Очерки

Что может быть более странным, чем спагетти? С томатным соусом. Его капли на белой скатерти выглядят как капли… крови? Или кусочки чей-то другой воли, что смотрит на тебя из-за угла? Пуля пролетает с тихим свистом мимо её головы. Пристрелка. Хорошо. Девушка медленно сползает под стол, её платье задирается, но это меньшая из её текущих проблем. Запомните и загубите себе на носу - не злите снайпера. Опасного снайпера. Её снайпера. Она не знает ничего о том, как устроена его работа, не знает какой скорости достигает пуля, проникая сквозь стекло, но прекрасно слышит как стекло трескается, но не разлетается. Пуля набирает свой ход ещё в стволе оружия… так же как он набирал свой ход, когда входил в нее прошлой ночью. Расстроила ли я его, сказав, что выхожу замуж за другого? По расчету? Ну… сложно сказать. Не стоило этого говорить прямо в процессе. Тогда ему не нужна была бы пристрелка. Можно сказать только то, что его пристальный взгляд в окно - небольшое… досадное следствие ее выбора. Она перекатывается под столом. Груди грохочет сердце, но не от страха. От странного нетерпения. Он может быть в соседнем здании, может быть в кустах… в той темноте, что прячется за соседним домом, но когда она его найдет - её поцелуй будет на вылет. Девушка выползает из-под стола, двигаясь урывками. Она не даст ему второй шанс. Летняя ночь была безветренна и красива, словно застыла в своей красоте в стеклянном шкафу, как часть пейзажа, часть диарамы… будучи декорациями к их взаимоотношениям.