Начало. Часть 10
13 февраля 2026 г., 16:46
Дабби говорила кратко, но по делу.
1943 год. Март.
Семья потомственных волшебников — уничтожена армией Гриндевальда за несколько часов до того, как Гарри открыл глаза в этом коридоре.
Он слушал, пытаясь сопоставить несочетаемое. Война. Другая война. Другой тёмный лорд. Другая Франция — оккупированная, но не маглом, а магией, которая была страшнее любой бомбы.
Дабби рассказывала о родословном древе.
Гарри с трудом поднялся, опираясь о стену. Подошёл туда, где ещё час назад распутывал «паутинное сокрытие». Замер.
Стена была такая же, как на площади Гриммо.
Фотографии, имена, даты — всё сплеталось в ветви, уходящие к потолку. Чёрные, обгоревшие, пустые — там, где смерть прошлась косой.
И в самом верху, на тонкой, ещё живой ветке — он. Бланш Кальтер. Последний в роду.
— Ветви ко мне идут от наследницы рода Мерли Маллард, — Гарри провёл пальцем по имени под фотографией молодой женщины. — 1909 года рождения. А ветвь отца…
Он замолчал. Выжжено. Чёрная корка, съевшая имя, лицо, целую жизнь.
— Я полукровка?
— Нет, сэр. — Дабби чуть нахмурилась, будто сама мысль об этом была оскорбительна. — Ваш отец просто не нравился семье госпожи.
Она немного помолчала, будто раздумывая, стоит ли продолжать:
— Ваш отец из старинного рода Айскальт. Звали его Алард. Благородная сила. 1858 года рождения.
Гарри смотрел на выжженное пятно. Алард. Умер, стёрт, забыт.
— Вы незаконнорождённый сын, — тихо добавила Дабби. — Поэтому ваша фамилия образована от названия города, где вы родились.
Кальтер.
Он провёл пальцем по своему имени.
И увидел дату. 7 июля.
Его день рождения. Тот самый, который он выбрал для Бланша, заполняя документы в Аврорате. Просто потому что июль — месяц жары и свободы. Потому что он устал от января.
Он умер 7 июля. В этой жизни — родился.
— Получается, — голос сел, — претендовать на что-либо я не могу?
Дабби замерла. Он почти увидел, как в ней борются две эльфийские добродетели: преданность правде и ужас перед тем, что правда может ранить.
— Всё верно, сэр, — сказала она наконец. — Но у вас есть собственное небольшое имение.
Гарри резко обернулся.
И впервые за всё это время заметил.
Коса.
Чёрная, тугая, аккуратно заплетённая. С чёрной атласной лентой на конце.
Айден.
Сердце пропустило удар.
— Сэр Бланш, — Дабби смотрела на него с тревогой, — вы побледнели.
— Имение, — выдохнул Гарри. — Ты сказала, у меня есть имение.
— Да, сэр. Пусть вы и бастард, но вы единственный ребёнок мистера-сэра Аларда. — Дабби говорила быстро, будто боялась, что он исчезнет, не дослушав. — Он подарил вам небольшое поместье на ваше рождение. Оно в Британии. В Девоне.
Девон.
Он не знал, что там. Не помнил, не представлял. Но это было место, куда можно уйти.
— Мы можем аппарировать туда? — спросил он.
— Конечно, сэр Бланш.
Дабби протянула ему тонкую руку.
Гарри взял её.
