Раны на твоём сердце

Знаете, моя жизнь — это не просто сон. Это кошмар, растянутый во времени, от которого невозможно проснуться. Ты бредешь по нему с открытыми глазами, как по минному полю: никогда не знаешь, где тебя ждет свет, а где — беспросветная тьма. То ли судьба приготовила тебе подарок, то ли очередной удар под дых, от которого перехватывает дыхание. Внутри меня сейчас не просто ураган. Там Ад. Лютый, ледяной вихрь, который с корнем вырывает все живое, что еще теплилось в груди. Он воет, он рвет меня на части, и я чувствую, как трещат мои ребра от этого напора изнутри. Сердце... Боже, это сердце. Еще вчера мне казалось, что оно сейчас выпрыгнет от счастья, что его ритм задает музыку всей Вселенной. А сегодня? Сегодня это не сердце, а горстка битого стекла, осколки, которые впиваются в легкие при каждом вздохе. Оно разлетелось в пыль, и собрать его заново так же невозможно, как склеить утренний туман. И знаешь, что меня добивает больше всего? Эта дурацкая, бездушная фраза: «Время лечит». Кто тот безумец,кто тот бездушный кусок камня, который это придумал? Должно быть, он никогда не терял по-настоящему, никогда не задыхался от боли посреди ночи. Потому что время — это не доктор. Время — это палач. Оно не лечит. Оно просто стирает тебя в порошок. Раны? Они не затягиваются, они гноятся. С каждым днем, с каждым тиканьем часов эта боль не утихает, она оттачивается, становится острее бритвы. Она учится жить с тобой, дышать твоим воздухом. И самая страшная пытка — это несправедливость. Она как кислота, медленно разъедает остатки веры в добро. Она убивает меня. Медленно. Смакуя каждый мой вдох. Каждый новый рассвет — это напоминание о том, что справедливости нет, а боль никуда не ушла. Так что не надо мне говорить про «время лечит». Время убивает.И это единственная правда, которую я сейчас чувствую кожей.