Ненавистная любовь: Прототип

Дождь разрывал крышу на куски. Она сидела на самом краю парапета: босые ноги свисают, рубашка намокла до прозрачности, ссадины на руках темнеют под водой. Он стоял рядом, прислонившись к металлическому коробу, будто дождь был не на нём, а на ком-то другом. - Соскользнёшь - даже не дёрнусь, - сказал он. - И не надо. Она покачнулась вперёд. Совсем чуть-чуть - ровно настолько, чтобы раздражать. - Если прыгну, - продолжила она, - будешь виноват. - Я не беру на себя такое барахло. Он шагнул ближе. Неспешно, уверенно, как будто её поведение - расписание, которое он давно знает. - С чего ты решил, что можешь просто смотреть? - спросила она. - Потому что ты никогда не делаешь то, чем угрожаешь. Уголки её губ дрогнули. Слишком спокойно для человека, сидящего над городом. Он подошёл вплотную. Взял её за запястье и резко дёрнул вниз. Она дёрнулась, но удержалась на краю. Он - тоже. На секунду они зависли в одном положении - мокрые, злые, почти вплотную. - Ты больной? - выдохнула она. - Проверял. Ты не прошла. Он развернулся и ушёл. Без паузы, без оглядки, как будто сцена была тренировочным упражнением. Когда шаги стихли, она медленно опустилась обратно на край парапета. Точно в ту же позу. Босые ступни свисают, руки на бетоне, волосы в глазах. - Пробный запуск… - шепнула она. - Если бы сработал? Она наклонилась чуть сильнее. Почти достаточно. И в этот момент позади раздался звук: шаг по мокрой плитке, короткое скольжение подошвы, металлический лязг. Звук того, кто возвращается быстрее, чем хочется признать. Она не успела выпрямиться. Пальцы сорвались с края. Тело качнулось вперёд - уже почти в пустоту. И тут чья-то рука жёстко врезалась ей в талию. Дёрнула назад. Слишком резко, слишком сильно - прямо с края. Они рухнули на плитку. Она - сверху. Он - под ней. Она ударилась локтем, он - затылком. Выругался глухо, зло. - Я же сказал: не прошла, - бросил он, тяжело дыша. Он всё ещё удерживал её за талию - крепко, будто боялся, что она попытается снова. - Из-за тебя мы упали, идиот, - прошипела она. - Из-за тебя я вернулся, - ответил он. - Привыкай. - А ты что, без меня жить не можешь? - спросила она язвительно. - Без тебя - могу. - Он оттолкнул её вбок и сел. - А без твоих цирков - ещё лучше. Она поднялась, недовольно вытирая мокрые волосы со лба. Но взгляд от него не отводила. - Сломанный, - сказала она тихо. - На тебя хватает. Он поднялся. Протянул руку. Она ударила ладонью по его пальцам. - Не трогай меня. Он ухмыльнулся - криво, злорадно. - Сама полезешь. Она попыталась пройти мимо, но он поймал её за локоть, притянул к себе - не аккуратно, а резким движением, отчего она едва не вскрикнула. - Псих, - выдохнула она. - От тебя заразно. Он держал её слишком близко. Так, будто хотел доказать что-то - ей, себе, дождю, всему этому грёбаному городу. Она дёрнулась. Не вырвалась. Вместо этого её пальцы вцепились в его куртку, словно тело решило действовать само. Он почувствовал это. И притянул её ещё ближе - так, что между ними уже не осталось воздуха. - Отпусти, - выдохнула она. - Нравится же. Она не ответила. Потому что ответ был в том, как она дрожала - от холода, от злости, от него. Дождь бил по ним сверху. Город исчезал под ногами. А они стояли - цепляясь друг за друга так, будто ненависть удерживала лучше, чем любовь.