Threads of Destiny/Нити судьбы

Утро ворвалось в мастерскую беспощадным солнечным клином, который вонзился Джину прямо в глаза. Он вздрогнул и сел на диване, чувствуя, как затекла шея. Несколько секунд он тупо смотрел на свои руки, не понимая, где находится, пока взгляд не упал на закрытый ноутбук, стоящий на столе. События прошлой ночи начали медленно всплывать в памяти. Работа… бриф… отправка… Сокджин поднялся, подошел к столу и открыл крышку ноутбука. Экран мигнул, возвращая его в почтовый клиент. Его палец завис над папкой «Отправленные». Легкий укол беспокойства, который он ощутил, был почти мимолетным, пока он не увидел название прикрепленного архива. *AnimaFullCollection.zip* Мир вокруг Сокджина замер. Звук проезжающих за окном машин исчез. Остался только оглушительный стук его собственного сердца, который теперь отдавался в самых кончиках пальцев. — Нет, — выдохнул он, чувствуя, как к горлу подкатывает тошнота. — Пожалуйста, нет. Он лихорадочно кликнул по вложению, надеясь, что это ошибка отображения, что это какой-то системный сбой. Но нет. Перед ним открылся список файлов: «Шелковые ленты.jpg», «Кожаный бандажчерный.png», «Прозрачная сорочкаэскиз_03.pdf»... Сокджин рухнул в кресло. Его лицо, обычно бледное и фарфоровое, теперь стало мертвенно-серым. Он представил себе господина Кима — серьезного бизнесмена, владельца элитного заведения, — который открывает это письмо. Он представил, как этот человек в недоумении и, скорее всего, в отвращении листает его самые сокровенные фантазии. Карьера, выстраиваемая годами, репутация «холодного профессионала», уважение коллег — всё это рассыпалось в пыль за один клик. — Нужно позвонить, — пробормотал он, дрожащими руками нащупывая телефон. — Нужно извиниться. Сказать, что это вирус. Сказать, что меня взломали. Но он знал, что это не поможет. В письме было его имя. Его личные пометки. Его душа, выставленная на продажу по ошибке. В этот момент дверь мастерской, которую он забыл запереть на замок после ухода последнего ассистента, мягко открылась. Сокджин вздрогнул так, будто в него выстрелили. На пороге стоял мужчина. Он был высоким, широкоплечим, в простом, но явно дорогом пальто цвета верблюжьей шерсти. Его волосы были слегка растрепаны ветром, а на переносице сидели очки в тонкой оправе, которые придавали ему вид ученого или профессора философии. В руках он держал бумажный стакан с кофе, от которого исходил горьковатый аромат сандала. Это был Ким Намджун. Сокджин никогда не видел его лично, но сразу узнал по той властной и одновременно спокойной ауре, о которой шептались в деловых кругах. — Господин Ким Сокджин? — голос Намджуна был глубоким, бархатистым и совершенно спокойным. В нем не было ни капли гнева или насмешки. Сокджин медленно поднялся. Он чувствовал себя абсолютно голым под этим внимательным взглядом. Он попытался собрать остатки своего достоинства, выпрямив спину. — Господин Ким Намджун. Я... я как раз собирался вам звонить. Произошла ужасающая техническая ошибка. Мой ассистент перепутал папки... Намджун сделал шаг вперед, входя в пространство мастерской. Он медленно обвел взглядом стерильно чистые столы, идеально расставленные манекены и, наконец, остановил взор на ноутбуке Сокджина. — Техническая ошибка? — Намджун чуть склонил голову набок. Он подошел к столу Сокджина почти вплотную. — Значит, те эскизы, которые я изучал последние три часа, были отправлены мне случайно? Сокджин сжал пальцы в кулаки за спиной, чтобы скрыть дрожь. — Разумеется. Это личные наброски, не имеющие отношения к вашему заказу. Я приношу свои глубочайшие извинения. Я сейчас же вышлю вам правильный вариант униформы для «Monologue». Намджун поставил кофе на край стола — ровно в пяти сантиметрах от края, нарушая симметрию, которую Сокджин так берег. — Знаете, Господин Ким, — Намджун понизил голос, и в нем послышались новые нотки — странная смесь любопытства и опасного восхищения. — Я шел сюда, чтобы расторгнуть контракт. Я думал, что заказал форму у робота, который умеет только чертить прямые линии. Но потом я открыл ваше письмо. Сокджин замер, боясь дышать. — Я увидел «Anima», — продолжал Намджун, делая еще полшага вперед. Теперь Сокджин мог чувствовать запах его парфюма — дождь, мокрая кора и что-то необъяснимо притягательное. — Я увидел человека, который понимает, что такое настоящая уязвимость. Что такое прикосновение ткани к коже, когда оно превращается в искусство. — Это... это просто фантазии, — выдавил Сокджин, чувствуя, как его лицо начинает пылать. — Они не предназначены для глаз клиентов. — Почему? — Намджун смотрел прямо в глаза Сокджину. — Мой ресторан называется «Монолог». Это место для честности. А ваши эскизы — это самая честная вещь, которую я видел в этом городе за последние годы. Тот эскиз... с шелковыми лентами на запястьях. Вы написали, что они должны быть достаточно мягкими, чтобы не оставлять следов, но достаточно крепкими, чтобы напоминать о присутствии другого человека. Сокджин зажмурился. Услышать свои тайные мысли из уст этого незнакомца было почти невыносимо. Это было интимнее любого физического контакта. — Перестаньте, — прошептал Сокджин. — Пожалуйста. — Я не собираюсь смеяться над вами, — голос Намджуна стал мягче. Он протянул руку и на мгновение коснулся рукава белой рубашки Сокджина. — Я хочу, чтобы вы сделали это. Сокджин открыл глаза. — Что? Униформу? — Нет, — Намджун едва заметно улыбнулся, и на его щеках на мгновение показались ямочки, которые совершенно не вязались с серьезностью момента. — Я хочу, чтобы вы создали коллекцию «Anima». Для меня. Я стану вашим спонсором и единственным клиентом на этот проект. Сокджин отшатнулся, наткнувшись спиной на манекен в строгом пиджаке. — Вы с ума сошли? Вы даже не знаете меня. — О, вы ошибаетесь, — Намджун поправил очки. — После того, что я увидел, я знаю вас лучше, чем кто-либо другой. Я увидел вашу страсть, скрытую под этим белым воротничком. И мне очень хочется узнать, что произойдет, если этот воротничок расстегнуть. В мастерской повисла тяжелая, электрическая тишина. Сокджин смотрел на Намджуна, понимая, что его жизнь только что разделилась на «до» и «после». Человек перед ним не был просто заказчиком. Он был тем, кто сорвал с него маску и теперь предлагал сыграть в игру, правил которой Сокджин не знал. — Я не... я не давал согласия, — голос Сокджина сорвался. — У вас есть время подумать до вечера, — Намджун взял свой кофе. — Приходите в «Monologue» в восемь. Мы обсудим детали. И, Сокджин-щи... Он задержался в дверях, обернувшись через плечо. — Наденьте что-нибудь менее... закрытое. Я хочу видеть, как вы дышите. Дверь за ним закрылась с тихим щелчком. Сокджин остался стоять посреди мастерской, глядя на экран ноутбука, где всё еще был открыт файл «Шелковые ленты». Его сердце больше не колотилось. Оно вибрировало от странного, пугающего и одновременно пьянящего предвкушения.