Не по инструкции

Темнота обволакивала заброшенный охраняемый завод, словно вязкая паутина. Только редкие фонари, мигающие через раз, разрезали мрак тусклыми жёлтыми пятнами. На часах почти час ночи. Марк Жарков переступил порог цеха, чувствуя, как по спине пробежал холодок — не от холода, а от предвкушения. Здесь всегда пахло пылью, ржавчиной и чем‑то неуловимо опасным. Именно такие места он любил: хаос, где каждая тень может скрывать угрозу. Он проверил сумку, поправил очки и усмехнулся — привычка. Марк предпочитал работать в одиночку, поэтому всё необходимое требовалось под рукой. Фонарик выхватывал из тьмы проржавевшие станки, разбитые окна, груды мусора. Марк двигался бесшумно, как кошка, сканируя пространство и восхищаясь атмосферой места. Его пальцы машинально барабанили по карману — старый нервный тик. Он знал, что в таких местах нельзя расслабляться. Бомжи, шпана малолетняя, а может, беглые преступники — кто только не находил здесь убежище или место для развлечений. Вдруг его взгляд зацепился за нечто необычное. Среди груды хлама блеснул яркий металлический отблеск. Марк замер, как хищник перед прыжком. Шагнул ближе, наклонился… и выругался про себя. Это был полицейский жетон. Немного потёртый и на удивление с другой эмблемой, но которую он узнал бы из тысячи — местное частное охранное бюро, отличавшееся оперативностью и своим объёмом закрытых дел. Настоящий конкурент государственным подразделениям. Марк перевернул жетон, изучая гравировку, и провёл пальцами по контуру личного номера. Сердце забилось чаще. Он достал телефон и выложил фото жетона в свой личный блог, где публиковал вылазки по заброшенным местам. Пальцы дрожали, но не от страха, а от адреналина. Это не просто заброшка, это — вход в лабиринт старых тайн, и Марк уже сделал первый шаг внутрь. «Как вы думаете, в следующей комнате я найду труп?» — пальцы с бешеной скоростью тарабанили по экрану смартфона, отправляя короткие посты с кучей смайликов. Но в этот момент где‑то в глубине здания раздался скрип. Не просто ветер — будто кто‑то открыл тяжёлую дверь. Волосы на затылке Марка встали дыбом. Он замер, прислушиваясь. Тишина… а затем — тихие шаги. Кто‑то был здесь. И этот "кто‑то" явно не собирался прятаться. Марк медленно отступил к стене, пряча телефон в карман. Его дыхание стало рваным. Он знал, что сейчас начнётся игра. Игра, в которой победителю достанется жизнь, если это кто‑то пришёл сюда не с благими намерениями. Невидимый противник приближался. Свет фонарика выхватил из тьмы фигуру в полицейской форме. Сердце Марка пропустило удар. Это был мужчина. Высокий, с короткими тёмными волосами. Его глаза — два янтаря — смотрели прямо на него. — Сюда посторонним запрещено, — голос прозвучал как удар хлыста. Холодный, безэмоциональный. — Молодой человек, сколько лет? Предъявите документы. Марк усмехнулся, но внутри всё сжалось. — А если я скажу, что без документов? — он старался говорить спокойно, делая маленький шаг в противоположную сторону, к двери, ведущей в глубь заброшенного завода. — Не знал, что здесь нельзя гулять. — Потребуется поехать со мной в отделение, позвоним твоим родителям, — мужчина шагнул ближе, и в этом движении было больше угрозы, чем в любом оружии. Марк не стал медлить. Интуиция вопила: «этот дядька не шутит». Он резко развернулся и рванул к ближайшему проёму. Адреналин зашкаливал, сердце колотилось как сумасшедшее, в голове пролетали варианты побега. Ещё дома он успел изучить примерный план завода, но сейчас находился в абсолютно неизвестном корпусе. Мужчина полицейский не отставал. Его короткие, чёткие команды эхом разносились по цеху: — Стой! Немедленно остановись! Куда бл… Марк лишь усмехнулся про себя. Он петлял между ржавыми станками, перепрыгивал через груды металлолома, огибал полуразрушенные колонны. В одном месте пол провалился под ногой — чудом удержал равновесие, схватившись за торчащую арматуру. Внезапно путь преградила массивная металлическая дверь. «Заперто!» — пронеслось в голове, дёргая за ржавую ручку, которая так и не поддалась его упорству. Но времени на раздумья совсем не было. Он рванул влево, в тёмный коридор, где едва угадывались очертания старых конвейеров. Полицейский был уже в трёх шагах позади — он слышал его тяжёлое дыхание и стук каблуков сапог по бетонному полу. Коридор вывел в огромный зал с остатками производственной линии. Тут Марк совершил рискованный манёвр: запрыгнул на конвейерную ленту, пробежал по ней, как по бревну, и спрыгнул на другую сторону, прямо в кучу старых ящиков. Мужчина замешкался, выбирая путь через завалы. Пока он пробирался через груду металла, Марк заметил лестницу, ведущую на второй уровень цеха. «Наверх!» — решил он и рванул к ступеням. Сердце колотилось в горле, руки дрожали от напряжения, но он упорно карабкался вверх, перепрыгивая через две ступени. Добравшись до площадки, он обернулся и понял, что мужчина отстала. Но расслабиться не успел, как из‑за угла вышли трое мужчин в тёмных куртках, с лицами, скрытыми под капюшонами. Один держал в руках монтировку, другой кинул на пол в сторону что‑то похожее на рюкзак или мешок. Третий просто скрестил руки на груди, но взгляд его не предвещал ничего хорошего. — Эй, пацан, — хриплый голос разорвал тишину. — Ты кто такой и что тут забыл? Марк замер, словно наткнувшись на невидимую стену. Сзади приближался полицейский, спереди — эта троица. «Зажат, как мышь в ловушке», — пронеслось в голове. Он медленно поднял руки, стараясь выглядеть максимально не угрожающе: — Я… просто гулял. Изучал заброшку. Не хотел никому мешать, — но тут сердце парня и вовсе чуть не остановилось. В глубине помещения, чуть дальше мужчин, заметил блеск, который плавно растекался по поверхности бетона и уже показался на освещаемом участке. Кровь. Только потом он увидел ещё одного, лежащего и не привлекающего к себе внимание человека. Совсем как куча мусора. Сразу и не поймёшь. Мужчина с монтировкой усмехнулся, обнажив жёлтые зубы: — Гулял, значит? Ну‑ка, покажи, что в сумке у тебя, «исследователь». Судорожно вздохнув, парень медленно стянул рюкзак со спины и пихнул в сторону мужчин. Но тут полицейский, наконец, добежал до площадки и резко остановился, оценивая ситуацию. Его взгляд метнулся от Марка к подозрительной троице и обратно. — Всем стоять! — его голос прозвучал твёрдо, но в нём проскользнула нотка неуверенности. — Это полиция. Руки за голову. Один из мужчин рассмеялся: — Полиция? Да ты шутишь! Мы сами полиция, и здесь свои правила, чмошник. Ситуация накалялась. Марк чувствовал, как пот стекает по спине. Он бросил быстрый взгляд на полицейского — тот потянулся к кобуре на поясе, но его остановили. — Не торопись, Мишань, у нас тоже такое имеется, — третий мужчина быстрее вытащил из кармана ствол и направил на него. Его капюшон сполз с головы, и полицейский замешкался. Коротко стриженный русый мужчина, с квадратным подбородком и заметным шрамом на лбу. — Что… Женя? Марк инстинктивно отпрянул назад, ища хоть малейший путь к отступлению. Взгляд метался между стволом в руке незнакомца, бледным лицом полицейского и тёмным силуэтом лежащего на полу человека. По лицу Михаила всё понятно — какой‑то друг или знакомый. Но он совсем не хотел участвовать теперь в их разборках. — Женя, ты что творишь?! — голос мужчины дрогнул, но тут же окреп. — Опусти оружие. Сейчас же! Мужчина с пистолетом криво усмехнулся: — А что не так, Мих? Мы тут… э‑э… дело обсуждаем. А ты со своим дружком нам мешаешь. Марк понял, что настал момент для бегства. Он медленно сдвинулся влево, к штабелю старых ящиков, стараясь не привлекать внимания. В полумраке его рука нащупала сумку. «Чёрт, лишь бы не заметили…» — пронеслось в голове. Он резко рванул лямки на себя и бросился в боковой проход, надеясь, что суматоха отвлечёт всех. — Стой! — рявкнул Михаил, но его голос потонул в грохоте. Первый выстрел разорвал тишину. Пуля впилась в стену рядом с Марком, осыпав его штукатуркой. Он пригнулся, не выпуская рюкзак, и рванул вперёд, не разбирая дороги. За спиной слышались крики, топот, ещё выстрелы. «Только не оглядываться! Только не оглядываться!» — билось в висках. Он петлял по лабиринту коридоров, пока не оказался в помещении с разбитыми окнами. Холодный воздух ударил в лицо. Марк замер, тяжело дыша, и только тут осознал, он держит чужой рюкзак. Тот самый, с которым видимо пришёл один из бандитов. Дрожащими руками он расстегнул молнию. Внутри – пачки денег, какие‑то бумаги, маленький чёрный блокнот. – Чёрт… – прошептал Марк. – Я что, только что украл у них? В этот момент за спиной раздался шум. Он резко обернулся – в проёме стоял тот самый мужчина с монтировкой, но уже без капюшона. Лицо искажено злобой, а короткие высветленные волосы торчали в разные стороны. В точности как у Ежика из «Смешариков». – Отдай, – процедил он, делая шаг вперёд. – Это не твоё. Марк сжал рюкзак крепче. – Знаешь, – он попытался улыбнуться, хотя голос дрожал, – я передумал гулять. Пожалуй, пора домой. Мужчина зарычал и бросился вперёд. Марк увернулся, но споткнулся о ржавую трубу. Падая, он выпустил рюкзак – тот отлетел к стене. Когда блондин замахнулся монтировкой снова, парень рванул под стол. Удар прошел рядом, но никого не задел. Следующим рывком Марк оказался у стены и подхватил сумку, удирая со всех ног. Держался он исключительно на адреналине, когда сил становилось все меньше и меньше, а легкие не успевали разносить кислород по телу. В горле стоял ком. За всю жизнь он не показывал таких выдающихся физических способностей как за эти полчаса. Через пару метров поворот, а за ним еще другой. Марку оставалось только петлять по коридору, пока наконец не оторвался от мужчины. Он забился в самый темный угол, прячась за грудой метала. Его абсолютно не было видно. – Вот и… погулял, – сбивчиво шепчет, стараясь восстановить дыхание и затихнуть, чтобы не выдать свое присутствие.