После неё

      — Вы уверены? — седовласый мужчина с сомнением поглядывает на меня.       — Что не так? — приподнимаю одну бровь. — Что странного в том, что я хочу научиться стрелять?       — Ну… Вы не боитесь, что отдачей вам выбьет пару зубов?       — Вы ведь меня научите, как это делать правильно? — улыбаюсь. Мужчина краснеет, кивает. Протягивает бумаги. Бегло вчитываюсь в текст. Ставлю подпись.       — Знаете, а вам даже идет, — произносит он, поправляя расположение моих рук на пистолете.       — Правда?       — Да, есть в этом что-то опасное. И сексуальное.       Я улыбаюсь.       — Идеальное сочетание.       Три раза в неделю. Ходить в тир было просто нереальной отдушиной в перерывах, пока я пыталась получить корочку бухгалтера. А сколько денег мне пришлось потратить, чтобы привести свою голову в порядок. Наращивание… постоянные походы в салон.       — Похоже, ты двигаешься дальше, — мама крепко обнимает меня, целует в висок.       — Похоже на то, — вяло отзываюсь я.       — Ей бы понравилось.       С момента похорон прошло полгода. И каждый вечер, как ритуал, я ежедневно читала переписку с Виктором. Проговаривала вслух реплики Мэгг, пыталась копировать ее речь. Я пыталась стать ею. Потому что Александра — не тип Виктора. А вот Алексис… Идеальна. Я научилась краситься. Было чертовски неприятно наносить на себя тонну косметики, но он должен был меня заметить. Я ненавидела помаду — было ощущение, что губы не дышат. Тушь для ресниц бесила не меньше. Одно лишнее движение — и вот уже на лице черные пятна. Зачем этот маскарад? Но по-другому я не могла. Сейчас я была как никогда близка к Мэгг.       Я достала блокнот.       Прическа — галочка.       Макияж — галочка.       Образование — галочка.       Стрельба — галочка.       Виктор — пустое место.       Работа — прочерк.       Снова открыла переписку. Нашла адрес. Записала.       Надеюсь, этот говнюк не сменил работу за это время. Иначе… зачем я это все делала?       Собрала волосы в хвост. Протерла лицо влажной салфеткой. На сегодня хватит.       — На пробежку? — мама выглянула из кухни.       — Ага, — застегиваю куртку.       Выхожу из дома. Вдыхаю полной грудью. Вечерний воздух свеж. Солнечные лучи окрасили все в оранжевые цвета. Даже лужицы нисколько не омрачают настроения.       Сначала бегу медленно. Потом увеличиваю темп. Адрес, который вывела в блокноте, отпечатался на сетчатке. Я должна узнать. Я должна увидеть. Работает ли он там?       Останавливаюсь у противоположного здания. Натягиваю капюшон, скрывая лицо. Смотрю.       Ты выходишь. Смеешься, толкаешь в плечо друга. Выглядишь счастливым. Это злит меня еще больше, а потом… сердце пропускает удар.       Эндрю. Тот парень с похорон. Он здесь. Он рядом с тобой. Твой… друг?       Тяжело вздыхаю. Улыбаюсь.       Пиздец.       Это именно то, что ты бы сказал в такой ситуации. Верно, Эндрю?