КРОЛИК в свете фар

ГЛАВА 6. РЕЦЕПТ Френчи сидит, впившись в микроскоп. Кончик языка снова в углу рта — сосредоточен. На его столе — крышка от часов, настольная лампа, выуженный из бардака микроскоп и фонарик от телефона вместо подсветки. Бутчер у окна: пол взгляда на город, пол взгляда на Френчи. Контроль. Привычка. Кимико на диване, в обычном режиме бесшумной тени. Протягивает тебе один наушник с бодрым, ритмичным k-pop. Слушаешь пару секунд, возвращаешь с извиняющейся улыбкой. — Не моё, извини. Она улыбается в ответ. Принимает. Больше ничего и не надо. Ты сжимаешь в руках чашку с остывшим еще полчаса назад кофе, как якорь. Френчи поднимает голову, в глазах смесь азарта и сомнения: — Это какой-то хитрый рецепт, — объявляет он. — Инструкция к двухкомпонентной жидкости быстрого распада. Но только половинка. Без второй части это просто вода, mes amis. Бутчер подходит, вглядывается в записи Френчи — химические символы, стрелки, пометки на французском: — По-человечески. Френчи переводит: состав, пропорции, условия хранения и, главное, — срок. Жидкость живёт ровно сорок восемь часов, потом распадается. — Сможешь воспроизвести? — спрашивает Бутчер. Френчи аж раздувается от возмущения: — Oui, месье кромсатель! Конечно, смогу! Бутчер достаёт из кармана ампулу. Маленькую, с прозрачной жидкостью: — А эту формулу осилишь? Френчи смотрит на ампулу, потом на Бутчера. В его взгляде появляется хитрый, почти укоризненный прищур: — Capitaine... чтобы понять формулу, мне нужно знать, что это. Откуда, зачем. Я не экстрасенс. Бутчер молчит. Секунду, другую. Потом говорит коротко, сухо: — Ампула и часы — одной серии. Попали к ней случайно. — Кивает в твою сторону. — Дальше сам думай. Френчи делает гримасу болванчика с качающейся головой. Он поднимает палец вверх, открывает рот, чтобы спросить, — и осекается под взглядом Бутчера. — Oui, très bien. Мне нужна лаборатория, – говорит он уже деловито, обводя рукой офис. — Здесь я такое не соберу. Оборудование, чистота, тишина. Бутчер кивает, принимая информацию. — Займись. — Поворачивается к тебе: — Поехали. У Френчи лаборатория, у нас — дела. Вы с Бутчером идёте от здания офиса. Он — чуть сзади, сканирует. Ты впереди, чувствуешь себя почти нормально. Внезапно улицу разрезает визгливый рёв перегазовки — знакомый «рык»: — Банни! Парень на ядерно-желтой кастомной «Ямахе», эр-ка, навороченная. Шлем уже в руках, улыбка до ушей. Лет двадцать пять, быстрый взгляд, быстрая речь: — Ты где пропала? Две гонки профукала! Крис уже собирался объявление в розыск давать. Ты улыбаешься — впервые за долгое время по-настоящему. — Занята была. Он косится на Бутчера, который замер в паре метров, взгляд насторожен, лицо — кирпичом. — Вижу, — усмехается парень. — Ну, давай, не пропадай. В субботу заезд, если из постели вылезешь, — подмигивает. Ты открываешь рот, но он уже надевает шлем, даёт газу — «Ямаха» срывается с места и исчезает в потоке. Ты стоишь, смотришь вслед. Внутри — тепло. Кто-то помнит. Кто-то ждёт. Бутчер подходит: — Свой? — Свой. Из тусовки. — Угу. Машина плывёт по ночному городу: фонари, витрины, люди — всему и всем плевать на чужие проблемы. Бутчер ведёт спокойно, но ты чувствуешь: он прокручивает в голове варианты. — Батя твой умным помер, — говорит он наконец. — В секреты умел. Обе части пазла у нас, но это ещё не всё. Ты молчишь. Смотришь на часы на запястье. — Дальше так, — продолжает он. — Ищем подопытного. Мелкого супера, которого не жалко. Один укольчик — и смотрим. Если сработает — у нас оружие. Если нет — мы в заднице. — Я с вами. Он бросает на тебя резкий взгляд: — Ты балласт. — Я водитель. — Мотоцикла. — Всего, что имеет колёса. И город знаю лучше любого из вас. Пауза. Он кривится, будто жуёт лимон, но кивает — один раз, резко: — Значит, будешь водителем. Не высовывайся, делай что скажут. И если облажаешься — я тебя не знаю. — Договорились. Ты не улыбаешься. Просто киваешь. Ты теперь не пассажир, а водитель. Вечер. Офис. Френчи снова копается за своим столом, Кимико рядом — скроллит телефон, но ты видишь: она сканирует пространство краем глаза. Привычка. Ты на диване. На второй день он будто чуть мягче и уже не такой холодный. Бутчер у своего стола, листает какие-то бумаги. Входит ММ. Тяжёлый взгляд упирается в тебя: сканирование, оценка — автоматический, въевшийся навык. Крепкий, усталый, с глазами человека, видевшего слишком много. Бутчер перехватывает взгляд раньше, чем ММ успевает открыть рот: — Банни, это ММ. ММ, это Банни. Наш водитель на завтрашний вечер. Ровный голос с железобетонным: «вопросы не задавать». ММ смотрит на тебя ещё секунду, кивает: — Понял. Бутчер подходит к столу Френчи, кидает перед ним папку: — Цель: мелкий супер, наркот, способность — регенерация. Наш клиент. Берём завтра вечером, у него встреча с дилером. Все собираются вокруг стола. ММ листает папку, хмурится: — И на кой он нам сдался? Бутчер громко молчит взглядом — вопрос граничит с нарушением субординации: — Будем проводить медицинские опыты. Главная задача — взять живым. Остальное — потом. ММ закрывает папку. Кивает. Больше вопросов нет. Следующий вечер. Ночь. Промзона. Ты за рулём фургона. Руки на руле спокойны. Бутчер рядом, с биноклем. Сзади — Кимико и Френчи с оборудованием: транквилизаторы, стяжки, мешки. В зеркале заднего вида — фары машины ММ. Подстраховка. Ты ведёшь фургон точно, плавно. Въезжаешь в промзону, маневрируешь между заброшенных контейнеров. Бутчер краем глаза наблюдает за тобой: — Не дёргайся. — Я не дёргаюсь. — Вижу. Пауза. Ты выключаешь фары. Скорость падает — фургон почти бесшумно скользит в темноте. Режим «невидимость» активирован. Он молчит. Но ты чувствуешь: отметил. Машины паркуются в тени заброшенного склада. Звуки двигателя не спугнули ленивый стрекот цикад в зарослях вокруг. Впереди, в тусклом свете единственного фонаря, — цель. В фургоне все при деле: Френчи заряжает винтовку шприцем, Кимико бесшумно выскальзывает на разведку, Бутчер следит в бинокль. ММ подходит к окну Бутчера: — Через двадцать минут. Он внутри. Бутчер кивает. Поворачивается к тебе: — Сидишь в машине. Двигатель не глуши. Если что-то пойдёт не так — жмёшь на газ, к чёрному входу. — Не учи учёного. Он смотрит на тебя секунду. В темноте едва видно выражение лица, но ты чувствуешь его усмешку. Прохладный воздух освежает салон. Дверь тихо захлопывается за Бутчером. Ты одна в тишине, сжимаешь руль, смотришь на тёмный силуэт склада. Там — Кимико, Френчи, Бутчер. И тот, кого они будут брать. Двигатель урчит едва слышно, готовый сорваться.