Зелёный - цвет твоих глаз.

18 ноября 1998 года. Хогвартс. 23:47. Ноябрь в этом году выдался холодным, как никогда. Тео Нотт сидел в пустом классе на седьмом этаже, прижимая к груди книгу. «История магической ботаники». Та самая, которую он подарил Эмили неделю назад, а она вернула со словами: «Ты должен дочитать сам. Потом расскажешь мне». Он улыбнулся, вспоминая её улыбку. За окнами выл ветер. Где-то вдалеке ухал филин. Обычная ночь в Хогвартсе. Тео любил такие ночи. Тишина. Покой. Возможность побыть одному, подумать, помечтать. Он мечтал об Эмили. О том, как они уедут после выпуска. Купят маленький домик где-нибудь в Корнуолле, подальше от магического мира с его интригами и войнами. Будут разводить мандрагоры и читать книги вслух по вечерам. — Глупости, — сказал он сам себе. — Какие мандрагоры? Ты даже кактус вырастить не можешь. Но улыбка не сходила с лица. Он перевернул страницу. Мандрагора в разрезе. Корни, похожие на младенцев. Забавно. Дверь открылась. Тео поднял голову. Драко Малфой стоял на пороге. Бледный, как мел. С палочкой в руке. С глазами, в которых горело что-то темное, пугающее. — Малфой? — Тео удивился. — Ты чего не спишь? — Тебя ищу. — Меня? — Тео отложил книгу. — Зачем? Драко вошел в класс. Медленно, словно крадучись. Дверь за ним захлопнулась сама собой. — Надо поговорить. — О чем? — О ней. Тео напрягся. — Об Эмили? — Да. — Что с ней? — С ней ничего. — Драко остановился в двух шагах. — С ней всё хорошо. С ней всё будет хорошо. Если ты уйдешь. Тео смотрел на него. — Что ты сказал? — Ты слышал. — Голос Драко был ровным, спокойным, почти скучающим. — Уступи мне её. И я оставлю тебя в живых. Тишина повисла в классе тяжелая, как свинец. — Ты писал те записки, — сказал Тео. — Цветы. Перья. Угрозы. — Да. — И сейчас… ты угрожаешь мне? — Я не угрожаю. — Драко поднял палочку. — Я предлагаю выбор. — Выбор? — Ты уходишь. Добровольно. Разрываешь с ней. Исчезаешь из её жизни. Или… — Или? — Или я заставлю тебя уйти. Тео смотрел на него. Странно. Ему не было страшно. Только усталость и какое-то щемящее чувство жалости. — Драко, — сказал он тихо. — Ты болен. — Я знаю. — Ты понимаешь, что это не любовь? — Мне всё равно, как это называется. — Это одержимость. — Пусть. — Ты убьешь человека из-за девушки, которая тебя не любит? — Она полюбит. — В глазах Драко мелькнуло что-то похожее на надежду. — Со временем. Когда ты исчезнешь. Когда останусь только я. — Она не полюбит. Она будет ненавидеть. — Пусть ненавидит. Лишь бы чувствовала. Тео покачал головой. — Ты не понимаешь. Любовь — это не обладание. Это не контроль. Это… — Заткнись! — рявкнул Драко. — Не учи меня жить. Ты, который получил всё просто так. Которому она улыбалась просто так. Который не сделал ничего, чтобы заслужить её. — Я и не заслуживал. — Тео встал. — Любовь не заслуживают, Драко. Любовь дарят. — Мне никто ничего не дарил. — Может, потому что ты не умеешь принимать? Драко замер. Секунда. Две. Три. Потон его лицо исказилось. — Не смей, — прошипел он. — Не смей говорить со мной как с больным ребенком. — А как с тобой говорить? — Тео шагнул к нему. — Как с убийцей? Ты еще не убил меня. Есть шанс остановиться. — Нет шанса. — Есть. Всегда есть. — Тео остановился в шаге. — Посмотри на меня, Драко. Я не враг тебе. Я никогда не желал тебе зла. Я даже понимаю тебя — в какой-то степени. — Ты ничего не понимаешь. — Понимаю. — Тео вздохнул. — Я тоже любил. Тоже боялся потерять. Тоже хотел, чтобы она принадлежала только мне. Но я научился принимать, что она — не моя собственность. Она — человек. Со своими чувствами, желаниями, правом выбора. — Она выбрала тебя. — Да. — Почему? — Не знаю. — Тео пожал плечами. — Может, потому что я не пытался её заслужить. Просто был рядом. Драко смотрел на него. Палочка в его руке дрожала. — Я не могу, — сказал он тихо. — Я не могу просто быть рядом. Мне нужно обладать. — Тогда ты никогда не будешь счастлив. — Я знаю. Тишина. — Уходи, Драко, — сказал Тео. — Уходи, пока не поздно. Я никому не скажу. Забудем этот разговор. — Не могу. — Можешь. — Нет. — Драко поднял палочку. — Я зашел слишком далеко. — Еще не поздно вернуться. — Поздно. — В глазах Драко блеснули слезы. — Было поздно в тот момент, когда я впервые увидел её. — Драко… — Прощай, Тео. Зеленая вспышка осветила класс. Тео не успел даже поднять палочку. Он просто стоял, глядя на Драко с сожалением, и в последний миг его губы шевельнулись: — Я знал, что это ты, Драко. Береги её. Зеленый свет ударил в грудь. Тео упал. Книга выскользнула из рук, упала на пол, раскрылась на странице с мандрагорами. Глаза Тео смотрели в потолок. Мутные. Остановившиеся. Драко стоял над ним, тяжело дыша. Сделано. Он сделал это. Он убил человека. И не чувствовал ничего. — Береги её, — прошептал он, передразнивая. — Сам бы берег, идиот. Он опустился на колени рядом с телом. Тео был еще теплым. Драко коснулся его лица. Закрыл глаза. — Прости, — сказал он. — Но так надо. Он достал из кармана мантии нож. Старый, серебряный, с гравировкой в виде змеи. Подарок отца на совершеннолетие. Руки не дрожали. Он знал, что делает. Голова отделилась от тела с тихим хрустом. Драко завернул её в кусок черной ткани, который приготовил заранее. Тело оставил в кресле. Поправил книгу в руках мертвеца. Отошел, посмотрел. — Идеально, — сказал он. Вытер нож о мантию Тео. Спрятал в карман. Взял сверток с головой. Вышел из класса. Дверь закрылась за ним.