Теряя себя

      — Вы видели Смерть, я правильно понимаю?       — Да, но… каждое существо представлялось Смертью. Я не знаю, с чем это связано. Это странно.       — Вовсе нет. Смерть — конец Вашей жизни. Я ведь могу отнять у Вас жизнь, значит, в какой-то степени я тоже являюсь Смертью.       — Вы куда хуже Смерти, Мистер Лэмбтон.       Линч не любил отголоски своей популярности. Блог, конечно, имел неплохое количество подписчиков, приносил не шибко мелкое количество денег, однако удалить его хотелось постоянно.       Рано или поздно эта слава аукнется ему не только в моральном плане. Кто знает, какие люди затесались среди его фанатов. Кто знает, вдруг там найдётся сталкер, кто-то из правительства, а, может, всё вместе.       Помимо хорошего, там имеет место быть плохому.       Линчу хотелось вырвать клок паранойи, засевшей в грудной клетке. Наверное, это глупо: бояться источника своего дохода.       «Это ведь просто блог, а ты уже распускаешь сопли. Бедный-несчастный Линч! Пожалейте его кто-нибудь!»       Жаль, что пожалеть некому.       Линч не заикнётся о своих проблемах при ком-то. Не скажет о них напрямую. Не попросит помощи и не позволит помочь. Так проще.       — Ох, так не пойдёт. Прошу, обращайтесь ко мне по имени.       — Какое доверие… Как скажешь, Генри.       Названный улыбается, слабо кивает, а затем протягивает руку.       — Игры со Смертью опасны, не находите? Уверен, Вы — очень храбрый человек, а такие люди мне крайне полезны. Я следовал за Вами, а теперь, может, Вы будете следовать за мной?       — А Вы уверены, что хотите предложить это именно мне?       — Я видел Вашу работу. Не прячьте своей чести, она Вам к лицу. Согласитесь на сотрудничество и, уверяю Вас, Вы не пожалеете об этом.       С первой работы Линча выперли из-за отвратительных правил и такого же начальства. У него никогда не складывалось нормальных отношений с работодателями.       Последней работой было преподавателем в школе. Начальство там тоже так себе, ещё и платили негусто. В общем, работать на кого-то Линч не любил. И очень надеялся, что больше не придётся.       Стоило ему открыть калитку, как взору предстал чёрный автомобиль. Пассажиров, да и водителя, впрочем, не разглядеть — стёкла затонированы. И как только не оштрафовали?       Передняя пассажирская дверь открылась. Из неё вышел мужчина в костюме и солнцезащитных очках. Линч почувствовал себя героем российского серила, сотканного из всевозможных клише.       — Я представляю интересы Мистера Лэмбтона, — произнёс мужчина, приблизившись к Линчу. — Он уверен в том, что Вы — тот, кто ему нужен.       — Чего, простите? — кашлянул Линч, впервые слыша эту фамилию и вообще ничего не понимая.       — Будьте добры, сядьте в машину. — Задняя дверь открылась.       — Это похоже на похищение. По-вашему, я должен просто так сесть в машину и поехать чёрт знает куда с неизвестными мне людьми? — фыркнул Линч, скрестив руки на груди.       — Не заставляйте меня прибегать к иным способам, — мужчина потянулся к пистолету на ремне.       Линч тут же напрягся, более не зная, как сопротивляться. Что ж, скорее всего, он в обоих случаях умрёт. Стоит ли это оттягивать? Пожалуй, да, стоит.       Линч выдохнул и маленькими шагами направился к машине.       …— Нет.       — Простите? — улыбка с лица Лэмбтона мгновенно спала.       В этом кабинете слишком мрачно. Лэмбтон выглядел крайне властно, а Линч больше походил на жертву во время допроса. Приглушённый свет будто олицетворял последнюю надежду на то, что его отпустят живым.       — Я против сотрудничества. Увы, принципиально, — Линч пожал плечами. Уж лучше получить пулю в лоб, нежели нарушить то, что нарушать нельзя.       — Должно быть, Вы не понимаете, с кем разговариваете. Вам выгодно это сотрудничество. Под моим крылом Вам будет куда безопаснее, нежели в одиночку.       — Хотите использовать меня насильно? — Линч усмехнулся, откидываясь на спинку кресла. — Лучше убейте.       — В этом нет нужды, — спокойно произнёс Лэмбтон, будто до этого персонал не угрожал своим оружием. — От Вас многого не требуется. Всего лишь проработка плана по отлову нечисти. И, конечно, хорошее поведение.       — Я уже всё сказал.       «Думаешь, ты слишком хорош для человека из правительства? Ах, Линч, когда успел такую самооценку вырастить?»       — Я дам Вам время подумать. Не отказывайтесь преждевременно.       — Зря стараетесь.       Наверное, Линч слишком наглеет. Наверное, нельзя разговаривать таким тоном с человеком, выше по статусу. Наверное, это может привести к летальному исходу. Впрочем, Линч всегда был на грани, всегда ходил по тонкому льду.       Смерть в таких случаях его не пугала.       Лэмбтон побубнел о чём-то ещё, во что Линч не вслушивался. Ему хотелось домой. И пусть дом уже давно таковым не ощущался, почему-то именно в этот момент туда хотелось больше всего.       Линчу не нравилось в обществе Лэмбтона, пусть и пробыл в нём немного. Этого уже достаточно, чтобы убедиться в чёрствой натуре. От одного только диалога было не по себе, а ему ещё работу предлагают.       «Да идите Вы на хрен со своей работой…»       До дома хоть подвезли. На той же машине? А, нет, другая. И сколько их у этого Лэмбтона? Впечатлить, что ли, пытается? Чтобы согласился, мол, так же будет?       «Тебя настолько это задело?»       Настолько, что Линч будет думать об этом весь день. Настолько, что Линч не выкинет Лэмбтона из головы до тех пор, пока не уснёт. И даже так во сне его снова настигнет та же дума.       Линч обязательно пожалуется насчёт этого Джону. Обязательно скажет, насколько это противно и как предвзято. Обязательно проноет, что это несправедливо, и что он ненавидит, когда смотрят свысока. Обязательно пообещает ни за что не согласиться.       Джон, конечно, всё выслушает. Конечно, согласится. Конечно, добавит отборного мата в эту смесь жалоб.       — Я не понимаю, по какому принципу он именно меня выбрал, — выдохнул Линч, опуская задумчивый взгляд в кружку с чаем. — Будто знает, что мне это противно.       Джон, сидящий напротив, свою кружку отодвинул.       — Да он самовлюблённый просто, — фыркнул Джон. Имя Лэмбтона проскочило лишь раз в их диалоге, больше его никто не называл. Слишком много чести.       — Ну да…       Линч и не знал, что конкретно могло охарактеризовать Лэмбтона. Самовлюблённый? Да, вполне. Эгоист? Возможно. Человек? Нет… Нет, это не человек.       Это Смерть.       Все существа могут представиться Смертью, но не все из них представляют реальную Смерть.       Генри Лэмбтон Смертью не представился. Это значит, что он Смерть, или пытается быть на неё похожим? Это, наверное, сложно объяснить лишь после первой встречи. Возможно, Линч поймёт это, если судьба вновь заставит их встретиться.       Встретиться…       — Это от кого?       Линч, нехотя открывший калитку, глядел на доставщика… цветов, судя по всему. Тот, явно без настроения, протянул ему букет нарциссов. Очень символично.       — Отправитель пожелал остаться анонимным. Распишитесь здесь, пожалуйста, — доставщик, успевший пошуршать чем-то в сумке, протянул бланк. Свидетельство о том, что доставка получена.       Линч допрашивать не стал, молча подписал бланк, еле удерживая букет одной рукой.       — Ага, спасибо. Всё оплачено, хорошего дня, — протараторил доставщик и помчал прочь.       Линч стоял у калитки, тупо пялясь на полученный букет. И что с этим чудом природы делать? А главное: кто на это раскошелился?       Хотя, пожалуй, это очевидно. Лишь одно имя всплывало, глядя на эти цветы. Ещё какие цветы. Уже даже намёки пошли, какое счастье. А дальше что? Повестка придёт?       На всякий случай, Линч решил посчитать, сколько цветов в букете. «Ну вдруг тебя уже хоронить собрались?» Тридцать пять. Он пересчитал раз десять, чтобы в этом убедиться. Тридцать пять нарциссов, ещё и зимой. Лэмбтону денег девать некуда?       Линч тяжело выдохнул. Бывают же такие люди.       Когда холод стал совсем ярым, Линч всё-таки соизволил вернуться домой. Вдруг цветы ещё подохнут. Хотя, наверное, он не шибко против, от таких презентов лучше избавляться, да побыстрее.       Надеясь, что это первый и последний такой сюрприз, Линч поставил цветы в вазу, которую оставил на столешнице. Хоть лишний раз на кухню не зайдёт, дабы их не видеть.       Стоило потянуться к телефону, как раздался звук уведомления. С неизвестного номера пришло простенькое «Как Вам?»       Линчу захотелось швырнуть телефон в стену.       «Подкуп не сработал» — быстро напечатал Линч, после чего заблокировал. Это не поможет, у Лэмбтона, скорее всего, это не единственный номер, с которого можно писать таким, как Линч.       И всё же ответа не последовало, значит, это можно засчитать за маленькую победу.       …— Если Вам нужна помощь, пожалуйста, обратитесь к специалисту.       Линч задыхался. Грудь сжимало, дрожащие пальцы пытались разорвать футболку, кожу, кости, чтобы достать до бешено бьющегося сердца.       — Вы не должны держать всё в себе, каждому нужна поддержка.       Крупицы секунд растягивались, собирались в горсть. Ощущались, скорее, часами, нежели секундами. Всё липло, давило, выворачивало наизнанку, не позволяя как-либо себе помочь. Тело тряслось, Линч его даже не чувствовал. Чувствовал лишь свою слабость перед чем-то непонятным.       — Телефон поддержки у Вас на экране, Вы всегда можете на него позвонить.       Линч прижимал к себе ноги, сжимал челюсти, зарывался пальцами в копну волос. В голове обрывки фраз и звон, их приглушающий. Глаза слезятся.       — Умейте себе помочь.       Его отпускало потихоньку, едва заметно. Организм, видимо, решил несмешно пошутить. Слишком несмешно, даже останавливаться не желая. Линч такому сюрпризу не рад.       Тело всё ещё мелко потрясывало, даже когда Линчу удалось хоть немного всё осознать. Встать с холодной плитки в ванной комнате не решался — знал, что тут же рухнет вниз. Такое уже бывало, научился.       — Боже-боже, — шептал он, смотря на собственную руку. На ней кровь. Кровь? Чья кровь? Он здесь один, значит, его.       Во рту привкус металла. Во рту?       Линч провёл чистой рукой под носом. На ней тоже оказалась кровь. Всё-таки из носа. Из-за стресса, наверное. Стоило бы не удивляться.       Линч поднялся на ватных ногах, держась за стену. И плевать, что она будет грязной. Как-нибудь потом обратит на это внимание, когда состояние будет получше.       Кое-как доковылял до ванной, залез прямо в одежде, на неё тоже наплевав, и выкрутил кран горячей воды на всю. Из лейки сзади ринул кипяток, обжигая спину. Линч вскрикнул, но выключать не стал. Ждал, пока привыкнет, игнорируя неравномерную боль.       Он потянулся к лейке, лёг в ванную и направил поток воды на себя. Вновь обожгло уже новый участок кожи.       Линч ненадолго прикрыл глаза, концентрируясь на боли, авось поможет. Тело привыкало к температуре, однако всё ещё оставляло за собой ожог.       «Сварить себя хочешь, а?»       Голос. Его голос будто послышался со стороны. Линч резко раскрыл глаза и встретился взглядами с… собой?       «О, так ты наконец соизволил обратить на меня внимание, какая честь!»       Его клон заулыбался, так бешено и так пронзающее, зная все слабые точки. Ещё бы, это же клон. Он знает всё и с радостью этим воспользуется.       — Кто ты? — тупо выдавил Линч, прижимаясь к бортику ванной. Кипяток уже не обжигал, лишь приятно покалывал.       «А разве не очевидно? Тебя теперь двое. Я и ты, ты и я. Хотя я был всегда, просто ты слишком глуп. И туп, видимо.»       Клон подполз ближе, касаясь голени Линча. Тот вздрогнул, попытался сдвинуться, однако в ногу вцепились мёртвой хваткой. Или это самовнушение. Или он действительно болен.       — Уйди… — прошептал Линч, прикрывая глаза, надеясь, что это поможет. Затем открыл, и клон действительно исчез. — О Боги…       «Ты же не думал, что правда от меня избавился?»       Это прозвучало откуда-то сбоку. Линч обернулся на звук, и… Блять. Не исчез. Клон опирался о стену, прямо о ту, что была испачкана кровью.       — Уйди, — повторил Линч уже твёрже.       «Ах, Линч. Так ты бедняжка, да? Тебя докучает здравый смысл?»       Линч зажал уши, зажмурил глаза. Это мозг играет с ним? Тоже пошутить решил? То тело, то это. Когда всё закончится? Когда уже ему позволят побыть со своим одиночеством?       «Никогда, Линч, никогда. Я всегда с тобой. Здесь только ты и я.»       Нет, уши зажимать не вариант. Это всё в голове. Голову, жаль, не зажмёшь.       «Выключи кран, соседей затопишь.»       Лейка всё ещё крепко сжималась в пальцах, Линч только сейчас это осознал. Дёрнулся к крану, быстро выключил. Всё равно никакого смысла это больше не имело.       Стоп, соседи?       «Да, точно, забыл сказать. Я тоже умею врать.»       Линчу захотелось разбить башку о стену, лишь бы ничего больше не слышать. Может, хоть так он успокоится. Может, хоть так кому-то станет лучше.