого общения. Женщина может подойти за напитком, что-то сказать мимоходом — и он вступит в разговор, она засмеётся, спросит, занято ли место рядом, хотя знает, что нет. Кожа покрывается мурашками от нервного возбуждения. Это неприятно. "Стоит пойти домой", — снова шепчет разум. Он принимает напиток с благодарностью, платит и щедро оставляет чаевые. Не стоит открывать счёт — ему ещё нужно садиться за руль. Если уж он идёт домой, то пусть будет с кем-то ещё. Ах, как бы приятно было, если бы Хаус вернулся домой и услышал, как Уилсон трахает кого-то другого, их стоны разносятся по квартире. Удивить человека, который умнее всех остальных, нелегко — но Хаус никогда бы не предугадал этого. Или они могли бы пойти к ней. Уилсон не возражал бы — возможно, он проскользнул бы к двери утром, прямо когда Хаус собирается на работу. Уилсон поспешно поприветствовал бы его и рванул в душ, а Хаус прихрамывал бы за ним, требуя ответов: "Где ты был всю ночь? Почему не пришёл домой?" А Уилсон бы улыбнулся, указал на засос на шее и сказал что-то типа: "Точно там, где думаешь". Или они оба вернулись бы утром одновременно. Было бы забавно. С решимостью он снимает кольцо с пальца и кладёт в карман куртки. Там оно будет в безопасности. Или, может, стоит его потерять. Достаточно, чтобы встревожить Хауса. А заодно и весь госпиталь. Он с удовольствием наблюдал бы, как Хаус пытается спасти их фиктивный брак. Неужели будет так уж плохо сделать жизнь Хауса чуть хуже, чтобы самому почувствовать облегчение? Если мне больно, почему Хаусу не должно быть больно? Потому что я люблю его. И я дурак за это. — Извините, можно ещё одну замороженную маргариту? Клубничную на этот раз. Уилсона вытаскивает из вихря мыслей ангельский голос. Он моргает и возвращается к реальности. Всего в нескольких шагах от него стоит потрясающая женщина — та, на кого стоит обратить внимание дважды. Она немного низковата, с заметными, подтянутыми бицепсами. Брюнетка с чёткими, гармоничными чертами лица. И главное — она та, кто задержал взгляд на нём дольше положенного, когда он вошёл. Это не заняло много времени. Ясно, она знает, чего хочет. Когда она смотрит в его сторону, Уилсон отвечает своей самой обжигающей улыбкой и тихо поднимает стакан в знак тоста. Она улыбается в ответ, игриво, и Уилсон чувствует опьянение от волнения. Он обязательно похвастается этим Хаусу — это должно задеть его эго хотя бы немного. Взгляды продолжают обмениваться, пока она не получает свой напиток. Как только это происходит, она сразу подходит к нему, грациозно покачивая бёдрами. — Ты кого-то ждёшь? — спрашивает, улыбаясь. Глаза пробегают по его телу, а Уилсон садится чуть ровнее. — Нет, на самом деле, — спокойно отвечает он. — Просто зашёл на быстрый напиток после работы. Долгий день в больнице. Он видит в её глазах лёгкое восхищение, хотя она умело скрывает это. — Ясно, — отвечает она, садясь рядом. — Но ты, кажется, не против компании, верно? — Читаешь меня, как открытую книгу, — говорит он, поднимая стакан для настоящего тоста. — Я — Джеймс. — Люсинда, — легко отвечает она, наклоняясь ближе. Он чувствует её аромат — сексуальный, соблазнительный. — Скажи, Джеймс, сколько жизней ты сегодня спас? Она восхитительна. Умеет говорить, шутить — её сверкающие глаза и заразительный смех затягивают. Она остра, умна, и явно умеет читать людей. Легко поддразнивает, не будучи навязчивой — и Уилсон получает от этого удовольствие, потому что… Потому что это делает именно то, что Хаус умеет лучше всех. Всё, что его привлекает в ней, — черты Хауса. Но сегодня Хаус сделал выбор, и Уилсон сделал свой. Он едва удерживает мысли от бегства, снова сосредоточиваясь на том, что она рассказывает о своём ненормальном коллеги. Когда она допивает напиток, её рука оказывается на бедре Уилсона. Она не делает из этого шоу, не отводит взгляд, слушая, как он объясняет, почему получил бакалавра в Канаде. Её прикосновение становится центром его внимания, выталкивая всё остальное. Маленькие руки, но уверенные, ощутимые, она мягко начинает массировать его бедро, и Уилсон уже едва удерживает мысли в порядке. Её улыбка будто говорит: она знает, какое воздействие оказывает на него. Мозг Уилсона даёт сбой. Что ему делать дальше? Она чего-то хочет от него? Это не должно быть так сложно. К счастью для него, Люсинда не та женщина, которая будет сидеть сложа руки, ожидая, пока мужчина сделает следующий ход. — И вот так я оказался в Монреале, — говорит он, спотыкаясь на последних слогах. Она улыбается, но в её глазах явно читается намерение, и Уилсон чувствует, как энергия между ними меняется ещё до того, как она пошевелилась. Сначала её рука скользит вдоль бедра Уилсона и опускается вниз, кончики пальцев танцуют по внутренней стороне его штанов. Пока он пытается осознать происходящее, моргая на неё, другая рука оказывается на его груди, и она наклоняется ближе. Потом она целует его — уверенно, как человек, привыкший получать то, чего хочет. Как Эмбер. Как Хаус. Уилсон закрывает глаза и отдается поцелую, но во рту появляется металлический привкус, и внезапно он чувствует, что падает, падает быстро и без возможности поймать себя. Нет, он этого хочет — это его единственный способ отомстить Хаусу. Ему нужно это сделать. Он пытается обнять её, но ощущение её кожи и гибкого тела кажется ему неправильным. Она красива, подтянута, с идеальными изгибами в нужных местах. Но она не Хаус. Металлический привкус усиливается, комната начинает вращаться. Это неправильно. Он отстраняется так резко, что чуть не сваливается со стула, и хватается за барную стойку, чтобы удержать равновесие. Она, должно быть, видит в его глазах ужасный страх — её взгляд полон тревоги и беспокойства. Когда она убирает руку с его бедра, кажется, будто он отмечен её прикосновением. — Что случилось? — удивленно спрашивает она. — Джеймс, что происходит? — Мне очень жаль, — бормочет он, пытаясь подобрать слова, но они исчезают в пустоте. Он не может оставаться — нужно уходить. — Послушай, мне правда жаль… я, я просто… Но объяснения не последует. Что тут скажешь? Я безумно влюблён в мужа? Он — изменщик, ничтожный, глупый, слепой и слабый. Он совершил ошибку. — У тебя… это какой-то медицинский случай? — Нет, — уверяет он её, хватает пальто и быстро встаёт. Лёгкое головокружение проходит, и он находит равновесие. — Мне нужно идти. Очень прошу прощения. Что бы она ни сказала, Уилсон уже не слышит. Он вылетает на улицу, будто здание горит, шаги длинные и панические. Он возится с ключами и роняет их один раз, прежде чем открыть дверь машины. Садится, включает двигатель, прежде чем передумает. Злость во рту ощущается, как кровь. Почему он не смог? Почему не смог хотеть её? Он думал, что хочет, верил, что хочет — но в итоге это не имеет значения. Он даже не смог её поцеловать, несмотря на её готовность, красоту и желание. Его тело, разум и сердце протестовали всем вместе. Он злится на себя, за слабость. За то, что хочет того, что недоступно. За разочарование и грусть, когда всё идет не по плану. Он думал, что сможет хоть раз быть эгоистом, но всё внутри мгновенно восстало, и это несправедливо. "Ты знаешь, чего на самом деле хочешь". Он знает, что знает. Так не лучше ли пойти за этим? Что-то закипает, и решение принимается ещё до того, как он полностью осознаёт его. Он выезжает с бордюра и едет знакомым маршрутом к ещё более знакомому месту. Хаус живёт здесь почти столько же, сколько Уилсон его знает; во многом эта часть Принстона ощущается домом даже больше, чем район, где живёт сам Уилсон. Он должен бояться. Должен развернуться. Но странное чувство навязчивости захватывает его, и сдерживать прилив безумия невозможно. Уилсон слишком долго держал себя в руках — что-то должно вырваться. Это та сторона его, что когда-то швыряла бутылку в старинное зеркало, та же, что бросала бутылку в витражное окно. Та же сторона, что изменяла женам, когда не было другого выхода из несчастного брака. Он покается позже. Уилсон паркует машину перед домом Хауса и почти летит вверх по лестнице. Дверь Хауса — первая слева, и он стучит кулаком в дерево так громко, что, наверное, испугает даже соседей сверху. Смущение придёт потом. А если Хаус сейчас с той проституткой? Если они в постели, запутавшись друг в друге? Если она только что ушла, а Хаус лёгонько развалился голым на кровати, наслаждаясь послевкусием оргазма? Уилсон стучит ещё сильнее. — Чёрт, я иду! — слышит он голос Хауса, и сердце подпрыгивает от радости, страха, плохо обоснованной злости. На мгновение он не знает, что делать, когда Хаус откроет дверь. Но когда Хаус появляется в футболке и джинсах, как всегда дома, Уилсон понимает, что есть только один выход. Он хватает Хауса за футболку и грубо сливается с ним в поцелуе. Хаус спотыкается под тяжестью Уилсона, но тот продолжает толкать его назад, пока спина Хауса не сталкивается с диваном. Его стон боли теряется в поцелуе, и Уилсон с болью, но с чувством удовлетворения осознаёт, что впервые сам причиняет Хаусу боль. Он прижимает бедра к бедрам Хауса, заставляя его снова стонать. Он всё ещё ощущает вкус крови, не понимая, настоящий ли он. Хаус хватается за плечи, но целует в ответ — или, может, это тоже иллюзия. Уилсон не знает, ничего уже не имеет смысла. Гнев накрывает его горячей, головокружительной волной, почти удушающей. Любовь — это действие, и, похоже, гнев — тоже. Уилсон так же резко отрывается от поцелуя, но не отпускает футболку Хауса. Глаза Хауса — водовороты эмоций, но Уилсон не хочет их расшифровывать. Он устал гадать, устал ходить на цыпочках. Он устал от всего. — Я люблю тебя и ненавижу за это, — шепчет он тихо, и его голос срывается, но слёзы пока не катятся. — Я устал любить тебя, Хаус. Я устал заботиться о тебе. Я ненавижу себя за эту глупость. Он отпускает его и делает шаг назад. Хаус едва успевает устоять. Уилсон торжествует, наблюдая, как он борется физически. Прощение Хауса придёт позже. Кольцо в кармане холодное, он хватает его и бросает Хаусу, словно выбрасывая мусор. — Я устал от этого, — говорит он, вкусив соль слёз. — Я устал притворяться, что люблю тебя, когда на самом деле люблю. Я устал от того, что ты притворяешься, что любишь меня, когда не любишь. Любовь — это действие, а у любого действия всегда есть последствия. Уилсон разворачивается и уходит, закрывая дверь за собой. Слёзы наконец начинают течь, когда он подходит к машине, но, по крайней мере, никто этого не видит.