Хлопотно быть рядом

Это был обычный день. Вот что было самым страшным. Никакой драмы. Никакой ссоры. Никакого напряжения, которое можно было бы оправдать усталостью или миссией. Просто обычная тренировка, обычный разговор, обычный Шикадай. Они сидели на крыше академии — там, где раньше прятались от взрослых, где обсуждали глупости и строили планы, которые тогда казались огромными. Шикадай лежал на спине, заложив руки за голову, и смотрел в небо. Чочо сидела рядом, подтянув колени к груди. — Странно, — сказал он вдруг. — Когда команда Песка рядом, я начинаю думать иначе. Чочо напряглась, но не подала вида. — В каком смысле? — Они… прямолинейные, — продолжил он. — Без лишних слов. Без намёков. Йодо особенно. Имя прозвучало спокойно. Естественно. Как будто оно давно стало частью его мыслей. — Она не похожа на людей из Конохи, — сказал он. — С ней не нужно угадывать. Если ей что-то не нравится — ты сразу об этом узнаешь. Чочо кивнула. — Это удобно, — добавил он. — Иногда даже… облегчает. Облегчает. Слово кольнуло. — Ты много времени с ней проводишь, — сказала Чочо, стараясь, чтобы голос звучал нейтрально. — Да, — ответил он без раздумий. — С ней легко обсуждать тактику. Она мыслит жёстко, но честно. Напоминает мне маму. Он сказал это почти с улыбкой. Чочо почувствовала, как что-то внутри медленно оседает. — Все так говорят, — тихо сказала она. — Ну… это правда, — пожал плечами Шикадай. — И знаешь, что самое странное? Она не ответила. Просто ждала. — Рядом с ней я начинаю задумываться о будущем, — сказал он. — Не о чём-то конкретном. Просто… о том, каким я хочу быть. Он повернул голову и посмотрел на Чочо. — С тобой всегда было иначе. Её сердце пропустило удар. — Иначе — это как? — спросила она. Он задумался. — С тобой всё уже понятно, — сказал он наконец. — Ты — константа. Ты всегда рядом. Я никогда не сомневался в тебе. Эти слова должны были быть тёплыми. И когда-то — были бы. Но сейчас они звучали как приговор. — Это плохо? — спросила Чочо. — Нет, — быстро ответил он. — Наоборот. Это… надёжно. Надёжно. Она отвела взгляд. — Знаешь, — продолжил Шикадай, не замечая её напряжения, — иногда я думаю, что мне повезло. У меня есть ты, Иноджин… и есть люди вроде Йодо, которые расширяют горизонты. Он говорил спокойно. Искренне. Без тени сомнения. — Ты же понимаешь, да? — спросил он. Чочо кивнула. — Конечно. Он улыбнулся. — Я знал, что ты поймёшь. Вот тогда и стало по-настоящему больно. Потому что он был прав. Она понимала. Понимала, что в его мире для неё уже отведено место — не рядом, не напротив, а в основе. Там, где не выбирают. Там, где не сомневаются. Там, где не влюбляются. — Ты ведь всегда будешь рядом, Чочо? — сказал он вдруг, как что-то само собой разумеющееся. Она посмотрела на него. Такого — расслабленного. Настоящего. Доверяющего. — Да, — ответила она. — Всегда. Он закрыл глаза, довольный. — Я так и думал. И именно в этот момент Чочо поняла: он не ранит её нарочно. Он даже не догадывается. А значит… она будет молчать дальше. Потому что признание не разрушило бы иллюзию. Оно разрушило бы реальность, в которой он чувствует себя спокойно. А она… она справится. Как всегда.