Девушка из снов

Едва в коридоре вспыхнул аварийный свет, его ладонь сомкнулась на моём запястье. Не рывок — контроль. Тот самый, от которого внутри всё холодеет: ты понимаешь, что сопротивление неуместно, а уступка — уже случилась. Он вёл меня молча. Люди, крики, дым — всё осталось позади. Дверь захлопнулась. Кабинет. Толстые стены. Отсечённый мир. — Сядь, — сказал он. Я не села. Я смотрела на него и вдруг остро поняла: если я сейчас подчинюсь — всё, что я только что вырвала у судьбы, обнулится. — Вы вообще понимаете, что сделали? — голос звучал чужим, натянутым, будто я говорила через стекло. — Меня похитили. Меня протащили через несколько континентов. Заперли. Чуть не убили! И Вы даже не считаеть нужным объяснить — почему??? Он снял перчатки. Аккуратно. Слишком спокойно для человека, вокруг которого только что горело здание. — Ты жива, — ответил он. — Этого достаточно. Мне стало смешно. По-настоящему. — Для кого? — спросила я. — Для Вас? Я подошла ближе. Он не отступил. — Я ничего не сделала Вам плохого! — продолжила я. — Я не знаю Вас! И вдруг — я помеха. Ошибка! Мусор, который проще убрать. Это что — цена Ваших решений? Он отвернулся. К окну. Этот жест был хуже любого крика. — Есть вещи, которые тебя не касаются. — Меня чуть не убили, — сказала я тихо. — И ты всё ещё считаешь, что это не касается меня? — перешла я на "ты". Он резко развернулся, и в его взгляде было раздражение — да. Но под ним было что-то ещё. То, что он тщательно прятал. — Ты не понимаешь! — сказал он. — Тогда объясни! — я почти умоляла, хотя ненавидела себя за это. — Объясни, зачем я здесь??? Он молчал. И в этом молчании я вдруг поняла: ответ есть. Просто он слишком личный. Слишком опасный — не для меня. Для него. — Это про тебя, да? — тихо сказала я. — Про тот портрет? Я не успела договорить. Он шагнул ко мне и... поцеловал. Жёстко. Резко. Без предупреждения. Его ладонь сжала мой затылок, лишая возможности увернуться. Это был не поцелуй — это было столкновение. Попытка заглушить. Подавить. Стереть. Внутри всё взорвалось. Ненависть. Страх. И — проклятое, предательское ощущение узнавания. Моё тело отреагировало раньше разума, и от этого стало по-настоящему страшно. Нет. Так нельзя. Он — тот, кто приказал меня убить. Я оттолкнула его, вкладывая в это всё, что у меня осталось. — Ты с ума сошёл... — прошептала я. — Думаешь, этим можно оправдать похищение? Попытку убийства? Он отступил на шаг. И я увидела это. Не раскаяние. Не слабость... Растерянность человека, который привык держать мир в кулаке — и вдруг понял, что именно это он теряет. — Убирайся, — сказал он глухо.