Сашка

Я смотрю на свою квартиру и понимаю, что она выглядит как помойка. Вещи на стуле. Посуда в раковине. Пыль на полках. Пол не мыт неделю точно. Катя всегда приглашает меня к себе. У неё чисто, уютно, пахнет хорошо. А у меня однушка на окраине с видом на автосервис. Но я хочу, чтобы она приехала ко мне. Хочу показать, где я живу. Какая я дома. Пишу ей: Алекс: "Приезжай ко мне в пятницу" Kat: "К тебе? Серьёзно?" Алекс: "Да. Приготовлю ужин" Kat: "Ты же не умеешь готовить" Алекс: "Научусь" Kat: "Окей. Во сколько?" Алекс: "В семь" Kat: "Буду. Жду" Я откладываю телефон и смотрю на квартиру снова. Нужно убираться. Начинаю с кухни. Мою посуду. Всю. Тарелки, кружки, сковородку, которая стояла три дня с остатками яичницы. Вытираю стол. Мою плиту. Даже внутри духовки, там пригоревшие остатки чего-то древнего. Протираю холодильник снаружи. Внутри не трогаю, там страшно. Выбрасываю мусор. Пакет тяжёлый, завязываю, тащу к мусорке. Возвращаюсь. Начинаю с комнаты. Собираю вещи со стула. Складываю в шкаф. Кое-как. Главное, чтобы не валялось. Пылесошу. Пыль летит отовсюду. Чихаю три раза подряд. Протираю полки. Монитор. Телевизор, который я не включала месяц. Мою пол. Шваброй. Вода становится грязной. Меняю. Мою ещё раз. Ванная. Унитаз, раковина, душ. Всё блестит химией и моими усилиями. Зеркало протираю до скрипа. К вечеру среды квартира выглядит почти как у людей. В четверг после работы еду в магазин. Постельное бельё. Я стою перед полками и не знаю, что выбрать. Чёрное? Слишком мрачно. Белое? Слишком банально. Серое? Скучно. Беру тёмно-синее. Простое. Без цветочков и прочей хуйни. Ещё покупаю свечи. Две. Ароматические. Пахнут лавандой. Говорят, расслабляет. И продукты. Курица. Целая. Я никогда не готовила курицу целиком. Но в интернете пишут, что это легко. Картошка. Лук. Чеснок. Специи. Вино. Красное. Дорогое. Ну, по моим меркам. Тащу всё домой. Пакеты тяжёлые. Пятница. Утро. Я на работе, но думаю только о вечере. Кира подходит. — Ты какая-то нервная, — говорит она. — Нет. — Угу. Конечно. Что случилось? — Катя приедет ко мне сегодня. Первый раз. Кира улыбается. — Вау. Серьёзный шаг. — Да. Я волнуюсь. — Всё будет нормально. Она любит тебя, а не твою квартиру. Я киваю. Но всё равно волнуюсь. Дома в пять вечера. Два часа до её приезда. Начинаю с постельного белья. Стаскиваю старое. Натягиваю новое. Синее, гладкое, пахнет новьём. Поправляю подушки. Разглаживаю одеяло. Ставлю свечи на тумбочку. Не зажигаю пока. Иду на кухню. Достаю курицу. Промываю. Натираю солью, перцем, чесноком. Пихаю внутрь лук. Чищу картошку. Режу крупно. Кладу вокруг курицы на противень. Заливаю маслом. Ставлю в духовку. Гугл говорит: полтора часа при 180 градусах. Ставлю таймер. Иду в душ. Мою волосы. Брею ноги. Подмышки. Всё, что можно побрить. Выхожу. Вытираюсь. Натягиваю чистые джинсы и футболку. Смотрю в зеркало. Обычная я. Сердце колотится. В семь звонок в дверь. Открываю. Катя стоит на пороге с бутылкой вина и букетом цветов. — Привет, — говорит она. — Привет. Она заходит. Смотрится. — Уютно. — Правда? — Да. Мне нравится. Она протягивает мне цветы. Я беру. Не знаю, что с ними делать. — Надо поставить в воду, — говорит Катя. — У меня нет вазы. — Тогда в банку. Я ищу банку. Наливаю воды. Ставлю цветы. Выглядит странно, но красиво. Катя снимает куртку. Обнимает меня. — Соскучилась. — Я тоже. Она целует меня. Медленно. Глубоко. Я отвечаю. Обхватываю её за талию. Прижимаю ближе. Мы целуемся долго. Руки в волосах. Дыхание сбивается. Катя толкает меня к стене. Целует сильнее. Я забываю обо всём. О квартире. О курице. О!! Резкий запах. Горелое. — Блядь! — кричу я и отстраняюсь. Бегу на кухню. Из духовки валит дым. Выключаю. Открываю дверцу. Дым ещё больше. Катя открывает окно. Машет полотенцем. Я достаю противень. Курица чёрная. Картошка тоже. Ставлю на плиту. Смотрю на это. — Ну охуеть, — говорю я. Катя подходит. Смотрит. Молчание. Потом она начинает смеяться. — Это... — она не может говорить от смеха. — Это же... Я смотрю на неё. Потом на курицу. Потом снова на Катю. И тоже начинаю смеяться. Мы стоим на кухне и смеёмся как идиотки. До слёз. — Я хотела приготовить ужин, — говорю я сквозь смех. — Получилось, — говорит Катя. — Очень... оригинально. Мы смотрим на курицу снова. Смеёмся ещё сильнее. Мы садимся за стол. Катя открывает вино. Наливает нам. Я режу курицу. Внутри она нормальная. Сверху обугленная, но съедобная. Кладу нам на тарелки. Картошку тоже. Ту, что не совсем чёрная. — Приятного аппетита, — говорю я. Катя откусывает. Жуёт. Морщится. — Честно? — Честно. — Это ужасно. Я пробую. Она права. Это действительно ужасно. Но мы едим. Запиваем вином. Смеёмся. — Знаешь, — говорит Катя. — В следующий раз давай я готовлю. — Согласна. Молчание. — Слушай, — говорит она. — У меня есть идея. — Какая? — У моих родителей есть дача. За городом. Они там не живут, только летом приезжают. Сейчас пустая. Можем поехать на выходные. Вдвоём. Я смотрю на неё. — На выходные? За город? — Да. Мы вдвоём. Тишина. Никаких людей. Можем делать всё, что захотим. Я думаю. Два дня наедине с Катей. Вдали от города. От работы. От всех. — А как туда добраться? — На электричке. Час езды. Потом пять минут пешком. — А что там делать? — Что захотим. Гулять. Читать. Трахаться. Спать. Побудем вместе. Я смотрю на её лицо. На то, как она ждёт ответа. — Ладно, — говорю я. — Поехали. Катя улыбается. — Правда? — Да. Хочу. Она берёт меня за руку. — Тогда в следующую пятницу. Вечером поедем. Вернёмся в воскресенье. — Хорошо. — Я куплю продукты. Нормальные. Чтобы мы не умерли с голоду. Я смеюсь. — Спасибо. Мы допиваем вино. Убираем со стола. Выбрасываем остатки курицы. Катя обнимает меня сзади. — Знаешь, — говорит она. — Мне понравился твой ужин. — Врёшь. — Нет, правда. Было весело. Я поворачиваюсь к ней. — Весело сжечь курицу? — Весело быть с тобой. Она целует меня. Медленно. Я веду её в комнату. К кровати с новым синим постельным бельём. Зажигаю свечи. Лаванда. Расслабляет. Мы падаем на кровать. Целуемся. Раздеваемся. И в этот раз ничего не горит. Только мы.