Вырваная из клумбы лилия

Таша смотрела на него и не могла наглядеться. Альберу вырос. Из того худого, вечно голодного мальчика, что спал в холодной постели и терпел насмешки слуг, он превратился в юношу. Статного. Умного. Острого на язык. Он научился выживать. Научился прятать эмоции за холодной улыбкой. Научился ждать. Таша приезжала тайно, как и раньше. Теперь уже не кормить — он сам мог позаботиться о себе. Но всё так же привозила книги, рассказывала новости из мира темных эльфов, сидела с ним в саду среди лилий. — Ты похож на неё, — сказала она однажды. — Те же глаза. Та же улыбка. Та же сила. Альберу усмехнулся: — Сила? Я просто выживаю. — Нет, маленький. Выживают все. А ты растешь. Ты становишься тем, кем она мечтала тебя видеть. Он замолчал. Среди белых лилий ему иногда казалось, что мама рядом. Смотрит. Улыбается. Таша видела это в его глазах. И гордилась. Гордилась мальчиком, который не сломался. Который выстоял. Который стал сильнее всех этих ядовитых цветов, что окружали трон. — Она бы тобой гордилась, — тихо сказала Таша. — Я знаю. Альберу не ответил. Он просто смотрел на лилии. Белые. Бесконечные. Молчаливые. Как память. Как надежда. Как обещание, которое он дал себе давным-давно: Я стану солнцем. Для неё. Они были цветами. Красивыми. Ядовитыми. Жестокими. Они травили всё вокруг, чтобы их побеги стали единственными. Но они забыли об одном ростке. Том, что рос в тени. Том, что ждал своего часа, чтобы самому стать солнцем. И одна женщина смотрела на этот росток. Смотрела и гордилась. Зная, что её сестра видит то же самое. Оттуда, откуда уже не пишут писем.