LoveMarks

«Я чувствую, как ты сдерживаешься» — Ты слишком близко, — произносит Дэмиэн ровным голосом. Рэйвен не отступает. — Тебя это раздражает? — Это непрактично. Она чуть наклоняет голову. Её взгляд скользит по его лицу, будто касание. — Непрактично… или опасно? Его челюсть напрягается. — Я не теряю контроль. Она делает ещё полшага. Теперь между ними почти нет расстояния. — Ты держишь его так крепко, что он режет тебя изнутри. Молчание. Её голос становится тише. — Я чувствую это. Как ты хочешь приказать мне отойти. И как ты хочешь, чтобы я осталась. Его пальцы едва заметно сжимаются. — Ты играешь с огнём. — Нет, Дэмиэн. Я проверяю, позволишь ли ты себе сгореть. Он резко перехватывает её запястье. Не грубо — но властно. — Ты думаешь, я слаб? Рэйвен смотрит прямо в его глаза. — Я думаю, ты хочешь, чтобы я увидела тебя без этой брони. Его голос опускается ниже. — И что ты сделаешь, если увидишь? Её губы почти касаются его уха. — Скажу тебе, что мне нравится, когда ты перестаёшь быть идеальным. Когда в тебе остаётся только мужчина… а не наследник. Пауза. Тяжёлая. Пульсирующая. — Ты слишком много знаешь, — шепчет он. — Я знаю, что ты хочешь, чтобы я сказала это вслух. Его дыхание становится глубже. — Тогда скажи. — Ты хочешь, чтобы я провоцировала тебя. Чтобы я смотрела так… и чтобы ты сам решил перестать сдерживаться. Он медленно притягивает её ближе. — И если я перестану? Её глаза вспыхивают тёмным светом. — Тогда ты больше не будешь притворяться. «Сними броню» Его рука всё ещё держит её запястье. Но теперь Рэйвен не просто чувствует его эмоции — она направляет их. — Ты думаешь, это ты держишь меня, — тихо произносит она. Его хватка усиливается. — Я держу. Она делает шаг вперёд. Теперь их тела соприкасаются. — Нет, Дэмиэн. Ты держишь себя. Его взгляд темнеет. — Ты играешь опасно. — Я — эмпат. Я чувствую, как твой контроль трещит. Она медленно кладёт ладонь на его грудь. Не толкает. Просто ощущает. — Ты хочешь приказывать. Хочешь, чтобы я подчинилась. Его дыхание становится глубже. — И ты бы подчинилась? Рэйвен поднимает на него взгляд — спокойный. Почти безмятежный. — Нет. Пауза. Её магия — едва заметная тень — скользит по его коже. Не насильно. Не ломая. Она просто усиливает то, что он уже чувствует. — Я хочу, чтобы ты попросил. Его челюсть напрягается так сильно, что можно услышать, как он сдерживается. — Я не прошу. — Именно. Она наклоняется ближе, её голос касается его слуха мягче, чем любое прикосновение. — Вся твоя жизнь — приказы. Дисциплина. Контроль. Ты никогда не позволяешь себе хотеть. Его пальцы скользят с её запястья к талии. Теперь уже не приказ — почти поиск опоры. — Я не теряю контроль, — шепчет он. — Тогда почему твоё сердце ускоряется, когда я касаюсь тебя? Она ведёт его руку сама. К своей спине. Заставляя ощутить тепло, ткань, дыхание. — Скажи, что не хочешь. Он молчит. Её губы почти касаются его шеи. — Скажи, что тебе не нравится, когда я заставляю тебя дрожать. Тишина. Потом — едва слышно: — Ты… провоцируешь меня. Рэйвен улыбается — почти незаметно. — Нет. Я освобождаю тебя. Её пальцы касаются его подбородка, заставляя поднять взгляд. — Посмотри на меня. Не как на угрозу. Как на ту, перед кем ты можешь не быть идеальным. В его глазах вспыхивает чтото первобытное. Не ярость. Не агрессия. Желание быть увиденным. Он притягивает её резко — уже без попытки скрыть силу. — Ты хочешь, чтобы я сломался? Она отвечает спокойно: — Я хочу, чтобы ты выбрал меня вместо своего контроля. Его дыхание обжигает её кожу. — И если я выберу? Её голос становится темнее. — Тогда ты перестанешь сдерживаться… и позволишь мне вести. Пауза. Мгновение, когда он ещё может отступить. Но его руки сжимаются. — Тогда веди, Рэйвен. И в этот раз он не звучит как командир. Он звучит как мужчина, который наконец позволил себе хотеть. «Ты не приказываешь. Ты просишь.» Он всё ещё держит её за талию. Слишком крепко. — Отпусти, — тихо говорит Рэйвен. Это не просьба. Это проверка. Его пальцы не разжимаются. — Нет. Она смотрит на него спокойно. Без раздражения. Без страха. — Видишь? Ты цепляешься. Не потому что хочешь контролировать меня… А потому что боишься потерять себя. Его взгляд темнеет. — Ты слишком много говоришь. — А ты слишком много скрываешь. Она медленно кладёт ладонь поверх его руки. Не убирает её. Просто фиксирует. — Ты привык, что мир сгибается под твоей волей. Но я не мир, Дэмиэн. Он приближается, почти прижимая её к стене. — Думаешь, я не могу заставить тебя подчиниться? Она смотрит прямо в его глаза. — Попробуй. Тишина. В этом «попробуй» нет вызова. Есть уверенность. Он замирает. Потому что знает — сила здесь ничего не решит. — Вот именно, — шепчет она. — Ты не хочешь заставлять. Её пальцы скользят выше по его запястью, медленно. Почти лениво. — Ты хочешь, чтобы я выбрала. Его дыхание становится тяжелее. — Я не нуждаюсь в выборе. — Лжёшь. Она чуть склоняет голову. — Ты хочешь, чтобы я смотрела на тебя и видела не наследника. Не оружие. Мужчину. Он резко прижимает её сильнее — уже не как стратег, а как человек на грани. — Осторожнее. — Или что? — её голос опускается ниже. — Ты потеряешь контроль? Его губы почти касаются её шеи. Голос становится хриплым. — Не провоцируй меня. — Ты уже спровоцирован. Она мягко касается его груди — там, где сердце бьётся слишком быстро для человека, который «всё контролирует». — Скажи это. Он молчит. — Скажи, что хочешь, чтобы я была выше тебя в этот момент. Чтобы я вела. Чтобы я решала, когда ты получишь то, чего хочешь. Его пальцы впиваются в ткань её плаща. — Ты переходишь границу. Она едва улыбается. — Нет. Я стираю её. Пауза. Он медленно выдыхает. — Ты хочешь, чтобы я попросил. — Да. Долгая, тяжёлая тишина. Его лоб касается её лба. Горячий. Напряжённый. — …Веди, — произносит он наконец. Не приказ. Не вызов. Выбор. И в этот момент власть не в силе. Она в том, что он позволил себе уступить — не сломленный, а сознательно. Рэйвен медленно проводит пальцами по его подбородку. — Вот так лучше. И теперь он не выглядит побеждённым. Он выглядит обнажённым — без брони.