Особняк изгоев

.·:*¨༺ ✧ ༻¨*:·.

Этот дом, прозванный в округе «Особняком Изгоев», официально принадлежал некоему Фёдору — человеку, который однажды понял, что не может справиться с восемью абсолютно разными, сложными и порой опасными личностями в одиночку. Он поставил их перед фактом: либо они живут на улице, либо заезжают в этот полуразрушенный памятник архитектуры, делят расходы и пытаются не перегрызть друг другу глотки. Для каждого из них этот переезд стал актом отчаяния или необходимостью.

***

Вечер среды. За окном завывал ветер, швыряя капли дождя в мутные стекла. На кухне, освещенной одной тусклой лампочкой, капала вода — старый таз под протекающим потолком издавал ритмичный звук. Кап-кап-кап-кап. Куромаку, не отрывая взгляда от ноутбука, нервно постукивал ручкой по столу. Перед ним лежала общая тетрадь учета. — Опять, — холодно произнес он, не оборачиваясь. — На 78% выше нормы. Вару, я знаю, что ты стоишь за дверью. Выйди и объясни, почему счета за воду выросли втрое. Куромаку — Аналитик. Работает фрилансером в сфере информационной безопасности, а все эти слова про статистику — лишь проф. деформация. Он переехал сюда, потому что все его доходы уходят на погашение старого долга и инвестиции в «проект по рационализации общества». Дверь скрипнула, и в кухню ввалился Вару. Он был в своих неизменных зеленых очках, а на его пальцах виднелись следы свежей едкой краски. Этот парень, помешанный на всём зелёном, — контент-мейкер. Рисует провокационные арты, ведет скандальные стримы и создает визуал для даркнет-площадок. Ему нужно было место, где никто не задает вопросов о происхождении его доходов и цвете краски на стенах. — Ой, Курилка, включи логику! — Вару запрыгнул на кухонный стол, едва не задев ноутбук. — Может, это Зонтик плачет слишком много? Ты замерял объем его слез? Думаю, там хватит, чтобы затопить первый этаж. В углу гостиной послышался тихий судорожный вздох. Зонтик, закутанный в огромный шарф, сжался в кресле, стараясь стать невидимым. — Я... я просто мыл кисти после работы... — прошептал он. Зонтик был иллюстратором. Работал на небольшое издательство, иллюстрируя меланхоличные детские сказки, а по ночам брал заказы на реставрацию старых фото. Он оказался здесь, потому что боится внешнего мира, а этот дом, несмотря на ужас, дает ему иллюзию защиты под крылом «старших». — Мытье кистей не расходует три кубометра за ночь, — отрезал Куромаку. — В отличие от твоих «водяных ловушек», которые ты расставил в коридоре второго этажа, Вару. Это иррационально, опасно и ведет к финансовому краху. — Это искусство, зануда! — Вару хохотнул, доставая из кармана баллончик и подбрасывая его. — Тебе бы пошло немного зеленого на морде. Освежает цвет лица, клянусь! — Слезь со стола, — раздался низкий, вибрирующий голос. По лестнице медленно спускался Пик. От него пахло бензином, канифолью и надвигающейся бурей. Он не смотрел на Куромаку, он не смотрел на дрожащего Зонтика. Его взгляд, тяжелый, как свинец, был прикован к Вару. Вару замер, его ухмылка стала еще шире, но пальцы судорожно сжали баллончик. — О, великий лидер соизволил спуститься со своей голубятни! Как там, в мансарде? Крыша еще не съехала вместе с тобой? Пик подошел вплотную к столу. Он был на голову выше Вару, и его тень полностью накрыла «зеленого». — Моя крыша на месте. А вот твоя челюсть может скоро сместиться, если ты не прекратишь. — И что ты мне сделаешь, Рогатый? — Вару подался вперед, почти касаясь носом лица Пика. — Ударишь? Давай. Нас тогда всех вышвырнут, и ты пойдешь спать под свой байк на помойку. Фёдор ясно сказал: «Никакой крови в доме». Пик молчал несколько секунд. Напряжение в комнате стало таким осязаемым, что Зонтик зажмурился, ожидая удара. Куромаку медленно закрыл крышку ноутбука, готовясь вызвать полицию. — Крови не будет, — тихо, почти ласково сказал Пик. — Будет несчастный случай. Знаешь, старые дома такие ненадежные... лестницы гниют, перила ломаются. Особенно ночью. Пик протянул руку и медленно, с силой, согнул вилку, лежавшую на столе, превратив её в бесполезный комок металла. Он положил этот комок перед Вару. — Убери дерьмо в коридоре. Сейчас. Вару несколько секунд смотрел на искореженную сталь. Его плечи подрагивали — то ли от сдерживаемого смеха, то ли от ярости. — Ладно, ладно, — он спрыгнул со стола, театрально подняв руки. — Какие мы нежные. Но помни, Пик... в этой клетке восемь зверей. И я — единственный, кто не боится кусаться. Вару вышел из кухни, намеренно задев плечом Пика. Тот даже не шелохнулся, лишь проводил его взглядом, полным холодной, расчетливой ненависти. — Статистика говорит, что наше сосуществование невозможно, — подал голос Куромаку, снова открывая ноутбук. — Вероятность того, что один из вас убьет другого до конца месяца — 64%. — Ошибаешься, Куромаку, — Пик обернулся к окну, в котором сверкнула молния. — Вероятность — сто процентов. Вопрос только в том, кто из нас успеет первым. В доме снова воцарилась тишина, нарушаемая только монотонным стуком капель о жестяной таз. Холодная война продолжалась. Кап-кап-кап-кап.

.·:*¨༺ ✧ ༻¨*:·.

To be continued...