When the rain never stops

Ты откроешь глаза — и не узнаешь ни одного предмета. Они будут казаться знакомыми, но не твоими. Ты будешь читать, как будто шепот изнутри, как будто слова появились до смысла, и остался только их след. Это не рассказ, не исповедь, не диагноз. Это зеркало, разбитое в темноте, в котором отражаются мысли, не желающие быть понятыми — только прочувствованными. И, может быть, на миг поймешь, как мысль сбрасывает кожу и остается в обнажённой форме — чистой, но больной от гнета мира. Это размышление без формы. Это ощущение без границ. Это разговор со временем, в котором ты — и говорящий, и слушающий, и ни то, ни другое. Не ищи сюжет. Он отказался от нас первым. *** Мусор на столе. Стаканы в мусорке. Это искусство которое вам не понять. Бананы. Это должны быть бананы. Если искусство не провоцирует, оно таковым не является. Не понять как не понятен мне мир. Беспокойных умов проблемы. Я одновременно здесь вчера и завтра. Я чувствую огонь боли этого тела. За что оно мне? Если в глазах я вижу только одуванчик души. Я улыбаюсь. Просто так. Меня радует треугольник руки. У меня нет времени. Оно красное как кровь. Я отказываюсь верить в то что мой мозг это серый комок. Он величественное дерево с могучими ветвями уходящими вдаль моих мыслей. На них цветет клюква. Такая же красная как время. Вода маленькая, как моя память. Ее хранят шрамы. Я вижу как вчера земля собиралась из атомов, а завтра, манадрины, она раствориться под неизведанным ныне елементом. Я смотрю в зеркало и не вижу себя. Я вижу маленькие шарики как варианты. Воздух пахнет сандалом. Прямо как киты. Это нечто не похоже на хаос. Оно рождает хаос. В хаосе уютно. Уютно как в синих венах на веках. Левая М и правая Л. Они тоже красные. Потому что я ищу твое время. Оно ускользает от меня как плитка по тропинке. Стрелки часов на твоих губах говорят что нам пора. Сегодня четверг, а значит завтра январь. Бабочки уносят часы. "Я кучу дел отложу на завтра. Мой гроб еще нянчит гнезда." Бритва режет дерево а стружка это полосы. Электричество говорит мне своим голосом. Но на своем языке. Я пытаюсь его понять. Теперь я думаю на 51 языке. Язык квадратов, язык капель на запотевших окнах. Мой разум как бортик раковины. Широкий, но с него все быстро падает. Падает как повторяющийся момент моей летящей души. Не надо трогать стены, потому что другие не поймут эти мысли. Их цепочку, звено, цепь. Цепь которая держит меня здесь. Может мне пора на Юпитер? Сатурн скоро позвонит. А я сижу в ванной посреди моря и жду китов. Образ который себе выдумал картон. Шерстянной картон. Крики натрия бегают по моим рукам. Спиральки на полу. Я подниму небо с плечей и уложу его спать в океан. Пусть в нем поют птицы. Грязная вода из под машины польет цветы, а они будут рады. Еле теплая вода кажется горячей потому что мои руки ледяные. Тук-тук там кто-то другой? Зеленые жирафы тянут шеи чтобы попробовать небо. Жуют? Вдох и вся пустота мира кажется такой сильной. Выдох и ее можно потрогать пальцами. Тик так. Оно красное. Оно светиться и заливает тетрадки, доклады, балконы, рестораны, окна, улицы, бассейны, часы, малиновое варенье, фисташки, стулья и резину. Я. Шесть. 6. Синее небо. Замшевый стул. Фиолетовый коралл. Синие волосы. Чешется карандаш. Ну да? Я начинаю понимать диалог. Диалог с зеркалом. Я не буду играть в кошки мышки с шепотом. Ты мне на нужно. Споткнулся, да ? Раз два три четыре пять. Без запятой, я жду звонок. Ангелы топчаться по чердакам и ведают свои истории. Иногда страшные, иногда тихие, иногда золотые. Липкая, как скотч, 5 букв, удача. 5 букв. Тени деревьев дети реклам. Открывают гкафчики чтобы найти вечный двигатель. Мне уже пора. Все красное. Нет смысла делать смысл. Чужое мнение это мусор. Мусор на столе. Стаканы в мусорке. Это искусство которое вам не понять. Бананы. Это должны быть бананы. Если искусство не провоцирует, оно таковым не является. Не понять как не понятен мне мир. Беспокойных умов проблемы. Я одновременно здесь вчера и завтра. Я чувствую огонь боли этого тела. За что оно мне? Если в глазах я вижу только одуванчик души. Я улыбаюсь. Просто так. Меня радует треугольник руки. У меня нет времени. Оно красное как кровь. Я отказываюсь верить в то что мой мозг это серый комок. Он величественное дерево с могучими ветвями уходящими вдаль моих мыслей. На них цветет клюква. Такая же красная как время. Вода маленькая, как моя память. Ее хранят шрамы. Я вижу как вчера земля собиралась из атомов, а завтра, манадрины, она раствориться под неизведанным ныне елементом. Я смотрю в зеркало и не вижу себя. Я вижу маленькие шарики как варианты. Воздух пахнет сандалом. Прямо как киты. Это нечто не похоже на хаос. Оно рождает хаос. В хаосе уютно. Уютно как в синих венах на веках. Левая М и правая Л. Они тоже красные. Потому что я ищу твое время. Оно ускользает от меня как плитка по тропинке. Стрелки часов на твоих губах говорят что нам пора. Сегодня четверг, а значит завтра январь. Бабочки уносят часы. Я кучу дел отложу на завтра. Мой гроб еще нянчит гнезда. Бритва режет дерево а стружка это полосы. Электричество говорит мне своим голосом. Но на своем языке. Я пытаюсь его понять. Теперь я думаю на 51 языке. Язык квадратов, язык капель на запотевших окнах. Мой разум как бортик раковины. Широкий, но с него все быстро падает. Падает как повторяющийся момент моей летящей души. Не надо трогать стены, потому что другие не поймут эти мысли. Их цепочку, звено, цепь. Цепь которая держит меня здесь. Может мне пора на Юпитер? Сатурн скоро позвонит. А я сижу в ванной посреди моря и жду китов. Образ который себе выдумал картон. Шерстянной картон. Крики натрия бегают по моим рукам. Спиральки на полу. Я подниму небо с плечей и уложу его спать в океан. Пусть в нем поют птицы. Грязная вода из под машины польет цветы, а они будут рады. Еле теплая вода кажется горячей потому что мои руки ледяные. Тук-тук там кто-то другой? Зеленые жирафы тянут шеи чтобы попробовать небо. Жуют? Вдох и вся пустота мира кажется такой сильной. Выдох и ее можно потрогать пальцами. Тик так. Оно красное. Оно светиться и заливает тетрадки, доклады, балконы, рестораны, окна, улицы, бассейны, часы, малиновое варенье, фисташки, стулья и резину. Я. Шесть. 6. Синее небо. Замшевый стул. Фиолетовый коралл. Синие волосы. Чешется карандаш. Ну да? Я начинаю понимать диалог. Диалог с зеркалом. Я не буду играть в кошки мышки с шепотом. Ты мне на нужно. Раз два три четыре пять. Без запятой, я жду звонок. Ангелы топчаться по чердакам и ведают свои истории. Иногда страшные, иногда тихие, иногда золотые. Липкая, как скотч, 5 букв, удача. 5 букв. Тени деревьев дети реклам. Открывают гкафчики чтобы найти вечный двигатель. Мне уже пора. Все красное. Нет смысла делать смысл. Чужое мнение это мусор. *** Ты прошёл по спирали, но не приблизился к центру. Ты прочёл одно и то же дважды — и всё равно не понял, что было написано. Но, возможно, почувствовал. Слова были спутаны, как провода внутри головы, как ветви дерева, растущего внутрь черепа. Всё красное — потому что пульс, потому что тепло, потому что опасно близко, потому что время бежит, оставляя следы. Если осталась хоть одна мысль — она уже не твоя. Она прилипла к тебе, как скотч из пяти букв. Это был не текст. Это б ыл шанс потеряться, чтобы найти себя. 03.01.25