Не для того, чтобы остаться

      Я не из тех, кто часто советуется. Обычно проще решить самому, чем потом разбираться с чужими мнениями. Но иногда достаточно одного взгляда со стороны — не для ответа, а чтобы убедиться, что ты не сошёл с ума.       Мы сидели с Итуком поздно вечером. Не на работе — просто заехали поесть после репетиции. Ничего особенного. Обычный разговор, который начинался с ерунды и постепенно съезжал в то, о чём обычно не говорят вслух.       Он смотрел на меня внимательно. Слишком внимательно.       — Ты какой-то задумчивый последнее время, — сказал он наконец.       — Старею, — ответил я автоматически.       — Не ври, — хмыкнул он. — Ты так выглядишь, когда что-то не договариваешь. Причём не мне.       Я не ответил сразу. В этом была часть правды: Итук никогда не был тем, кому можно рассказать всё. Но он был тем, кто умел задавать вопросы, от которых сложно увильнуть.       — Ты когда-нибудь думал, — начал я медленно, — что иногда лучше не говорить правду, если она всё испортит?       Он не удивился.       — Думаю, ты сейчас говоришь не в общем.       Я пожал плечами.       — Допустим.       Итук сделал глоток и на секунду задумался.       — Правда редко что-то портит сама по себе, — сказал он. — Обычно портит момент, в который её говорят.       Я усмехнулся.       — Вот именно. Значит, момент неправильный.       — Или ты боишься, что момент окажется единственным, — спокойно сказал он.       Попал.       Я отвёл взгляд. Впервые за вечер.       — А если я знаю, что человеку будет легче, если он не будет знать? — спросил я. — Не навсегда. Просто… пока.       Итук посмотрел на меня долго. Без осуждения. Без подталкивания.       — Тогда вопрос не в правде, — сказал он наконец. — А в том, готов ли ты жить с последствиями тишины.       Я кивнул.       — Готов.       Это была ложь. Не ему — себе. Но тогда я этого ещё не признал.       — Тогда молчи, — сказал он. — Только не делай вид, что это не выбор.       Я усмехнулся.       — Я никогда так не делаю.       Он посмотрел на меня так, будто знал, что я сейчас соврал.       Разговор закончился. Без выводов. Без советов. Именно так, как мне было удобно.       Когда я позже встретился с Кюхёном, он был таким же, как всегда. Спокойным. Собранным. Немного отстранённым — ровно настолько, чтобы это не бросалось в глаза.       Он улыбнулся мне, как обычно.       И я ответил тем же.       Я мог сказать ему правду в тот момент. Даже не всю — хотя бы часть. Мог признаться, что думаю. Что вижу. Что чувствую.       Но я уже сделал выбор.       Я решил, что если тишина сохраняет равновесие — значит, она и есть благо.       А всё остальное можно отложить.       Иногда надолго.       Иногда — навсегда.