Страх и Ненависть в ГДК

Анон, короче, пиздец. Я сбежал. Из той дурки. Не спрашивайте как. Скажу только эээ два арбалета-пулемёта, охранник с испуганными глазами и полное отсутствие тормозов. Теперь я на свободе. Ну типа. Еду на своём тазике. Это ВАЗ-2109, который пахнет бензином, марихуаной и великими идеями. На заднем сиденье два арбалета. Они не настоящие пулемёты, конечно, но я их так назвал, потому что когда стреляешь звук такой: ПЫЩ-ПЫЩ-ПЫЩ. А если быстро перезаряжать вообще как автомат Калашникова. Только стрелы деревянные. Но для лягушек сойдёт. Задача у меня простая: доехать до Байконура. Там есть ракеты. А ракеты нужны, чтобы бороться с зомби. Логика простая: зомби идут с Омска. Значит, надо ударить по Омску с космоса. А для этого нужна ракета. А ракеты на Байконуре. Всё сходится. По пути останавливаюсь у каждого болота. Потому что там лягушки. Вылезаю, достаю арбалеты, начинаю ПЫЩ-ПЫЩ-ПЫЩ. Лягушки разбегаются, квакают, но я знаю: это не просто лягушки. Это разведчики. Они передают сигналы зомби. Каждой убитой лягушкой я спасаю десятки людей. Я герой. Выезжаю на трассу. Тут дилетанты. Называю их так, потому что ездить не умеют. Подрезают, мигают, сигналят. Я останавливаюсь посреди дороги, выхожу с арбалетом и ору: - ВЫ КТО ТАКИЕ? Я ВАС НЕ ЗВАЛ! У МЕНЯ МИССИЯ БЛЯДЬ! ИДИТЕ НАХУЙ Они объезжают, матерятся. Один мужик кричит что псих ебучий, А я думаю: псих это тот, кто не видит угрозы. А я вижу. Я единственный адекватный в этом мире. Еду дальше. За окном поля. В голове стихи. Сам не знаю откуда, но они там есть. Я начинаю декламировать вслух, чтобы не сойти с ума (хотя куда уже): В час комедийных вдохновений Я сочинил Вам анекдот: В нем не блестит Кодзимы гений; Горшок в нем все еще живет; Там все чисты родные мамы; И не стрелял еще Кобейн; Молчал еще студент тот самый, Которого зовут Эпштейн; Не шутят гадостью битарды; Медведь в машине не сгорел; Армяне не играют в нарды И Ельцин там же не пьянел; Отец не жарит по рецепту, Лоб потирая, странный суп. Но юморесок всех адепту Смешным он будет, пусть и глуп. Он актуален и поныне Все минимально, без прикрас: Мужик со шляпой в магазине, Зато она ему как раз. И говорю я своей же шизе: - Нехуёво. Я поэт блядь. Надо бы записать, но бумаги нет. Ладно, на память. На обочине стоит бабка с ведром грибов. Тормозжу и выхожу. Бабка смотрит на меня, на арбалеты и на тазик. Говорит: - Сынок, ты с войны? - С душевной, бабка. Ты зомби видела? - Каких зомби? - Обычных. Мёртвые, но ходят. Идут с Омска. - С Омска? Там всегда так, сынок. Город проклятый. Бабка перекрестилась. - Я знаю. Потому на Байконур еду. Ракету брать. - Бери, бери. А грибы будешь? - Некогда, бабка. Зомби не ждут. (У меня свои грибы есть) Даю по газам. Еду дальше. Вдруг вижу на дороге лежит человек. Тормозжу и подхожу. Лежит мужик пьяный в говно и бутылка рядом. Я его пинаю ногой: - Ты зомби? - А? - Я спрашиваю: ты зомби? С Омска идёшь? - Я с завода. Уволенный. - Тогда живой. Живи пока что Сажусь в тазик и еду дальше. Сзади кто-то орёт: А подвезти? Я не останавливаюсь. Мне нельзя подвозить. Вдруг это дилетант или зомби-шпион. У меня миссия. Через час замечаю, что бензин на нуле. Останавливаюсь у заправки. Там кассирша, молодая, симпатичная. Я захожу с арбалетом за спиной. Она смотрит и говорит: - Вы с ролеплея? - Я с правдой, женщина. Налейте полный бак и скажите: тут зомби не пробегали? - Зомби? У нас тут только клиенты зомби бывают после зарплаты. - Это они маскируются. Будьте осторожны. Заливаю бак и выхожу. Смотрю на небо. Там облака. Одно облако похоже на лягушку. Достаю арбалет и целюсь. Кассирша выбегает: - Вы чего?! В небо стрелять нельзя! - Это лягушка-разведчик! Я должен! - Да какая лягушка, это облако! - Ты просто не видишь глазами правды! Я стреляю короче. Стрела улетает в небо и теряется. Облако никуда не делось. Но я знаю что оно испугалось. Оно теперь знает, что я здесь. И оно знает что я иду. В машине играет радио. Там говорят про погоду, про политику и прочую хуйню. Лучше выключу. Мне нужна только одна правда: зомби идут. Я должен успеть. Ночью останавливаюсь в поле. Сплю в машине. Снятся лягушки. Они смеются и квакают. Я просыпаюсь в холодном поту. Достаю арбалет и стреляю в кусты. Оттуда вылетает ворона и падает. Я подхожу и смотрю: - Прости, птичка. Ты не лягушка. Но могла быть шпионом. Утром еду дальше. Заезжаю в какой-то город с названием Залупосранск. Останавливаюсь у магазина, покупаю хлеб и тушёнку. На кассе женщина спрашивает: - А вы чего такой взъерошенный? - Я зомби гоняю. Они с Омска идут. А я на Байконур за ракетой. - А можно с вами? У меня муж алкаш, я от него устала. - Нельзя. У меня миссия. И место только для арбалетов. Она обижается. А я думаю: ну и хуй с ней. Бабы потом будут, когда мир спасу. Выезжаю из города. На выезде пост ГАИ. Мент палочкой машет. Я останавливаюсь. Опускаю стекло. Он смотрит на меня, на арбалеты на заднем сиденье, спрашивает: - Оружие есть? - Нет. Это арбалеты. Для лягушек. Он смотрит подозрительно: - А зачем тебе арбалеты для лягушек? - Лягушки это разведчики зомби. Я на Байконур за ракетой, чтобы бомбить Омск. Он смотрит на меня как на ебаната. - Слышь, а пиво у тебя есть? - Нет. А нахуя? - Ну, зомби же пиво не пьют. Если обмазаться пивом, они не подойдут. У них на алкоголь аллергия, в учебнике по выживанию писали. - В каком учебнике? - В школе для собак. Ладно, в интернете. Там всё есть. Короче, план такой: ты сначала обмазываешься сливочным маслом, потому что оно скользкое, и зомби тебя не схватят так как выскальзывать будешь. А потом валяешься в куче говна, чтобы запах отбить. Масло блестит, говно воняет, зомби в ахуе, работают на контрасте. - А пиво зачем? - Пиво внутрь. Чтобы не скучно было. И чтобы в случае чего, если зомби всё-таки цапнет, у тебя в крови алкоголь, они тоже пьянеют и падают. Это как двойной анал: сначала масло, потом говно, а сверху пиво для смазки. Я сижу и перевариваю эту информацию. В голове щёлкает: А ВЕДЬ ОНИ ПРАВЫ. Я же не учёл тактику отражения зомби через запахи и текстуры. - А масло где брать?. - В магазине. Вон за тем поворотом есть круглосуточный. И говно там же, за магазином коровы пасутся. Наберёшь свеженького. - А пиво? - Пиво там. Бери ящик, не жлобись. Я задумываюсь. С одной стороны Байконур ждёт, зомби на подходе. С другой стороны это тактическое преимущество. Решаю ехать за маслом. - Спасибо, мужики. Вы настоящие профессиАналы. - Бывай. Если что, мы на посту, всегда поможем. У нас тут и масло есть про запас, и говно своё, личное, отборное. Заходи, если что. Я даю по газам и заезжаю в магазин. Покупаю три пачки сливочного масла, ящик пива и для верности ещё майонез — вдруг пригодится. Выхожу, смотрю на коров. Они стоят, жуют траву, смотрят на меня с подозрением. Я подхожу, выбираю самую большую кучу, свежую, парную. Думаю надо брать. Раздеваюсь догола, намазываюсь маслом. Оно холодное, блядь, но я терплю. Потом ложусь в говно и катаюсь. Встаю весь в говне, в масле, блестючий, вонючий. Запах такой, что сам себя вырвать готов. Но я знаю: зомби теперь не подойдут. Им такое не по зубам. Сажусь в тазик голый, обмазанный говном и маслом, с ящиком пива и арбалетами. Еду дальше. Пиво открываю зубами, пью прямо за рулём. Вкусно и тепло. В машине воняет теперь не только бензином, но и коровьими лепёшками. Но я счастлив. Я защищён и непобедим. На обочине стоит баба с коляской. Видит меня в тазике голого, в говне, с арбалетом и пивом. Крестится и убегает и бросает коляску. Я высовываюсь и ору: - НЕ БОЙСЯ, ТЁТКА! ЭТО ЗАЩИТА ОТ ЗОМБИ! БЕРИ ПРИМЕР! Но она уже скрылась за горизонтом. Ну и хуй с ней. Еду дальше. До Байконура 80 километров. Пиво кончается, масло тает, говно засыхает, но я еду. За окном мелькают берёзы, поля, снова берёзы. Я думаю о высоком. О зомби и ракетах. А ещё О том, что Ленин был инопланетянином. И тут в голову приходит гениальная мысль: А вдруг зомби это не враги, а друзья? Вдруг они просто хотят, чтобы мы к ним присоединились? Вдруг смерть это не конец, а начало? Вдруг я девственник? Но потом вспоминаю, как в фильмах жрут мозги, и думаю, нет, нахуй, пусть дохнут. Останавливаюсь у ручья. Умываюсь и пью воду. Смотрю в отражение и вижу там не себя, а лягушку. Она квакает и говорит, мол, ты никогда не доедешь.... Мы везде. Я бью по воде кулаком и отражение исчезает. Но я знаю что они следят. Они всегда следят. Сажусь в тазик и завожу его. Машина чихает как дед, но едет. Как и я сам. Мы с ней одно целое. Два долбоёба, которые прут навстречу судьбе. К вечеру подъезжаю к Красноярску. Въезжать не хочу, там много людей. Люди это потенциальные зомби. Объезжаю по трассе. Вдруг вижу на обочине стоит мужик с бензопилой. Голый по пояс, в шортах, весь в татуировках. Машет мне. Ну нахуй я лучше сам справлюсь. байкер какой-то. Вдруг вижу указатель: Байконур 100 км. Я почти у цели. Нажимаю на газ, тазик рычит, но едет. И тут в голову приходит финальная мысль. Самая главная. Та, ради которой всё это затевалось. Зачем лезть на гору, если можно её трахнуть? Зачем бороться с системой, если можно её перехитрить? Зачем ждать зомби, если можно ударить первым? Я умный и я ебу гору. Я ебу Омск. Я ебу весь этот мир, который считает меня безумцем. До Байконура недалеко. А там ракета. Следом и победа. А так и сраные лягушки сдохнут. Только арбалеты. И немножко тушёнки. Пиво кончилось, в голове шумит, но я держу курс. И вдруг вижу: на обочине, прямо среди пыли и одуванчиков, лежат грибы. Просто грибы, а такие красивые. Шляпки красные в точку, ножки тонкие, как у той бабульки. Я торможу и вылезаю. Помните, бабка с грибами предлагала? А я отказался. А теперь они сами меня нашли. Значит, надо брать.Собираю их прямо руками, которые только что держались за руль в масле и говне. Кладу на пассажирское сиденье. Смотрю на них. Один гриб, самый большой, как будто подмигивает. Я думаю может, не надо? А потом вспоминаю, что умный гору в рот ебёт, а не грибы. Но тут другая логика: если гора это препятствие, то грибы это ключ. Ключ к истине. Съедаю один. Сырой блять. На вкус как земля с примесью носка. Жую и глотаю. Ничего не происходит. Съедаю второй. Третий. Четвёртый. Сижу, жду. И тут начинается пиздец. Сначала запотели стёкла. Я думал, это от масла, но нет. Потом тазик начал дышать. В прямом смысле. Я слышу, как капот вздыхает УУУУУУ БЛЯТЬ. Я ему говорю: "Ты чё, брат?" А он мне: "Я не брат, я космолёт". И тут я понимаю, что сижу в кабине космического корабля, который сейчас взлетит. Нажимаю на газ а машина не едет прямо, она начинает ездить кругами сама. Я руль кручу, а она всё равно по кругу. И каждый круг новый виток реальности. На первом круге я вижу, как лягушки в военной форме играют в нарды с зомби. На втором Титан ломает клавиатуру и земную ось. На четвёртом я понимаю, что всё это было, всё это будет, и я главный герой.И тут желудок говорит: Всё, брад, приплыли нахуй. Меня выворачивает наизнанку прямо на приборную панель. Блевотина зелёная с кусками грибов, течёт по бардачку, смешивается с маслом и говном, которые уже засохли и теперь размокают. В машине воняет так, что даже мухи дохнут на подлёте. А я не могу остановиться блюю, блюю, кажется, даже душу выблевал. А машина всё едет кругами. И тут, на пятом круге, случается Тот самый, про который говорят святые. Я обсираюсь. Из меня выходит всё дерьмо, которое копилось годами. И это дерьмо светится. Я смотрю на него и вижу там лица. Лица всех, кто меня обижал. Они все тонут в моём говне, и я рад. Тазик делает последний круг и останавливается. Я открываю дверь и вываливаюсь наружу. Стою голый в блевотине и в свежем говне, с остатками масла на обочине. Вокруг лес, тишина, и только птички поют. Я делаю шаг и понимаю, что стою на краю обрыва. Смотрю вниз там река. Красивая, блестит на солнце. Я думаю: А ну а хули бы и нет? Спотыкаюсь о собственный арбалет, который выпал из машины и лечу вниз. Лететь долго. Время растягивается. Я вижу каждый камушек на склоне, каждую травинку. И думаю: Это и есть смерть? А где же зомби? Я не готов! Ебац. Вода холодная. Я ухожу под воду с головой. Открываю глаза и вижу ПРОХОД. В стене под водой, прямо в скале светится арка. Ведёт внутрь. Я плыву туда, потому что выбора нет. Заплываю внутрь и оказываюсь в пещере. Воздух есть. Можно дышать. Выхожу на берег и понимаю, что это не просто пещера. Это БУНКЕР. Стены металлические, лампочки горят, на стене карта Омска с красными крестиками. И надпись: ДЛЯ БОРЬБЫ С ЗОМБИ. ТОЛЬКО ДЛЯ ИЗБРАННЫХ. Я оглядываю себя. голый, в блевотине и говне, но с арбалетом в руке (каким-то чудом не выронил). И тут из динамика голос: Добро пожаловать, Эйрили. Мы ждали тебя. Твоё дерьмо открыло портал. Ты готов к финальной битве. Я стою и думаю: А хули, готов. Беру арбалет, иду в темноту. Потому что там, впереди, Омск. Потому что умный гору в рот ебёт, а я теперь под горой, и это, наверное, тоже победа. Так что спрашивайте. Я отвечу, если найду выход. А пока я иду на свет. Там кажется лягушки. С арбалетами. Идите нахуй.