Сашка

Суббота. Я стою перед зеркалом и меняю одежду в третий раз. Джинсы и свитер? Слишком просто. Платье? Слишком нарядно. Брюки и блузка? Слишком как на работе. Останавливаюсь на джинсах и водолазке. Чёрной. Распускаю волосы. Смотрю на себя. Обычная. Телефон вибрирует. Вика: "Встречаемся у метро Маяковская в 6?" Кира: "Ок. Буду" Вика: "Отлично. Жду" Я смотрю на время. Пять часов. Час в запасе. Сажусь на диван. Пытаюсь успокоиться. Это просто свидание. Обычное свидание. Ничего страшного. Но руки дрожат. Приезжаю за десять минут. Стою у выхода из метро и жду. Вика появляется ровно в шесть. В чёрной кожаной куртке, джинсах, ботинках. Волосы уложены назад. Она видит меня. Улыбается. — Привет, — говорит она. — Привет. Мы стоим. Неловко. — Ты красиво выглядишь, — говорит Вика. Я чувствую, как краснею. — Спасибо. Ты тоже. Вика протягивает мне руку. — Пошли? Я беру её за руку. Тёплая. Большая. Мы идём по улице. Она ведёт меня в какое-то кафе. Маленькое, уютное. Не ресторан. Просто милое место с деревянными столами и тёплым светом. — Я часто сюда хожу, — говорит Вика. — Здесь вкусно и тихо. Мы садимся за столик у окна. Вика берёт меню. Подаёт мне. — Выбирай. Я угощаю. — Не надо... — Надо. Это моя идея была встретиться. Значит, я плачу. Я смотрю в меню. Выбираю пасту. Вика заказывает стейк и красное вино. — Ты пьёшь вино? — спрашивает она. — Иногда. — Тогда возьмём бутылку. Разделим. Официант уходит. Мы остаёмся вдвоём. Вика смотрит на меня. — Расскажи о себе, — говорит она. — В прошлый раз мы толком не поговорили. — Что рассказать? — Всё. Откуда ты. Чем занимаешься. Что любишь. Я думаю. — Я из Воронежа. Переехала в Москву пять лет назад. Училась в МГУ. Программирование. Сейчас работаю разработчиком. — А почему Москва? — Хотела уехать. От родителей. От того города. От всего. Вика кивает. — Понимаю. У меня так же было. Я из Саратова. Переехала семь лет назад. Тоже хотела сбежать. — От чего? — От всего. От того, кем меня хотели видеть. От давления. От необходимости притворяться. Я смотрю на неё. — А сейчас? Ты не притворяешься? Вика усмехается. — Сейчас всем плевать. Я работаю в баре. Прихожу такой, какая есть. Никто не заставляет меня носить юбки и делать вид, что я нормальная девочка. — Повезло. — Ну не знаю. Зарплата так себе. Зато свобода. Приносят вино. Вика наливает нам. — За что выпьем? — спрашивает она. — За свободу? — За свободу, — соглашается Вика. Мы чокаемся. Пьём. Вино терпкое. Хорошее. — Слушай, — говорит Вика. — Можно личный вопрос? — Давай. — Ты... У тебя был кто-то? До этого? Я киваю. — Была девушка. Три года вместе. Расстались полгода назад. — Из-за чего? — Она хотела, чтобы я рассказала родителям. Вышла из шкафа, так сказать. Я не смогла. Вика смотрит на меня внимательно. — И она ушла? — Да. Сказала, что не может быть с тем, кто прячется. — Сука. Я усмехаюсь. — Может быть. Но я её понимаю. Ей было тяжело со мной. Вика наливает ещё вина. — Знаешь, что я думаю? — говорит она. — Каждый сам решает, когда ему выходить из шкафа. Это твоё право. Твоя жизнь. И если кто-то давит на тебя это не любовь. Это манипуляция. Я смотрю на неё. На её серьёзное лицо. — Спасибо, — говорю я тихо. — За что? — За то, что сказала это. Вика улыбается. — Не за что. Приносят еду. Мы едим. Говорим. Вика рассказывает про бар. Про странных клиентов. Про то, как однажды к ней подкатывал мужик, а она сказала ему, что лесбиянка, и он обиделся. Я смеюсь. Она тоже. — А ты? — спрашивает Вика. — Расскажи про работу. Я рассказываю. Про Олега с его английскими словами. Про Серёгу и его тупые шутки. Про Людмилу Викторовну и её вечное "не открывается эксель". — Звучит ужасно, — говорит Вика. — Иногда. Но сейчас лучше. Есть Саша. Алекс. Она понимает. Мы обе там притворяемся. Вика кивает. — Хорошо, что у тебя есть кто-то. — Да. Мне повезло. Молчание. — А ты? — спрашиваю я. — У тебя был кто-то? Вика усмехается. — Было. Несколько. Ничего серьёзного последние три года. Встречалась, но... не складывалось. — Почему? — Не знаю. Может, не та попадалась. Может, я слишком закрытая. Или слишком прямолинейная. Катя говорит, я отпугиваю людей своей честностью. Я смотрю на неё. — Мне нравится твоя честность. Вика смотрит на меня. Долго. — Правда? — Да. Она улыбается. Ямочка на правой щеке. — Тогда хорошо. После ужина мы выходим на улицу. Холодно. Ветер. Вика закуривает. Выдыхает дым. — Хочешь прогуляться? — спрашивает она. — Куда? — Да так. Просто пройтись. Поговорить. — Ладно. Мы идём по улице. Вика рядом. Руки в карманах. — Холодно? — спрашивает она. — Немного. Она достаёт руку из кармана. Протягивает мне. — Держись. Теплее будет. Я беру её за руку. Действительно теплее. Мы идём молча. Смотрим на витрины. На людей. На город. — Знаешь, — говорит Вика. — Мне с тобой легко. — Правда? — Да. Обычно на первых свиданиях я нервничаю. Не знаю, что говорить. А с тобой... нормально. Я сжимаю её руку. — Мне тоже. Мы останавливаемся у моего метро. — Тебе сюда? — спрашивает Вика. — Да. Молчание. — Можно я тебя поцелую? — спрашивает она. Я смотрю на неё. На её тёмные глаза. На короткие волосы. — Можно. Она наклоняется. Целует меня. Медленно. Осторожно. Губы тёплые. Вкус сигарет и вина. Я закрываю глаза и отвечаю. Когда она отстраняется, я чувствую тепло в груди. — Увидимся ещё? — спрашивает Вика. — Да, — говорю я. — Хочу. Она улыбается. — Тогда напиши мне. — Напишу. Мы прощаемся. Я спускаюсь в метро. Дома я ложусь на диван. Смотрю в потолок. Думаю о Вике. О её руке в моей. О поцелуе. Она классная. Галантная. Внимательная. Слушала меня. Угощала ужином. Гуляла со мной, хотя было холодно. Она не Саша. Но, может быть, это и хорошо. С Сашей было бы сложно. Больно. Она с Катей. Счастлива. Влюблена. А Вика здесь. Рядом. Хочет меня видеть. Может, стоит попробовать. Попробовать влюбиться в неё. Забыть о Саше. О том, чего не будет. И начать что-то новое. С Викой. Которая смотрит на меня так, будто я важна. Я достаю телефон. Кира: "Спасибо за вечер. Было очень хорошо" Вика: "Мне тоже. Давай повторим скоро" Кира: "Давай" Я откладываю телефон. Закрываю глаза. И не думаю о Саше. Думаю о Вике. О том, что, может быть, у нас что-то получится. Может быть.