Выживший вернувшийся другим

«Это мой год, Хендерсон..» - Дастин в слезах и истерике без особого энтузиазма выходил из изнанки, Стиву приходилось Дастина подталкивать к выходу. У Стива слезы наворачиваются сами по себе, ком в горле — Ёбаный Мансон, я же сказал не геройствовать.. — Стив даже не может посмотреть на Дастина, ему больно. В ту ночь умерли трое, но дышать перестал только один. Робин пыталась утешить Дастина, Нэнси сама невольно прослезилась, хоть они были совершенно не близки с Мансоном. — ты не понимаешь, Робин! Он мёртв! Это конец! Он был единственным… единственным, кто меня понимал! Он один такой!? Слышишь!? Был один у меня такой! — срывался на крик Дастин, раня сердце Стива ещё больше. До этого никто никогда не видел, как Стив ревёт. Сегодня исключение. Из изнанки никто не выходит прежним. Прошел день, вся команда хочет вернуться в изнанку, Дастин поникший полностью, он не разговаривал, просто смотрел на пол не поднимая голову, раз в минут 20 заплачет, и все по кругу. Стив тоже поникший, он видел много смертей за свою жизнь, много крови, но именно эта почему-то сказалась на нём сильнее всего.  В изнанке холодно, ветрено, кошмар наяву, тишина гробовая, которая нарушается шелестом листвы, твоим дыханием и странными звуками демогоргона вдали. Стив не хочет это вспоминать больше никогда, но это забыть невозможно.  Робин пыталась подбодрить Стива, иногда у неё это получалось. Хотя сложно сказать. Стив просто иногда улыбался, а потом снова уходил в себя. Он даже понять не могу почему, Эдди был не близок ему, но что-то цепляло его при жизни Мансона. Что-то было в нём, что Стив успел рассмотреть, по прикоснуться и попробовать не смог, но видимо не сможет никогда. Эта харизма, красота, кудряшки, фриковатость, эта глупая бандана, крашенные ногти и всё такое, противоположность Харрингтону, Стива тянуло к нему, ему было интересно. Но видно - не судьба.  - Где-то там.  Где-то в дали. Там, где всегда тихо. Резкий вздох, он встал, в луже крови, он кашляет, выплевывает кровь. — Что за хуйня? Что это? Блять. — Мансон смотрит по сторонам. — О боже, лучше бы я сдох! Как я выжил!? — Мансон медленно встает, осматривается, хромая еле как за 30 минут в панике дошел до своего трейлера. От страха начали наворачиваться слёзы. — где же Дастин? Стив? Робин? Нэнси? Где они там? Ну же? — он сел в уголок трейлера калачиком, начал потрясываться. Он хочет кушать, спать, домой, выбраться, чтоб этот кошмар закончился, чтобы его снова спасли. Эдди даже не знал, что хуже, выжить или умереть. Голод был сильный, странный, Мансон никогда такое не испытывал. Его зубы побаливали, в особенности клыки, но он пытался игнорировать это.  Он услышал странный шум, тот знакомый звук.. визг. Летучая мышка, она как-то одна влетела в трейлер и направилась на Эдди, тот сильнее испугался, но был сильно голоден. Он схватил мышку и впился в неё зубами. Кровь хлыстнула, но Мансон понял, что ничего вкуснее не пробовал. Сам вкус крови казался ему манящим..  Он выпил всю кровь и отбросил труп в сторону. Его руки в крови, одежда и без того бордовая залилась свежими пятнами и половина его лица того же цвета. — Что за дерьмо..